antes a pés do que a sapatos. porque doce, não azeda, alcooliza. no devido ponto de fermentação, esmagada, esfolada, do calcanhar ao quinto dedo, inicia a metamorfose, sorte de crisálida a borboleta. idade curta até uma boca cheia de sede. no lagar convém manter o espírito aceso. seja a uva que no cacho ganhou sol, mas também frio e chuva; ou o rio que ganhou chuva, mas também o calor do sol, o vento que seca, o silêncio. já nem falo do Homem. quanto ferro e fogo enterro no jogo de perder e perder. sorrisos, beijos, carícias, a canção de embalar da mãe, ou do pai. tempo. nos dias cinza a fome, a violência do chão, do soco sem mão. mas o ter ganha sempre. a mesa inclina. sem medo, sem batota com batoteiros acotovelados, de esperto armados. algures o amor e a ferida, é um ter mais e um menos ter. completa e complica a poda da videira. da simples, mas bela asneira que é a vida. a sapatos, nunca.
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
Re: copo de três
