Agosto tem sido uma luz
toldada. Gosto de tons de cinza
sempre que me enchem os olhos de mar.
Mas um cinza negro escorre por dedos de terra
e às vezes cola-se a uma ave de sombra
a estender pelas coisas fumaças de silêncio
e de dias tristes.
E as mãos secas e adiadas das mulheres gastas
são a fala do verso
a memória quebrada dos lábios vencidos.
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