O samba que é fado,
a praia que é monte,
um monte de povo dança;
há um ancião com nome de criança
junto a uma fonte, por ora, calado...
voz e violão fazem qualquer canção.
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
Zé
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