Quarta-feira, 21/01/2026
As onze e trinta e cinco de uma manhã abafada – passa um Vila Embratel – Via São Benedito para o centro – A bela cinquentona da rua 23, sempre elegante, bem trajada e hiper perfumada faz parada para uma lotação. Juvanzinho traz um bandeco do restaurante Popular, assim como os outros e finalmente a venda da churrasqueira de inox no PIX para um conhecido e a minha comissão, que enfeita poeticamente a minha porta-cédula.
Noite ilusória onde busco encontrar as esperanças que me furtaram no jogo do destino. Padeço calado a triste sina que me submeto com um escravo. Que faço eu sem mim, sem olhos flamejantes para contemplar-te na formosura do teu renascimento poético. Sou refém dos sonhos, dentro dessa noite sem alma. Deambulo a esmo tateando as fachadas da memória.
Quinta-feira, 22/01/2026
Uma e vinte da manhã sem lua e nem sono. Little Black com cuidado esgueira-se e deita-se ao lado da dodói Beautiful, rente a parede do quarto da pequenina, atrás da lateral da mesa de jantar. Um dos felinos escarrapachado sobre a tabua de engomar. Trocaram de operadora para 5G – como sempre foi aquele drama dostoievskiano impetrado pela mãe e pequenina. Devido isso o poeta não digitou nada e nem viu o you tube, preferiu deliciar-se com leitura do romance “Almas Mortas” do genial escritor russo Nicolau Gogol. A cada dia era angustiante viver na Pensão Vince – poeta sonhava em mudar-se para o centro, alugar um quarto quando se aposentasse e viver a sua terceira idade na sua solidão literária. A tarde de ontem, fui ter com meu acompanhante social para a correção dos encaminhamentos – ambos estavam errados em relação a minha idade – mas tudo bem, o gentil homem os corrigiu – de 64 para 65 anos.
Manhã quase no final dela. Os meninos já passaram para o bandeco no Popular. O corpo todo dolorido, não tenho dormido bem, umas picadas encabulosas. Pensei em ir ao CAPS-AD do Monte Castelo para começar o meu sonhado tratamento psiquiátrico contra o álcool, a insônia e a depressão, mas desisti. De manhã cedo a visita inesperada do mestre e prof. Val, foram quase duas horas de bate papo a respeito de tudo.
- E essa carretona ai? – disse um jovem pai para seu filhote pequeno – É só mármore.
Após folhear um livro de geografia segundo volume, resolveu reler a biografia de Kruschev, o homem que sucedeu a Stalin e o desmitificou.
A volta da carretona, uma vistosa Scania vermelha com suas placas de mármores – os estivadores aliviados abanavam-se com céus bonés com os ares cansados.
- Doze e sete – disse o vizinho barbeiro, entrando e fechando a porta do seu salão.
O importante é que estamos no final do Oscar em quatro categoria com o “Agente Secreto” – ganhando ou não já somos vencedores. E o poeta que sonhava um dia ser laureado com o Nobel de Literatura, ainda tinha dez anos pela frente, o escritor peruano Vargas Llosa o ganhou aos 75 anos.
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