Quinta-feira

Garrafa d'água na mão,
o vidro pesa menos que o tempo.
Deslizo entre os que sussurram ao nada,
os que lançam pedras às próprias sombras,
como quem joga migalhas ao destino.

Aquele que recita em calçadas vazias
carrega um sol gasto no bolso
e um poema no frio.
As mãos falam antes da boca,
os olhos viajam antes dos passos.
O louco—não, o poeta
lança palavras em poças d’água,
espera que virem estrelas antes de secarem.

Amo olhar,
olhar dentro do olhar que não ama,
nada amando tudo,
tudo despedaçado na borda do delírio.

Há beleza nos que não pertencem.
Na linha trêmula do queixo, um verso incompleto.
No descompasso do riso, um segredo inalcançável.
E eu, sempre ali,
toda quinta-feira,
sentada no vórtice entre o real e o impossível,
lucidez e vento,
deixando que me veja sem saber que é visto.

E se um dia ele parasse?
Se pousasse os olhos no vazio e nada dissesse?
Talvez o mundo inteiro desmoronasse
num silêncio maior que qualquer poema.

Quinta-feira...
Aula de Esportes... Futebol na quadra.
Jovens maravilhosos, canalizando diversos sentimentos naquela atividade.
Cada um, trazendo sua dor... sua alegria...
Esse turbilhão de emoções que existe no coração dos jovens.
Um futebol maravilhoso!
Eram crianças grandes, correndo atrás da bola!!
E havia uma admirável criança... PEDRO.
Criança?
Sim... Um generoso coração de criança.
Nossa! Que coração!
Gosto muito de observá-los quando atuam...
Seus comportamentos, socialização, o “viver” em grupo.
Mas, devo confessar que adorava vê-lo jogar.
Havia sempre um carinho para mim, guardado em sua “manga”.
Não posso traduzir a generosidade desse garoto...
Não consigo traduzir o meu afeto por este garoto.
Mas posso traduzir a imensa gratidão a Deus...
Por ele ter passado em minha vida profissional...
E ter-me ensinado, tantas vezes, a ser uma pessoa melhor.
Exercitando minha paciência...
Ensinando-me que o carinho transpõe qualquer sentimento ruim.
Aliás... Nunca consegui ficar “brava” verdadeiramente com ele.
Nenhum de nós...
Porque ele sempre fazia uma excelente reflexão sobre seus atos.
E sempre os reconstruía... com muita humildade, decência, reconhecimento... Isto o traduz.
Muitas vezes, mais educador do que eu.
Sempre defendendo, intercedendo por seus amigos...
Eu costumava dizer pra ele que poderia ser um excelente advogado!!
E ele dizia: “Quem sabe, ‘né’, professora?!!”
Quinta-feira... Quadra... Futebol...
Ele fez um gol para mim...
E gritou meu nome, bem alto!!
Braços abertos... e presenteou-me.
Seu grito... ficará ecoando em meu coração.
Nas árvores, em volta daquele campo.
Nas gavetas de minha memória.
Tenho, hoje, mais um degrau abaixo de minha trajetória profissional.
Mais um aprendizado... e uma enorme perda.
Porque, PEDRO, você me foi um grande desafio...
Ensinou-me muito.
E, fundamentalmente, mostrou-me que vale a pena SIM...
Continuar acreditando no ser humano como protagonista de suas ações.
Porque você evoluiu muito enquanto ser humano, PEDRO.
Evoluiu, espalhou amor... e partiu.
Até um dia, filho.
Deus esteja contigo.
(HOMENAGEM PÓSTUMA A UM EDUCANDO QUE PERDÍ PARA A SOCIEDADE)

Karla Mello
Junho/2009

julgo ter sido feliz, agarrei na cabeça ao destino e espetei-a contra uma rocha, dessas tantas rochas por que passei hoje, enquanto tu escrevias uma carta ao teu ex amigo. as rochas falam de água e correm com ela rio abaixo, há uma ponte a cruzar o espaço, dois rostos conhecidos dentro dele. julgo ter sido feliz quando já dentro de água arrefeci a pele e a dor com ela. imaginei que estarias fechado num quarto, uma janela minúscula em frente a uma secretária onde ias agrafando palavras. gostava que estivesses dentro de água, esta doce, que visses como eu a cor das rochas, lá onde os pés não conseguiam chegar mesmo que impulsionasses o corpo. seria muito menos dolorosa esta passagem, do que essa onde ficas à espera das tuas gaivotas. tudo isto é breve como o vento e tu sabes que ventos me levam, mas tudo isto voltará como uma memória de um tempo onde julgo ter sido feliz.

Quarta-feira – começo da noite
Mais um maravilhoso filme de superação e inspirativo para o poeta – “Antônia. Uma sinfonia” – a cinebiografia da primeira maestrina, a holandesa Antônia Brico na luta pelos seus sonhos, no começo dos anos 20 do século passado.
Quinta-feira, 23 de agosto de 2026
Um sonho encabuloso – a chegada de uma carta com um livro “Diarios” de capa verde e espiralado sem o nome do autor. Será que é devolução de uma das ‘bonecas’ do Mundo do Sr. Con das três editoras que receberam, das noves que foram enviadas.
- Quem seu cu aluga, só senta depois das onze murmurou baixinho Tia Neca com a sacola de pães.
No meio da Praça das Sete Palmeiras, o serralheiro Zé Filho ou Preguinha vestia a camiseta de manga e deu um alô para o poeta. As quatro da manhã um surto de tosse -kof-kof. A garganta comichando. O gás acabou no começo da noite de ontem, ainda bem que a sopa já estava cozida.
Nariz entupido e aquece-se ao sol morno antes das sete. Relia os seus diários datilografados de setembro de 93, quando o pequerrucho era um bebê de três meses. O litro de vinho seco na horizontal ao lado do poeta. Sentia-se como uma bateria sendo recarregada, não de eletricidade, mas de esperanças. Blindowski abstêmio a caminho do trabalho e contratando. O casal de perequitinhos até então calados, alvoraçam o ambiente com sua grave chalrearão. Um pardalzinho nervoso pousa a sombra com um pedacinho de pão duro, que debulha aos poucos para depois bica-los – ao perceber um pombo fulero se aproximando não perdeu tempo alçou voo com o resto no bico. Uma bela e elegante rolinha observava do canteiro.
- Vou esperar o patrão acordar – disse seu Milson, o pedreiro paraense fazendo um bico na 18.
Atelier – o surto gripal veio com a força total, cachimbando o poeta – nariz entupido e escorrendo, o pigarro na garganta, a sensação do corpo dolorido e levemente febril – para combate-la, pegou três Benegrip no Gordilho junto com o café.
Dezão fazendo um esforço hercúleo para entregar uns botijões de água na casa de Dona Edna no carro de mão fez três viagens – na última aproveitou e deu um pulo no Gordilho para se abastecer.
Juvan trouxe um exemplar das obras de Padre Vieira, o poeta o renegou. O poeta Janaike também e rolou uns papos políticos e para fechar Nozira ou o grande Careca, o homem do rap devolveu para Juvan, pasmem – o exemplar de “Crônica de uma Tuberculose Anunciada” – o poeta foi as alturas ao ver um de seus rebentos e o ligou ao sonho – capa verde e não titubeou pedindo-lhe emprestado. Os bons filhos a casa do pai retornam. Seu primeiro livro publicado pelo Clube de Autores em 2015 escrito em 2014, quando começou a sentir os primeiros sintomas da doença. Vendeu quatro exemplares – dois para Juvan, um para seu Lasierra e outro para Gordilho. Depois que todos arribaram o poeta concentrou-se em si mesmo – uma sensação que somente os que escrevem sentem ao se lerem. O menu do Popular foi empanado de pescada e galinha assada, quase o poeta ia, mas preferiu o rango caseiro – um bom escabeche de troira com o caldo bem grosso,feijão e pirão de farinha d’agua. – E tome o poeta de volta a 2014 – ano da copa no Brasil e da derrota de sete a um para Alemanha e no outro dia o poeta foi consultar-se no centro médico do igreja de Nossa Senhora dos Pobres, o Posto Medico estava em reforma. Dai recebeu o encaminhamento para os exames – escarro e um raio X para os pulmões e o veredicto dias depois ou melhor semana – Estava com principio de tuberculose – Então escreveu “Tuberculose” publicado também no Clube de Autores.
Amanhã se Deus quiser dar entrada no processo do BPC-Loas no DPU e ver no que vai dar. Deus é bom! E seja lá o que ele quiser!.

Quarta-feira a noite,02/09/2026
- Vê se tu acha o meu cipó, quero dar uma lapada nessa gata safada – esbravejou a irritadiça sra. Vince para uma de suas felinas que se aninhava no sofá para urinar – Bicha danada, chispa!
Quinta-feira, 03/09/2026
O canto sofrido e solitário de uma fogo-pagou em algum canto do largo. Na rua 16, um caminhãozinho frigorifico descarregava uns quartos de boi para o frigorífico Lucio e na calçada do mercado em frente ao portão único da avenida Sarney Filho – o dos frangos vivos nos seus engradados e Zeca arrumando os legumes, Val e o ajudante abrindo o comercio.
O poeta tranquilo depois da euforia ansiolítica causado com o desbloqueio do seu e;mail, depois de quase uns anos sem usa-lo, graças a persistência do genial Guy. Acessou da pensão e foi as alturas, lendo as notificações da Kindle/Amazon a respeito do dinheiro retido devido uma falha no cadastro bancário, que não foi nem ele que abriu ou fez – sim uma amiga escritora paulista que fez todos os tramites. Enviou um e;mail explicando. Viaja a saber que em algum lugar alguém comprou o seu trabalho. Quantos livros foram vendidos? Pergunta para si mesmo. Maravilha poeta, pelo menos mais de dez – ótimo me sinto um best seller. E o melhor saber que tenho uma pontinha a receber – lembrei-me quando vendi um exemplar de “Itinerário Poético & Espiritual do Desterro” na livraria Nobel no Shopping Tropical no Renascença. Foi apoeteotico, saber quem alguém pagou meu livro. Guardei a cédula por muito tempo – era como se fosse hoje uns dez reais.
Respiro e aspiro tranquilo ao sol morno antes das sete, na Praça das Sete Palmeiras – cenário do livro com direito a foto. “Vila Embratel/Praça das Sete Palmeiras” com a foto de Juvan Senior, ele também digitou, eu o escrevi manualmente e depois o datilografei – é o resto será historia. E eu que pensava que não tinha vendido nada – o Clube de Autores nunca prestou conta dos meus oito livros – deixa prá lá. Agora posso dizer que sou um escritor, já recebo os royalties das vendas -pode ser pouco, mas para mim é o universo. Falarei com meu agente cultural, o mestre Cadete para desatar o esse nó górdio, afinal foi ele que abriu e gerenciou a conta do bônus. – Tenho uma conta, mas não sei de nada – nunca me entregaram o cartão. Graças a Deus, os pixixitinhos cães de caça de gravata poderia bisbilhotar, ai mesmo que nunca me darão o meu BPC.
Seu Marçal, capitão reformado do exercito brasileiro, alimentador dos pombos. Vive num cárcere quase privado com a irmã que recebe seu soldo e não lhe dar nada, a mãos esquerda inchada de uma paulada dela – e de vez enquanto empreende uma fuga e vem refugiar-se na praça com os pombos – foi uma empatia a primeira vista, abraçamo-nos como velhos parceiros de caserna com direito até continência e ordem unida.
INT. ATELIER DE LA VIE – MANHÃ
Seu Hudson apressado com a mochila na costa, convidei-o para sentar: - O home não tem cachaça! Não posso, tenho que tomar uma para calibrar os nervos.
A morena baixa das ancas largas fez o poeta lembrar-se da sua primeira companheira com quem dividiu um quarto no Condominio do Caos – um prédio colonial na rua da Palma, próximo ao largo do Desterro, prima legitima materna, foi busca-la em Pinheiro para depois em menos de um ano receber um belo para de chifres – mas cortou antes que crescesse, voltou a casa paterna onde nasceu e morou por vinte e oito anos.
- É muita coisa para uma coisa só – filosofou Seu Hudson injuriado por não ter encontrado nenhuma ‘farmácia’ aberta. O patrão passou e o rebocou para os confins do Iguaiba.
Dezão recuperado vai ao dr. Gordilho se medicar – Bonjour dessa vez vou dar um tempo bacana – disse esparramando-se na cadeira e os pés desinflamaram.
Então chegou Seu Antonio, marinheiro de convés aposentado a espera de seu Costa o barbeiro do lado – Um conversa bem salutar sobre um assunto que o poeta gosta – trabalhava num rebocador de balsas no porto do Itaqui.
- Fala,meu ermão – saudou-me o baizinho, l’homme des plantes empurrando seu carro com seus produtos na direção do mercado. E relendo “Sexta-feira Negra” – um alerta que o deixou triste não achou o “Terceiro Tira” de um escritor irlandês muito conceituado pelo seu conterrâneo James Joyce. O odor de um cozido de maxixe.
Dona Duda, a morena do Ed Paul recorre ao Gordilho, uma coroa bem feita de corpo de selfide.
Um bom mel puro depois de três copos de agua no Gordilho – a garganta coçou para contar-lhe a novidade dos direitos retidos, ele é muito irônico. Não falarei nada nem para Juvan ou Lasierra – reportarei a apenas ao meu agente e colaborador. Tenho que aprender a ficar de bico calado.
A esposa do mestre Newton em sexto mês de gestação, mais uma pixitinha. A carroça atulhada de capim fresco colhido nas baixa da vale e o indolente carroceiro despreocupado sentado no varal, os pequeninos na sua inocência e o canto triste e lamurioso do galo solitário e engaiolado do Pet Shop mais abaixo. O velho malandro velho Eskel entendeu que o crime não compensa, faz seus bicos como ajudante de pedreiro, mas já mandou muito marmanjo para mesa de cirurgia jogou duas moedas de um real sobre a mesinha improvisada para inteirar uma gorotinha – negociei com Gordilho. Seu Rozi trouxe a sobremesa do Popular, uma laranja para mim. O Lasierra fechado queria pegar umas pilhas. Um bom guisado com verdura deliciou a minha alma acompanhada com arroz e feijão mulata gorda. Acabei “Sexta-feira Negra” e reiniciei “Os Artamonov” do mestre maior Maximo Gorki, amigo do escritor Ivan Bunin, o primeiro autor russo a ser laureado com o Premio Nobel de Literatura no começo dos anos 30 do século passado.
Harmonizando-se com o cara que escrachou com o premio nobel, não comparecendo ao solene evento que tanto sonho – Bob Dilan – Lady, lady