Poemas, frases e mensagens de cavenatti

penetro, raivosamente,
no segredo das palavras,
confisco do dicionário,
sentimentos...

seus olhos, adoráveis,
não percebem,
seus lábios, desejados,
não se abrem...

confesso: em todos
os poemas que redijo,
escrevo o seu nome,
em desespero...
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autor: Cavenatti

há vestígios
de espelhos quebrados
nos cantos da casa,
o reflexo é ausência...

sobra o encanto
das lembranças
e as sombras
das coisas vi(n)das...

não há pressa, nem relógio,
no tempo cúmplice,
a palavra (não dita)
se faz poema...

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autor: Cavenatti

sinto que o tempo
é mar,
as vezes calmo,
outras... revolto

hoje me vejo
com cabelos
sobrando no pente,
seriam ideias?!

no pescoço
a barba arranha,
um misto de branco,
castanho...

os braços-galhos
já não suportam
carregar os dias,
não são solidários...

pedaços da
memória
sobram nos olhos,
rompem a vigília...

sinto mais frio
que quando criança,
leio-mais-a-vida,
rabisco...

no meu pacote,
folhas-dias-livro,
encontro o tempo
para reler-escrever... o amor

autor: Cavenatti

há velas à deriva
o mar marola
em um tempo primitivo
essencial...

desfaço na noite
o disfarce do dia
sou Ser rudimentar...

nas imagens toscas
estrelas se afogam
o segredo se esconde
o amor peregrina ...

"não há como esquecer
das camisas de passeio
dependuradas no varal,
secando ao sol"...

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eu tinha duas camisas,
uma branca, outra verde,
com elas desfilava,
aos finais de semana,
no entorno da Igreja matriz...

o largo acolhedor,
acendia o meu olhar de curiosidade,
a cada volta uma nova história,
nova paixão,
novos sonhos...

a praça já não é a mesma,
demoliram a Igreja,
o pipoqueiro morreu,
um moderno Templo ostenta
pinturas abstratas da Via Sacra...

revelação:
neste tempo onde as camisas
não me servem mais no corpo,
não sei confessar-me às (novas)
gravuras nas paredes da Igreja...

a luz amarelada
(do cair da tarde)
adentra o quarto,
sem permissão,
finge tingir as paredes,
acomoda-se no leito,

o ar rarefeito
do começo da noite,
dá-me a impressão
que o dia acaba
em velas terminais,
tão sem pressa...

ritual,
as almas se recolhem,
as ruas se acalmam,
os pássaros
buscam repouso,
eu, o entendimento...

a minha escrita ainda sabe:
relatar a paixão,
descrever os sonhos,
redigir te amo,
rabiscar poemas
à tua formosura...

os meus olhos ainda sabem:
recordar teu andar,
admirar tuas ancas,
teu colo,
teus seios,
o teu todo...

a minha boca,
sem-vergonha-alguma,
ainda sabe: gritar os gritos
que gritamos juntos,
o grunhir que inventamos,
degustar o sabor do vinho
que alambicava tua tez...

comíamos um-ao-outro,
bebíamos o viço da juventude,
e m b r i a g a d a m e n t e,
um vício que perdura
nas lembranças,
que estas letras confessam...

.

o que dizer do céu que explode
em labaredas, tempestades,
será que Deus está nervoso, ou,
costurando contrariedades?!...

a água que emana,
mata a sede, apaga o fogo,
leva navios passageiros,
a outros portos...

a água que inunda, apodrece
galhos, transforma o sacrifício
em temperos, alimenta a era,
fecunda a terra...

Lembras-te?...

demo-nos a face,
a transparência,
a alegria esperada,

murmuramos horas a fio,
enamoramo-nos entre ramas,
embebedamo-nos,

em prazer,
velejamos às nuvens,
colecionamos sonhos...

na beleza e leveza
do seu corpo,
na cadência do seu andar,
faço-me bêbado de paixão
em um beijo seu...

conjecturo emoções,
sei, não posso,
quero!...
sei, não devo,
espero!....