Poemas, frases e mensagens de silva.d.c

Amo, nas tardes quase noites
O teu corpo de dia, amante

Bebo como se tivesse sede
Um líquido quase dor
Mente, a sabor fresco na boca.

Não sei se o que escrevi
É o peito deserto aos olhos de não saber ler

Mas o sol diz que brilhou
Sobre a ausência do corpo depois de morrer

Mármores deitados
Sinto-me cobertores de sombra

Então adormeço a vida
E amo a dor de não te ter.

Os anos passaram e tive a sorte de envelhecer muito depressa
De ficar velho ainda novo
A tempo de voltar a ser criança
Um pouco antes de ficar velho.

Não há outra forma de cair
Senão a forma que a vida mostra
Nem outra maneira de viver
Do que aquela que cair ensina
Quem isto entende, tem como endireitar as costas
Seguir em frente e levantar a cabeça
Porque depois da queda, o momento em que ergue o corpo
É todo força, movimento e vida

Não se pode viver curvado
Com uma visão deformada das coisas
Abrir os olhos ao acordar, é natural até morrer
Mas acordar não é viver
Nascer é estar vivo, até porque nascer todo o homem nasce
Só que estar vivo não é viver

Viver é movimento somado à vida, à existência
É atrito, é sentimento, é uma química que acontece na alma
De alguém que cai e depois se levanta
E sem mágoa, cresce pelas cicatrizes do corpo
Para elevar o patamar do mundo.

Desejar ser feliz é o caminho mais curto para a angústia. Idealizar o conceito de felicidade em algo ou em alguém é castrar a própria possibilidade de ser feliz. Quando alguém define, escolhe ou estabelece um objecto ou uma pessoa como imperativo para ser feliz, coloca-se na delicada situação de dependência externa para alcançar o fim. O simples facto de estabelecer uma meta, de definir um ponto na paisagem estéril da realidade como imperativo para atingir qualquer estado de espirito, no caso felicidade, coloca a pessoa perante a condição dual de alcançar ou não o propósito desejado, e a partir desse momento, depende da dualidade em que se encontra e tem a sua acção também condicionada. É, assim, quando ajustada ao propósito, o desejo de felicidade, que a própria manifestação existencial se castra da sua expressão natural e livre, ou seja, do objectivo da felicidade materializado em algo externo ou colado a alguém, resulta apenas uma busca inglória destinada ao fracasso. Isto acontece porque, ao se impor um estado de espirito à natureza humana, anula-se a própria natureza humana pela determinação consciente de que, o objectivo, está ao alcance da busca. Colar o conceito "felicidade" a algo ou a alguém, é anular o controlo que se detém sobre a existência e sobre a felicidade, pois esse controlo fica delegado a entidades exteriores que não podem ser controladas. A felicidade esconde-se nas coisas simples, resume-se à existência, ao universo de cada homem e das suas escolhas. O aceitar a existência, a vida, a morte, aceitar o caminho, o chão, a linha continua da alma, e fazer tudo isto sozinho. Aceitar a felicidade, aprender a aceitar, é escolher ser feliz. É tornar-se aquilo que se já é.
Nada se realiza sem a fundação sólida da base. Nada se forma a não ser da essência do que já é e da do que se quer formar. O próximo segundo é a continuação do actual, a realização assumida do que ainda não aconteceu. A busca inglória da felicidade nas paisagens estéreis do mundo.

Hoje estou cansado
Dói-me o corpo da realidade compressora sobre a carne
E dói-me a cabeça com o peso destes pensamentos sólidos.
Estou cansado
Não pelo que fiz hoje
Mas pelo que tenho agendado para fazer amanhã.

Se soubesse que ia morrer esta noite
Decerto andaria folgado e leve
Por não ter o que fazer amanhã.
O que me cansa são os dias programados
A repetição no pensamento, antes da repetição dos dias
E cansa-me mais a certeza de pensar nisto
Do que tudo o que tenho para fazer e sei que não farei
E esta certeza magoa-me o corpo como culpa de faltar com a vida.

Quisera o destino que fosse humano
E que tivesse pensamentos sólidos
Sobre qualquer coisa que cheira a céu e a divino
Quando deveria ser formiga, feliz por não pensar repetições
E por andar sempre junto à terra.

Ando farto de ser deus do meu destino por cumprir.

Hoje estou cansado da realidade de não ser formiga.
Estou sentado numa cadeira a ver formigas
A passarem encarreiradas na labuta automática de não pensarem amanhã
Nem no segundo seguinte, nem na morte a consumir-lhes o tempo.

Estou sentado na cadeira que me persegue para onde eu for
E cansado de fugir dela
Cansado de ser eu e ter pensamentos sólidos
Agarrado à vida e a coisas vagas como amanhãs com cheiro de morte.
Cansado
De ver formigas.

Império só, embrenho no mistério desse reino longínquo, impossível de conquistar.
Este mistério é o manto com que deus se cobre de noite para não ter frio enquanto dorme, deitado na relva do seu jardim.
Porque deus é tudo o que existe entre a terra e o céu.
Vago reino impenetrável de candeias acesas em procissão, marcha lentíssima que enfeita de luzes o céu e de ilusão a minha alma, roubando-a para a segurança dos seus portões.
Sinto, imaginando-o, como a única realidade de o sentir. E se por ventura consigo senti-lo real, sinto-o por fora da alma, como se tivesse outro corpo.
Porque este reino de mistério é de ilusão e a minha alma real.

O vento amaina cansado.
Nasceu no quarto negro do universo
E veio passear à terra
Conhecer as curvas do mundo

O vento toca a textura das folhas
A pele dos frutos
A ondulação do mar
A espessura dos cabelos das pessoas
Toca o limite das coisas por ir contra tudo
Sem limite, nem forma

O vento é o grito de um deus cego
Com a diversidade do mundo agarrada à garganta
Não faz distinção
De espécie
De cor
De sexo
De raça
Toca o limite das coisas e vai contra tudo

O vento amaina cansado nos cantos do corpo
Sem voz na rouquidão dos homens
Perde força
Natureza
Sentimento.
O vento amaina
Nas ruas de uma cidade
Contra esquinas, esquadrias e cimento.

O que me aborrece na vida
É ser distraído por medos e dúvidas
Com pensamentos baratos e despropositados

O medo de ser é uma pensão barata
Onde mora o outro, inquilino vitalício
E a dúvida, uma teoria despropositada
Com a qual entretém a existência.

"O mundo não oferece segurança. (...) O mundo faz surgir apenas defensividade. Pois a ameaça traz a raiva, a raiva faz com que o ataque pareça razoável, honestamente provocado e justo em nome da autodefesa. Entretanto, a defensividade é uma ameaça dupla. Pois ela testemunha a fraqueza e estabelece um sistema de defesa que não pode funcionar (...) A mente está agora confusa e não sabe para onde se voltar para achar um modo de escapar das suas fantasias (...) É como se ela estivesse apertada dentro de um círculo, no qual houvesse outro círculo que a mantivesse presa e ainda um outro dentro desse, até que não seja mais possível escapar nem ter esperanças de fazê-lo. Ataque, defesa; defesa, ataque, vêm a ser os círculos das horas e dos dias que amarram a mente (...) As defesas são o preço mais alto que o ego quer extorquir. Nelas reside a loucura, sob uma forma tão miserável que a esperança da sanidade parece ser apenas um sonho vão, além do possível. O senso de ameaça que o mundo encoraja é tão mais profundo e tão além do que podes conceber em termos de loucura e intensidade, que não tens idéia de toda a devastação que isso tem forjado (...) Tu és seu escravo. Não sabes o que fazes por medo disso (...) Ser sem defesas é força (...) Aquele que é sem defesas não pode ser atacado, porque reconhece uma força tão grande que o ataque é loucura ou um jogo tolo que uma criança cansada poderia jogar quando fica sonolenta demais para lembrar-se do que quer. Defensividade é fraqueza (...) Hoje, não brincaremos com tais jogos infantis. Pois o nosso propósito verdadeiro é o de salvar o mundo e não queremos trocar por tolices a infinita alegria que a nossa função nos oferece. Não queremos deixar a nossa felicidade nos escapar porque um fragmento de um sonho insensato atravessou por acaso as nossas mentes (...) Hoje olhamos para o que vem depois dos sonhos e reconhecemos que não precisamos de defesas porque fomos criados inatacáveis, sem qualquer pensamento, desejo ou sonho no qual o ataque tenha qualquer significado. Agora não podemos ter medo, pois deixamos todos os pensamentos amedrontadores para trás. E, sendo sem defesas estamos seguros..."

notas:
- este texto faz parte do livro UCEM...excertos retirados da net

- do original "ACIM - Foundation for Inner Peace"

O que é um poema que eu escreva
Senão uma imagem desfocada, um desenho desigual
Daquilo que os olhos vêm e constroem
Na aparência leve e bela de tudo o que há no mundo
Essa coisa que não sinto mas escrevo como real.
Debito enganos no horizonte
Falsas cores, falsos jardins, falsos valores
Processo cheiros e sons
Alterados por falsas sensações.

Há um sonho que me leva mais além
Até outras realidades
São vontades e gritos e êxtases
É uma noite de verão
São heróis e vilões
São escravos das luzes, nas ruas de Cincinnati
Que embalam a cidade
Nas cordas do violão.

Encho de novo o copo e volto a ti
Memórias de quem partiu
E não lembro ver partir
Distraído na vertigem, minha viagem
E agora, este vazio.

O nada como princípio já me conforta
Vale-me a graça de olhar o sol no céu e cerrar os olhos
De sentir calor na pele e envelhecer sem rugas
E enganar-me a vida inteira
Resumindo-a a um momento
Que persiste, que se afirma e não passa.

O que é um poema que eu escreva
Senão um desenho desigual daquilo que os olhos vêm
Uma imagem desfocada de coisas leves e belas
Mas que destrói e mata sem que se veja

Não há vida que me alegre
Nem morte que me entristeça
Não tenho como certo o corpo que me pesa
Nem alma que o eleve e que o preencha.

Fico quieto, parado sobre as pernas
Só por ficar
Como andarilho que ninguém quer
Refúgio de indiferença.
Eureka!
A receita da felicidade
Mas sem forma onde enformar o velho sonho
De forma a formatar velhos sentidos
E encontrar novos caminhos
Que me levem ao teu lugar.