Poemas, frases e mensagens de JoseRoque

estou de uma forma ilegível, como a marca na folha debaixo de onde se escreve, que só um lápis pode desvendar.
saberei eu distinguir um gesto das minhas mãos dum movimento da minha vontade? será a pele o limite extremo dum toque ou o meio contínuo que liga as vibrações moleculares das sensações? saberão elas que me esquecem o porquê de querer tocar-te extinguindo-me o conteúdo, acendendo-te a forma na noite desta terra de emoções?
eram afirmações interrogativas, escavadoras de interiores desordenados, que na volta me descobrem a fonte de bem estar, também interior, a querer escorrer em rio até ao mar, que sem uma destas fontes nenhum rio poderá afogar o mal que nele está, apenas cobrir enquanto corre.

(HIPER SONETO)

Respiro os vapores duma ilusão
Como quem pertence à humanidade.
Mostro os sabores da iluminação
A quem está preso à realidade.

Ouço vozes de silêncios antigos
Como memórias de vidas passadas
Ecoando no fundo dos abrigos
Onde guardo as lembranças mais amadas.

Cheiro odores das flores da ambição
Que nascem em caminhos de humildade.
Vejo as cores com que se escreve razão
No coração de quem sente a verdade.

Sinto o toque de tormentos amigos
Como brisas de terras assombradas
Onde armadilhas evitam perigos
E pistas aparecem desvendadas.

Saboreio venenos de inimigos
Como ofertas de curas adiadas.
Com gritos que me ferem consigo os
Antídotos das doenças caladas.

Conheço os horrores da imaginação
Nos devaneios da sobriedade.
Sei quais os valores do bom cristão
Afastando a religiosidade.

Aceito quando esmolas de mendigos
Me escolhem como moedas faladas.
Não esqueço assim nenhum dos umbigos
Quando aquelas palavras são lembradas.

Embalo as dores da minha prisão
Onde as correntes são de liberdade.
Conquisto amores ao querer paixão
Quando o amor deu lugar à saudade.

Antevendo o passado que irei ter
Revejo o futuro nessas lembranças
Que se formarão enquanto viver.

Lanço os dados do meu próprio destino.
E no seu livro de páginas brancas
Não encontro as letras de algo divino.

A não ser que divino seja eu
E o que em mim pode criar as mudanças
Que o destino ainda não escreveu.

Além de todo o mundo me escrever,
Também sou de mim próprio o escritor;
O comandante do rumo a escolher.

Há muito no caminho que imagino
Os passos a dar p’ra tornar maior
A vaga chama com que o ilumino.

Embrulhado em tudo o que é e foi meu
Descubro que não sou esse exterior
Pois nada foi o que me pareceu.

começa como uma indecisão entre linguagens. se faço ou não um parágrafo entre cada frase, se a poesia poderia expor melhor a ideia que surgir, do que o texto corrido.
aliás, começou antes disso. Na vontade ou no destino.
já me disseram que tudo começa na vontade.
mas a ser verdade o destino, é nele que a vontade ocorre.
é dele que ela adviria.
então, tudo começaria no que causa o destino, se não estiver nele próprio o seu início, assim como o seu fim...
depois, e pelo meio, vai aparecendo o querer que fique bonito, que seja agradável e quase musical esta leitura.
vai caindo em cima das palavras o seu sentido
sem que se ponha tudo a descoberto.
as palavras são elas mesmas uma cobertura,
uma vibração que agita entendimento.
a sensação de perceber é independente da real percepção,
tal é a distancia que nos separa do que somos feitos.

pegando numa das pontas, há a vontade.
dela vem a acção, que é o ser em movimento.
então, a vontade manifesta-se através do ser.
as acções são formas de ser.
existir é a acção da vontade.

o texto apareceu quando o que sou, mergulhado na vontade, se pôs em movimento.
a minha existência não apareceu da vontade dentro de mim, porque ainda não havia o que sou mergulhado nela. ainda não existia para me mover.

daqui há dois caminhos.
um em que tenho a minha vontade, diferente da que me originou.
outro em que há a vontade, e apenas anima de forma diferente diferentes seres.

escolho o segundo.
assim, já chegamos à vontade e à existência, dois planos interligados através da acção, do movimento e do espaço.
falta a consciência, que, vejo agora, se interliga aos dois anteriores também pela acção, movimento ou tempo.

para haver consciência é preciso haver mudança. ela é iniciada por uma percepção da mudança no tempo, do movimento e da acção. essa percepção é impressa no ser, que o transforma e de onde vão derivar diferentes acções, movimentos ou expressões da vontade.

o texto apareceu quando o que sou, mergulhado na vontade, o materializou através da acção.
a consciência está agora neles todos. ou eles todos na consciência.

talvez a vontade se manifeste em estruturas conscientes.
talvez apenas estruturas conscientes possuam vontade.
talvez a consciência seja o plano onde tudo ocorre. a existência e a vontade apenas percepções. a existência a textura, a vontade o movimento.

A deslocação oblíqua das ideias
Transforma-as em si mesmas.
Da decantação delas
Fervem palavras
Que a elas sempre foram e serão alheias.

Tudo é suposição.
E suponho que todas sejam erradas.

Quando eu for à merda,
Vai cair um pedaço do mundo
Em cima de mim;
Vai cair um pedaço de mim
Em cima do mundo.
Quem me mandar à merda,
Vai cair em mim como no mundo
Cai a merda de quem manda;
Vai cair do mundo em mim
Como toda a merda que tresanda.
Quando eu for à merda,
O mau cheiro da manhã seguinte
Vai-me entupir os sentidos
Até que impeçam de ver quem sou;
As duas narinas serão vinte
Até me virem os gemidos
Que me esqueçam quem me mandou.
Mas quando eu for à merda,
O Sol há-de nascer a oriente
De onde quer que eu vá;
Hei-de ir sentir o Sol quente
Para lá de onde a merda está.

Que vida vazia eu trago comigo.
Que percurso apagado me viveu.
Nunca fui nem um pouco do que digo
E o que por mim passou nunca foi meu.

Que possuo eu deste mundo em mudança
Se só a minha idade o faz mudar?
A posse é uma ilusão desde criança
que retira ao vazio o seu lugar.

Sou mero passageiro e a carruagem
Que passa por mim comigo lá dentro.
O fim e o princípio desta viagem
Estão no mundo que me tem ao centro.

Não encontro o lugar nem o caminho
Que me traga ou me leve ao meu encontro.
Sigo acompanhado por mim sozinho
No espaço onde comigo me confronto.

Não é mais que aparente esta verdade
De que o mundo é matéria a viajar.
No fundo deste etéreo lugar
Tudo o que há se sente pela metade.

Esqueço parte da realidade
A acreditar que há céu sem que haja mar.
Não conheço o Sol no disco solar
Mas na sua em nós interioridade.

Há muito mais no tempo que a idade
Dos corpos que não param de mudar
Em toda a sabedoria sentida.

Há na vontade de saber amar
A forma inteligível da entidade
Que é lei e energia dentro da vida.

O que cala por se fazer ouvir
Ensurdece quem ‘stá a ouvir calado.
Se o que fala não ouve o outro lado
É que nele houve algo a interferir.

Até no silêncio existe mudança.
Há vozes que nos ensurdecem só
De querermos ouvi-las. Há um pó
Que vai caindo, que pesa e que cansa.

A memória é diferente na distância
E há muita distância na memória.
Entre mim e a lembrança a divisória
Que me iguala e que cria a discrepância.

Há um desequilíbrio neste lugar
Onde nada fala e tudo tem voz.
E essa diferença, onde ela é nossa e nós,
Nem o silêncio a consegue calar.

O que interessa não é ter pressa, mas ter calma.
Não é a forma, mas o conteúdo.
Não é o corpo, mas a alma
Pois é nela que está tudo.

O que importa não é a porta, mas atravessá-la.
Não é a vida, mas vivê-la.
Não é o amor, mas amá-la
Pois é isso conhecê-la.

O que não vemos é o que está na sombra.
E essa sombra somos nós.
Quanto mais virmos por dentro
Menos vamos estar sós.

Chegam de longe aragens levantadas
Por imagens de ti em movimento
E brando é o vento do sentimento
P’las planícies das palavras pensadas.

Caem fugazes relâmpagos dentro
Da vontade de comunicação
De forma à criação da ligação
De todo o nosso ser co’o outro centro.

Erguem-se torres de areia caída
Duma terra longínqua em que amargas
Dunas de palavras se elevam largas
Demais p’ra caberem dentro da vida.

O condensar de água do mar profundo
Da minha ideia de ti cria assim
Uma chuva cujas gotas enfim
Me unem a mim, a ti e a todo o mundo.