Poemas, frases e mensagens de Sterea

Um dia apeteceu-me perseguir as palavras certas.
Aquelas que são feitas das coisas que nascem,
que vivem, que crescem, que fazem morrer.
Aquelas feitas da consistência dos sonhos,
do risco das asas, do prolongamento do olhar,
da fé dos silêncios, de sorrisos limpos
ou de pensamentos fáceis.
E das coisas fundas... ah, das coisas fundas,
como não querer achar a profundidade certa
onde se encontrem palavras que as saibam...?

Apeteceu-me a criação, a original forma de dizer.
Terras novas.
O puro descobrimento.
...
As palavras ardem. As palavras são cinza, são fumo a acontecer.
Queimam-me as mãos, reduzem-me ao nada, dispersam-se ao vento.
São sinais...
Só meros sinais.

Como dizer da indelebilidade dos gestos?
Como dizer da nitidez dos efeitos,
da heterocromia do olhar,
da essência das águas
que nos percorrem em grito?...
Como dizer da sede que nos fica, depois da vontade?...
Ou da fome que nos beija a boca, depois da saciedade?
Como dizer por palavras
que a vida não é feita de domínios, nem de fronteiras?
Que as frases não se reduzem a marés lavradas?
Que a vida não é feita de sinais, mas de Marcas...?

(ah, um dia ainda hei-de inventar palavras Verdadeiras...)

A vida é mar em desassossego, e as palavras que eu persigo
são a sua espuma viva
vestígios de luas a leste das minhas mãos
ilusões de vela náufraga
sangue sem pertença flutuando à deriva
pedaços de madeira onde me agarro
murmúrio indefinível dos lugares onde já fui
e onde não mais voltarei.

E o meu papel, o barco que abandonei.

...

Não é infecção nem afecção. Não.
Nem sequer moléstia que vá lá com terapias ou cirurgias. Também não.
Mas estou doente, só eu bem sei.
Tenho cá dentro um cancer vivo que se alimenta de mim, me mina raízes, me sobe às têmporas e me lateja uivos esdrúxulos.
O corpo do caranguejo é todo o meu coração. Violado, expugnado, profanado: o meu pobre coração, nascido um dia à imagem e semelhança do coração de Deus, puro, inocente, sagrado.
As patas são os apêndices estranguladores do resto do meu corpo.
Providas de tentáculos viscosos, agarram-se-me aos órgãos, às memórias, aos sentidos, à lucidez...

Estou doente, muito doente.
Mas tenho ainda a perfeita consciência que me posso curar, por mim mesma, à custa de arrancar de mim mesma o bicho maligno.
E enquanto eu tiver consciência disso, sei que serei capaz disso:
indo para longe do que me alimenta o parasita;
deixando de o alimentar, eu própria;
deixando de olhar para trás, despojando-me da camada de sal que me petrifica;
descobrindo que tenho pés, meus, mãos, minhas, vontade, minha;
agarrando a vida que me resta, como se fosse toda, como se fosse breve;
sacudindo o peso da mágoa, do perdão forçado, do ressentimento;
...esquecendo apenas.

Esquecer.
Esquecer, para aprender tudo de novo.
Esquecer.

(Lembrem-me sempre: a minha doença é benigna e o antídoto é o AMOR. Caso eu esqueça!...)

...
Não te aproximes mais,
fica aí,
à distância das memórias por não ser,
no limbo dos princípios,
no silêncio das coisas por dizer.
Fica,
não te aproximes mais
(de mim).
Poderás queimar-te no frio intenso da falsa lonjura,
poderás arrefecer as mãos no calor das reais aparências,
não vês...?

(Há três pelinhos brancos, a apagar-me as sobrancelhas, um enredo de atalhos a confundir-me os caminhos do rosto, erros do tempo manchando a minha pele.
E o cabelo, já não é feito do ouro antigo que a minha mãe usava ao peito, em delicada filigrana... Não, troquei-o por bijuteria moderna, de pouca dura, e brilho artificial.)

Não te aproximes mais,
fica aí,
à distância das palavras por escrever,
na fímbria dos indícios,
na certeza das coisas por viver.
Fica.
Não te afastes mais
(de ti).
Poderás magoar-te na saudade imensa da real ternura.
poderás curar-te do cómodo vício de falsas vivências,
não vês...?

(Há uma riqueza maldita, nos subterrâneos do meu ser, uma mina encantada que nunca chegarei a saber se é de ouro, de prata ou de pragas. Já me pisaram tantas vezes, que a minha pele se fez terra, os meus braços, árvores, os meus olhos, asas. Se sei voar, se te iludo azuis, lembra-te, trago por dentro ventos que os olhos não vêem, cores que ninguém inventou, restos de reconhecimento, encantos de ser próprio que ainda ninguém tocou.)

Aproxima-te, se quiseres,
vem aqui,
para perto do que há a perceber
ao alcance dos inícios,
na dúvida das coisas por saber.
Fica,
se ficar for permanecer
(assim)
respeitando os estragos como antigos livros de aventuras,
coabitando em mim sem luz nem guia, apenas por instinto de sobrevivência.

Eu sou o livro que sempre
tiveste,
mas que nunca
quiseste ler.

Toca-me.

Estamos a ficar velhos
Amor.

A nossa pele já é madeira doce
e os nossos olhos são cálices
de porto vintage

Bebe-nos lentamente
um tempo morno
e o paladar aprimorou-se
é palavra de veludo denso
requinte de corpo

Estamos a ficar velhos
Amor.

Somos só nós agora
Tu e Eu
na matura idade do meu sentir
residual

E se um brinde ainda
me concederes
aceito apenas o vinho-ardor
que já mereço

o resto
que seja bouquet

ou beijo
intenso.

.
.

Há tanto tempo o céu deixou de ser
azul simples
quando eu o penso
Teu

ao tempo que
as águas transbordaram
e sob a pele das nuvens
correu um rio de sangue

ao limbo do madrugar das asas
ou do anoitecer dos dias,
não sei bem

há quanto tempo
a cor da fonte inversa
do magenta
beijou a cor de ciano
dos meus lábios

pincéis sem o saber
irisando a foz das lágrimas
em mistérios de pastel
e formas lentas
de aguarela

ao tempo
que isso aconteceu
e o sol se entregou
diluindo ouro e fogo frio,
e o mar por dentro
pressentiu
a flor das tuas asas
ascendendo

há quanto tempo, meu amor,
mudei a cor de seda da saudade -
de azul, para matizes de aura mística,
miscível anil de alma impura,
por celeste filtro dispersada
em tons de infância
e algodão-doce

ao tempo que eu teço os teus vestidos
dessas cores tão delicadas!

e é sempre assim que eu penso o Céu
fascinada
(porque sei que ele te guarda)
e te protejo a eternidade
nesse espanto!

ao tempo que as nuvens com que brincas
se iluminam dos meus olhos de mãe doce

ao arrebol
quase noite
minha vida
quase filha
a adormecer.

Terra batida

Se eu pegar uma frase pelos cornos
daquelas que são a roupa de cote
e a torcer à garganta num garrote
espirrando-lhe os sangues inda mornos,

serei eu mais poeta que o pateta
que morreu por fazê-la expiação
das semânticas finas dos que são
abortos da flor viva da caneta...?

Serei eu mais que eu, se arrancar
a pele fria às palavras que se dizem
ser de todos o pão, a chuva, o ar...?

Serão riscos, sinais que me não fingem?
Será plágio, ou mudança de lugar?
Serei eu digno chão da sua origem?...

IN SANA MENTE

Sossega, mente,
Palavra alguma
Vale o delírio
De ser poema
Sem ser alívio,
E quando o tenta,
Só cegamente,

Só cega mente,
A lê anátema,
Epifania,
Antes dilema,
Sal que vicia,
Nó na garganta,
Sossega, mente.

Serena, dor,
Sobre essa chama
Imola o medo
Da fátua rima
Que trai o ego,
Escolhe o purgar
Serenador,

Serena a dor,
Crava essa pena
Na tua alma,
Faz de axiomas
Sangue venal.
Seja o que for…
Serena, dor.

(Obrigada)

Resultados finais aqui:

http://www.luso-poemas.net/modules/ne ... t_id=26013#forumpost26013

DE FELIZ E DE LOUCO… O POETA TEM UM POUCO

Tão pouco me arrisquei para sentir
(Enquanto for de si simples sonhar,
Ao louco tem a lei brando julgar),
Portanto me atrevi só em sorrir…

Da arte quis a essência de ser só
Autora dos meus próprios sentimentos,
D’amar-te fiz a história dos momentos -
Embora de céus breves, ébrio pó.

Ainda assim, pupila da alegria
Serei, enquanto em versos me escrever
E d’alma me entregar à fantasia.

Ainda em mim cintila este querer
Sem lei, canto ou meças de estesia,
Só bálsamo em trégua de viver…

(Poema vencedor do I Concurso de Poesia da Associação Cultural DRACA - "Arte é Alegria" - 23/10/2011)
http://www.facebook.com/l.php?u=http% ... lSji3bukYW-T7-HYtWCZx1nvw



OBRIGADA
-sirvo-me do particípio passado,
de um verbo que não é nada,
gratidão é um presente
que retribui na medida
daquilo que a gente sente...

O homem, dizem, é criação de barro, inventada por Deus. Mas Deus, depois de ver a obra, parece que não ficou satisfeito, sei lá, pareceu-lhe que faltava alguma coisa para tornar o homem completo... e o seu universo mais bonito. Então criou a mulher:
pegou no pedacinho de barro que sobrou, mas, como fosse pouco, foi tirar um bocadinho do corpo do homem feito. Dizem que foi uma costela, mas não, foi material mais nobre... foi um pouco dentro, mais profundo- isso, já perceberam, foi mesmo do coração.
Depois Deus amassou muito bem, esmerou no feitio, e lá saíu, prontinha, a Mulher. "Perfeito!" - disse o Senhor.

As Mães, essas, foram um caso à parte. Foi difícil...
Deus queria ainda um ser mais especial!
Pensou, pensou, fechou nos olhos a recordação do ventre donde haveria de nascer ainda, e, finalmente, abriu-os e deitou mãos à obra. Queria que ela fosse tudo o que Ele precisasse, quando não Lhe apetecesse ser Deus, e quisesse ser apenas menino...

Então tomou uma nuvem do amanhecer, daquelas mais fofas e rosadas, e moldou-a em abraço de embalar.

Pegou-lhe com jeitinho e escondeu-lhe um ninho dentro, feito só de esperanças.

Deu-lhe o poder de ser seiva, no seio, e seda das pétalas, nas mãos.

Tocou-a com um raio de sol e deu-lhe a graça de ser agasalho.

Juntou-lhe um toque de brisa e deu-lhe a flexibilidade da compreensão.

Temperou-lhe o porte de flor e acrescentou-lhe resistência.

Colheu um pedacinho de algodão doce, e acrescentou-lho, para a doçura... (nesse tempo o algodão doce crescia nos campos)

Passou-lhe a mão sobre a cabeça e legou-lhe sabedoria e instinto.

Depois, tirou um bocadinho do Seu próprio coração, e enxertou-o no coração dela: assim tinha a certeza que ninguém mais, além d'Ele, seria capaz de ter tanto Amor no peito...

E assim, num domingo de Maio, há muito, muito tempo, Deus criou a Mãe...

Há silêncios que são lágrimas,
meu pequenino amor,
a contornar-te a imortalidade
em certezas que me são colo
e afago.
Há silêncios que são beijos líquidos,
meu eterno amor,
que me ungem mãe sublimada
e me perfumam de essências raras,
dulcíssimas...
E nem a dor que me nasceu no peito
(há tanto tempo),
e me floresce nas mãos órfãs,
desespera em chaga incurável:
porque,
meu anjo,
há quem diga que lágrimas são saudades...
eu digo que,
simplesmente,
há saudades que são lágrimas
-
de Amor.

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