Vento que levas
a luz contigo
e em troca
trazes as trevas,
como um castigo
que se desloca.
Vento que trazes
abrigado o frio,
fugidio é o calor,
jamais feito de quases.
Forte o teu assobio,
maior o teu ardor.
Vento que ventas
e mudas a face
a tudo.
De nada te apresentas,
em cada trespasse
és adaga e escudo.
Vento que vemos
nas nuvens,
nas ondas, nas folhas…
Nosso que nunca temos,
maior dos bens,
a última das escolhas.
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
(in)vento
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
