Ela ia por aí pensando que encontraria alguém que fosse, assim, como casa.
Mas, aos poucos, ia desistindo.
Subia uma náusea, uma vontade de chorar, uma dor vazia dessas que tomam o corpo inteiro e fazem a gente viver um dia de cada vez, só para não desabar. Ia como quem tenta sobreviver a si mesma e aos próprios escombros.
Tinha nojo de tudo e, principalmente, da maioria das pessoas — sobretudo das que achavam que sabiam ler e se julgavam muito capazes de interpretar sentimentos, letras ou pessoas.
Tinha mais nojo ainda de quem tentava ofender apenas para se defender do próprio medo de se apegar ou do medo de qualquer outro caos que não fosse o seu.
Sentia vontade de chorar como um rio.
Ia acalentando suas rachaduras, suas cicatrizes e feridas expostas como se fossem crianças órfãs em um abrigo, à espera de algum remédio para o frio de não pertencer a nada ou a ninguém — a não ser a si mesma.
Colecionava, agora, vulnerabilidades na estante.
Olhava uma a uma e tinha vontade de socar todas elas, como se fossem rostos específicos.
Já não fazia questão de ser gentil com discursos que não fossem honestos.
Já não fazia questão de nada.
De ninguém.
Dizia adeus como se vomitasse.
Sta. Rochaaa, ou "A Dívina Comédia"
Dante.
Re: A Náusea
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