Poemas, frases e mensagens de Lau'Ra

Às vezes penso que ainda mastigo sobre o mesmo altar. Como se o tempo não fosse forte o suficiente para abalar com a fortaleza da minha miséria.

Às vezes não me é suficiente saber que já não arranho os dentes uns contra os outros, às vezes penso apenas que será este o meu infinito, porque é esta a minha natureza, a miséria.

E sei que já não me fere, mas me não deixa de doer. Admito que a culpa deixou de ser tua já há muito tempo.

Mastigo sobre o mesmo altar, mesmo que o queixo me doa. Mastigo as mesmas folhas, das mesmas árvores, em estações diferentes. E quando a estação não permite, e a folha não existe, vasculho entre os cantos recortados de cada sala para poder mascar nem que seja lixo.

Mastigo sempre, intermitentemente, por vezes parando para descansar o maxilar, doutra continuando para torturar. É cómico como a tortura e a dormência dormem de mãos dadas, em lados diferentes da cama. Há que se sentir tudo, para não se sentir nada.

É como se toda as nossas alegorias vivessem em cada poro. É como se tu vigiasse a minha sombra e ficasses para sempre colado a ela, sem nunca me tocar, nem me deixares de tocar.
É uma eterna escuridão e ao mesmo tempo luz, uma eterna graça que me rói e ao mesmo tempo me faz inteira.

É como se não pudesse viver sem pensar que estou a morrer aos bocados.
É como se não pudesse ser feliz, se não for para contrapor com a tristeza.

É esta a minha natureza.
A miséria.

A miséria de não poder deixar de mastigar os escombros da tua sombra, de uma alegoria que já não é tua, mas que precisa de rosto e o teu serve.

Não arrefeces o ego nem tens vergonha de me cuspir na cara que não me queres a deriva, se não me tiveres ao lado.

Dizes-me ser esta a tua paralisia, alimentares-te de mim para que eu também te seja música ou poesia.

Temos de lamuriar, para poder criar. Tu sabe-lo e eu também. Assinámos silenciosamente este contracto, para que nos arrastemos mutuamente.

Cuspo, e levo à boca mais escumalha. Há que mastigar, há que fazer com as que nossas sombras se descolem o suficiente sem deixar que se anulem ou repulsem. Há que deixar o fio algures para puder voltar a ser puxado, em nome da miséria, em nome da criação.

É uma constante tortura. É uma constante adrenalina.
O chicote da memória não é, no entanto, mais poderoso que qualquer morfina.

É lembrar para não esquecer. É esquecer para não lembrar.

Lau'Ra

Tranço o cabelo. Não há nenhuma dor que me apanhe as pontas dos cabelos sem eu querer que fogo me queime o corpo.

Os meus lábios mexem-se e ainda assim não dito nenhum som. Embebedo-me em silêncio, o melhor dos remédios para uma mente que não se acomoda com o ruído de toda a existência de uma cidade tão estritamente desenhada em cinzento.

Levanto-me e não me deixo abanar.
Sei que a hora de ir não tarda. Sei que toda esta ânsia não durará num quadro que foi pintado em aguarelas , em tempo de nuvens.

Encosto-me à parede e deixo-me ficar. Sei que um sorriso não viria pedido. Sei que um choro já foi ditado em outros tempos de sol e radiações de nada.

Deito-me no sofá vermelho de uma garagem velha. Oiço o ricochete da guitarra em torno de ferro velho sem dono. Volto às origens.

A pedra rola se for bem talhada. A pedra talha se não for para rolar.
Quem não vê, pinta. Quem não faz, ensina. Quem não é, tenta ser.

Quem não amargura, deixa ficar silenciada a fotografia de tempos.
E quem já não te ama, esquece-te.

Lau'Ra

Sentei-me numa cadeira de cartão, perante uma secretária de vidro.
Peguei no meu lápis de seda.


Fiz um traço, depois outro. Desenhei caminhos, lágrimas, repressões, todos eles entre riscos. De tudo isso, resultaram asas.
Asas de papel.
Tão sonhadoras, mas mais que isso, frágeis.

Recortei-as e colei-as na parede, ao lado das palavras que em tempos foram ditas e de outras que em tempos tiveram sentido.
Colei-as ao lado do ódio e do amor, ao lado do choro e do sorriso, ao lado das memórias, das lembranças que ainda assombram e ao lado das canções já esquecidas.

Sentei-me no chão, de pernas cruzadas, apenas coberta com um trapo velho.
Está frio e continuo aqui, a olhar aquelas asas.
Espero, sentada e apenas vestida pelo trapo das desiluções ainda um pouco recentes e já um tanto distantes, trapo esse feito de outros panos ali cosidos, como o pano do adeus e o pano da esperança, esperando que toda a magia dos sonhos se possa tornar realidade, que estas asas me possam levar longe.
Mas elas são frágeis e mal despegam da parede.

Estas são asas fortalecidas pelos sonhos, pelas lágrimas que escorreram numa rosto pintado a óleo numa tela branca, pelo querer de ir para além do horizonte que me foi desenhado e imposto, no entanto, não deixam de ser asas de papel.

E eu continuo à espera, olhando-as, imaginado-me em cima de um comboio que me possa levar às estradas de quem quero ser.

Lau'Ra

-Porque é que a amas?
-Porque os cabelos dela são tão negros como a minha alma.

-Porque é que o amas?
-Porque os olhos dele são tão profundos como o poço em que o irei afundar.

Beija-lhe a barba, sem lhe arrancares a pele. Beija-o, sem o veres por dentro.
Beija-lhe a gordura dos lábios sabendo que queres consumir todo o interior dela.

Entrelacem-se, aceitem e neguem o destino na mesma instância, e não reconheçam a cova moldada à forma dos vossos corpos, altos e moribundos, que caiem para a frente para não terem de olhar para trás e ver os fantasmas escondidos atrás de cada árvore, inquietas à vossa passagem.

Mas não se amem... finjam-no apenas, porque se o poço for profundo o suficiente como são pesadas as pestanas dela, a humidade consumir-vos-à, encherá cada poro e sufocará os vossos pulmões.

Por isso, enquanto os tiverem, gritem o vosso silêncio, ainda que as baratas se debatam nas narinas.

Agarrem as mãos com escoriações e prendam-se à demência um do outro, se é isso que vos atrai.

Sabem que não se pertencem, porque ninguém pertence a nada senão à própria loucura.

Gostam de ser loucos, vocês. Amam a loucura um do outro e então o poço é-vos poético.

Poetizem-se. Possuam-se.

Deixem-se um ao outro.
Levem-se um ao outro.

Se querem morrer, morram.
Se quiserem viver, as árvores continuarão inquietas.

Mas o teu poço é fundo e os meus cabelos negros, e a tua loucura é a minha.

Então afundemos-nos. Então finjamos que nos amamos, mesmo se não for fingimento, e que os fantasmas não nos encurvam as costas.

Lau'Ra

Acorda-me, se puderes.
Acorda-me, se quiseres.

Planeia um sorriso e lança-mo.

Não tenho tido palavras. E, estranhamente, delas não preciso.

Num olhar protestante, regenei-te. Mas, diz-me, o que podia fazer, quando me empurro a mim mesma, num acto de pura revolta, para me afastar?
Anseio o desconhecido, mas, numa forma mística, recuso-me por não ter rosto. E se o tenho, não o reconheço.

Não soube amar. Não sei amar. E intriga-me, se amar é sentir e eu sinto tudo, não sentindo nada.

Arrepio-me, quando há vento. Assalta-me a pobreza, quando a abundância me vem.

Qualquer das maneiras, toca para mim. Num rosto escuro, deslavado, nas mais puras das nudezas e virgindades, em volto de uma barba rija, velha, aconchega-te na poltrona, descansa a guitarra nómada sobre o colo e toca para mim.

Toca uma música velha que eu sabia cantarolar, inspira-me com a rebeldia de cada acorde, num movimento rápido de dedos, tão rápido como um olhar que basta para tudo dizer, sem nada ser dito.

Não te amo, porque não sei amar. E logo eu, que penso que sei tudo, faltando-me ainda tanto na sabedoria.

Nasci ontem, num impulso. E como cada impulso, há momentos em que o arrependo e outros em que o emolduro.

Ensina então esta besta que não sabe amar.

Olhos castanhos profundos, que estendem a nostalgia por pestanas longas. Doce toque de mãos que outros dedos entre os seus já albergaram.
Uma perfeita fotografia que me soa a mentira.

Tudo me soa a mentira: um cigarro mal fumado, uma palavra íntima, um desejo de posse de uma outra carne e ossos, se forem os meus.

Embala-me a mente, desapega-me dela.
Vinca-me as rugas da expressão com um sorriso que não ame, mas abrace, que te queria só meu.
Ando adormecida, no meio de um jeito de não poder amar. Desajeita-me, então.
Abala-me o que nunca foi abalado.

E todo este tempo, eu dormi. Por isso, toca numa manhã virginal, de um branco puro, mas triste que corrompa as cortinas, como a ideia do Céu corrompe a vida.
E como se eu acreditasse nele, toca-me uma melodia suave que venha de longe, chamando.

Dormi tanto.
Então, acorda-me se quiseres.

Acorda-me, se puderes.

Lau'Ra

Vem-me um suspiro. Não consigo permanecer intacta

Só quero deitar-me sobre um manto branco, em relvas como as inglesas, verdes como a cor da esperança, húmidas como o pulmão do sapo, rasas como a minha alma, e deixar-me ao sol, nua.
Deixar-me vulnerávelmente invulnerável.

Procuro-me em plataformas de suburbanos de destino fixo, quando eu nunca tive um.

Quero deitar-me sobre um manto branco e nunca fechar os olhos.
Quero consumir o murmúrio dos patos que ao de longe se ouve, como se caíssem gotas de chuva venenosa em lodos empapados; quac, plac; como consumo os gritos da minha insatisfação!

Os pêlos dos braços eriçam-se-me.
Arrepia-me toda esta vibração interior de raiva.

Revolto-me. Revolto-me ao ponto do som do despedaçar do vidro, com som de quem me manda parar, ao ponto do rasgar da pele, da dormência física, ao ponto da cegueira total.
Revolto-me ao acordar, revolto-me contra mim mesma. Não há mais ninguém a culpar.´
Olha bem o campo, fotografa-o nas paredes do teu crânio, crava-o a martelo e cúfia diretamente no osso, em relevo se for preciso.

Olha bem este campo vazio, mudo e isolado

Não há vento. Não há murmúrios e respirações.

A relva apodrece. O cheiro da descomposição do sapo sufoca.

A noite esfaqueou o dia, na sua loucura. O manto branco está ali, estendido sobre a verdura podre, ensopado de ribeiras de raios solares, em manchas abstractas e grossas.
Já não há vida no dia, o manto recorda-o com o seu sangue, com os sinais em linhas recta da pulsação e da simbiose.

Acabou, viva-se a noite e o seus tremores, o espernear das pernas que sacodem o ar na esperança de se sacudirem a si mesmas do seu demónio.

Não há exorcismo possível. O braço irá para sempre arrepiar-se.
A inconclusividade irá para sempre apodrecer a relva, como a raiva poluiu o lago e intoxicou o sapo.

Ali jaz ele, em disposição mole para que em seu redor rastejem bichinhos mesquinhos e detestáveis que lhe vêm comer a carcaça.
Gravo esta imagem a martelo nas paredes do crânio.

Sinto-me melancólica. De mim parece que uma onda, ou várias, se me apoderam e me embalam, não sei se me tentando salvar ou afogar.

É um ciclo. A onda remexe-se num som agudo, enche-me a boca de sufoco e sal.
Depois surjo à tona, flutuo embalada por um som grave, testosterónico, o cântico de uma alma que canta lá de longe no horizonte sem vida, como se me contasse a morte.

Narro-me.
Olha para mim agora, encostada a uma árvore descascada.
Não há cheiro pior que este. Não há cegueira pior que esta.

Descompõem-se os corpos sem vida.
Come-se o bizarro.

Morre o sapo, acende-se um cigarro.
Que belo quadro tatuado no crânio!

Laura A. J.

Olho-te o corpo. Quanto mais te vejo, menos te quero descobrir.

Procuro-te no teu vulto. Se não fosse esta luz irreal, eu chamaria o teu nome à distância.
Não me reconheço nessa folha de papel cheia de tinta que espero que não seque.

Não me reconheço nessa sala que redecoraste. Nela vejo pedaços espalhados pelo chão de um puzzle que um dia pendurei na parede em frente à cama, numa moldura.

Vasculho e perco-me no pensamento de cada carta que escreveste no infinito e que não pareço encontrar entre as peças desenhadas em recortes.
Escreveste, escreveste-nos na Imortalidade.

Que imagem é esta agora? Diz-me que imagem viste em ti. E nesta imagem disfigurada na tela que pintaste, encontro-te os olhos.
Fixo-os.
Deixa-te estar à minha frente, em silêncio. Respira.
Respira só mais uma vez.

Encontro-te na rua e entre a gabardina preta que deixas a cobrir-te o corpo, só os teus olhos brilham, entre um rosto apático, desconhecido e escondido por entre uma barba por fazer.

Como podes tu teres deixado tudo perder-se quando o teu olhar se equivale a mil e uma luzes de uma cidade acordada?
Não percebo como foste, quando te deixaste ficar.

No escuro, saberias ao mesmo - à verdade, a doce, a tentação, a eternidade de vaga paixão.
Debaixo de lâmpadas fundidas ainda saberia cada canto da tua pele, o cheiro do teu cabelo, a textura das tuas mãos e os traços do teu rosto.

Incidido pelos raios, temo que esqueces que um dia me abraçaste e que cantaste para mim.
Lembras-te de quando me sorrias nas noites que pareciam nunca envelhecer, de quando vivias por mim e eu te deixava tomares-me o corpo, a alma e os sonhos?

Aqui estamos nós.

Deita-te na minha cama e deixa-te iluminar pela luz que passa pelas fendas dos estores. Enrola-te nos meus lençóis, estende-te no branco.

Olho-te na distância, a mais um canto completante do quarto escuro e silencioso.
Oiço a tua respiração entre cada pedaço de silêncio e observo o teu corpo mover-se ao som dela, que ser torna quente e pesada.

Contrais cada músculo, de olhos fechados. Pensei que estarias a sonhar.
O que estarias a sonhar? Sobre aquela cidade, num novo mundo? Em mim?

Respiras e eu continuo sentada, encostada à parede e de joelhos contra o peito para aparar o bater do meu coração.

Páras. Respiras agora mais calmamente.
O teu corpo encontra-se iluminado pela luz azulada da lua que te beija como eu desejaria.
Cada traço do teu vulto está preenchido pela sombra e a luz, que lutam por te tomarem.

Observo-te.
Estás estendido, assim como os teus braços e as tuas mãos que estão viradas para o tecto.
As tuas pernas parecem longas, deitando-se misticamente sobre a cama, enrolando-se com os lençóis de seda branca.

Abres os olhos e sinto-me a aparecer, a focar-me, a materializar-me.
E ainda no escuro, consigo ver-te os olhos amendoados a dirigirem-se na minha direcção, abrindo-se como se em camêra lenta.

Fixas-me e não consigo tirar os olhos sobre o teu rosto. Os teus cabelos parecem terem dançando exaustivamente e folgosamente e agora prolongam-se na almofada, sem saberem para que lado se virarem.

Não me pareces assustado. Aliviado, talvez. Feliz?
Ainda me reconhecesses?
Olhas-me como se ainda me conhecesses e não fosse preciso dizer.
Ainda me chamarias o nome, se te pedisse?

Olhas-me. Olho-te. Fixamo-nos. E entre a tua alma procuro o que não quis deixar de encontrar.

Sim, reconhecesses-me como se nunca tivesses ido, como se ainda ontem tivessemos adormecido nos braços um do outro.

Há quanto tempo que não me olhavas assim! Como se soubesses o que me vai na mente, como se nunca me tivesses deixado.

"Foi bom?". Quero perguntar-te. "Porquê?", talvez também calhasse bem.

Perdão, senti-te dizer com o olhar.

Ficamos então na distância, a fixarmo-nos como se fosse uma daquelas noites que deveriam permanecer na eternidade, que sempre foram nossas e por momentos pareceram questionadas.

É verdade, somos o passado um do outro. Escritos na Infinito de cada um.
Foste o meu tudo, quando eu não era nada. Fui o teu sonho, quando a luz não te alcançava.
Éramos só nós e só nós nos parecia bastar.

Diz-me, isso não te chegou quando me decidiste abandonar, à procura de um novo mundo, de um sonho que pensavas alto?
Cansaste-te de mim? Não fui suficiente, quando querias mais?

Conta-me. O sol é mais brilhante lá? As ruas são orientadoras? Como viste o meu rosto quando não o possuias entre as mãos? Mantinhas-o na mente, num pensamento exaustivo de saudade?
Conta-me. Diz-me se valeu a pena.

Diz-me se fomos uma história de amor real ou se não passámos de duas personagens sem papel onde serem escritas, que acabaram por desvanecer com o tempo quando o Esquecimento chegou e tomou o seu lugar na sala de cinema.

Olhas-me da cama, ainda estendido, tão docemente. Sempre nos olhámos assim. E a certa altura, não te foi suficiente.
Não sei se querias algo mais comigo ao teu lado, ou se eu não te bastei simplesmente.
Sempre fomos o errado do certo.

Foste, deixei-te ir.
Não te prendi, mas também não te esqueci.

Enquanto sonhavas longe de mim, desenhei-te o corpo numa tela gigante e preguei-a por cima do meu espelho.
Não queria ver o reflexo de quem deixaste para trás, de quem não te chegou, mas sim de quem não poderias deixar de ser.

Tantas perguntas me vagueiam na cabeça enquanto me beijas entre o silêncio.

Amaste-me durante o caminho ou rasgaste a minha fotografia e deixaste cada pedaço voar ao som do vento?

Olhas-me e sinto quem foste, quem te fugiu durante este tempo ausente.

Voltaste. Acordaste.

Avanço sobre o pavimento, sobre as palmas das minhas mãos e sobre os joelhos.

Avanço até sentir a tua respiração dançar com a minha de modo que os teus olhos fixam os meus, de tão perto.
Estendi uma mão no ar para te tocar na pele, para sentir que és real. Estendo-a lentamente, com medo que te esfumes ao toque.

Sinto-te finalmente quente, sóbrio.

Nos teus olhos sinto finalmente o amor ao qual escrevi cartas de adeus.

-Devias ter feito as malas e vindo comigo. Levar-te-ia comigo ao topo do sonho...

Fomos uma fita de filme deixada em stand-by para que pudesses sonhar e experimentar, ver o mundo "lá fora".

-Ao topo? Mas tu caíste. E esse topo de montanha não me trazia ar puro, sufocava-me.
Nunca poderia ter feito as malas com mesmas roupas que tu, quando as suas cores divergiam. O nosso destino não era o mesmo, meu amor.

Envolveste o meu corpo com os teus braços e pude finalmente chamar-te o nome, ver em ti o nome que amei.

-Não deixes ir. - disse, enquanto os teus lábios corriam na direcção dos meus.

Após o silêncio e o escuro, seremos nós de novo uma história de amor, desta vez num livro de folhas que não caem ao toque?
Diz-me.
Canta-me.

Lau'Ra

Olha a rapariga dos lábios vermelhos.
Olha-a bem, com os cabelos ondulados caídos sobre os pequenos seios e as pinturas nos braços, em cada poro da pele.

Olha-a bem, admira-a.
Pede-lhe que seja tua amiga e te conte o seu segredo, sentada ao teu lado, mesmo sabendo que nunca te permitirá fazer ceder a distância.

Pede-lhe um cigarro, se te apetecer, e vê-a tirar da mala que lhe vai caindo pelo ombro o maço, com a segurança nas mãos e a confiança nas pestanas.

Ela que te conte o seu segredo.
Ela que te diga que não és tu.
Ela que sorria para que o mundo a fixe na sua magnificência de pérola pálida e te destroce os teus sonhos.

Conhece-a bem. Mas nunca a sentiste ainda.
Deixa-a retocar o batom e pousar os óculos de sol sobre o nariz polido.
Deixa-a enrolar o cabelo no topo da cabeça para revelar as maçãs de rostos recortadas a lâmina.

Deixo que me digas que és uma estátua, mas não és feita de pedra.
Deixo que pronuncies que foste pintada, mas nunca concebida.

Quem te concebeu? O pénis da revolta e a vagina do pecado?
Diz-me... de quem és filha?

Descreve-me a matéria do teu corpo, do que são feitos os teus ossos e as íris dos teus olhos, que reluzem mas não brilham.

Deixo que brinques com o cigarro aceso entre os dedos, sem te interromper.
Eu ainda guardo o meu na mão, por violar.

Quero que expludas na tua luxúria para que eu o possa acender, com o pescoço esticado e o filtro nos lábios.

Explode e deixa-me os teus restos.
Vai com o eyeliner dos teus olhos, quando os lavares com sabão.

Olha ali a rapariga dos lábios vermelhos, encostada à ombreira dos Armazéns do Chiado.
Olha-a ali, sozinha e ainda desejada.
Mira-a, sem fixar.

Grava-a atrás dos olhos para a puderes ver quando ela já ali não estiver.

Diz adeus à menina dos lábios vermelhos e observa-a a desfilar, sem ter explodido.

Deixa-a ir, como a deixaste brincar com o cigarro sem se queimar.
Deixa-a ir, sem sequer te olhar.

Lá vai ela balançado, com batom na carteira e o espelho que a saúda.
Saúda-a tu também, abana-lhe a mão.
Despede-te.
Despe-te de ti mesma.

Conforta a ombreira, exactamente onde ela repousou sem nome.
Toma o seu lugar, aquece-o agora com o teu calor e observa-a balançar-se, ir-se, sabendo que ela não explodiu e que tu nunca foste ela.



Laura A. Justino

hands tied up,

like branches of a tree,

born to attached,

yearning to be free.

Sitting on a rock,

I watch the hit and run of the waves,

Wondering if to stay or to go,

If any destiny saves.

To be saved,

wishes every reality son,

Searching among the fading goodness ,

some cruelty left undone.

And with hands tied up,

I search the darkness,

To find the corners of sanity,

leading me to the exits of madness.

But what sanity is this,

Where happiness means strings,

forcing us to belong to another,

cutting our wings.

No sanity belongs to this world,

When all its meaning are shuffled,

And our souls, knurled,

beg not to be troubled.

And in the glance of childhood,

we question,

if any soul told us about this big tree,

-No, none!

Lau'Ra

Espero-te. Ainda te espero.
Entre os sonhos escondidos, entre a capa de metal, entre a negação do meu querer mais profundo, sim - ainda te espero.
Por vezes, apenas te quero, não te espero mais. Por vezes, não te quero mais, espero-te apenas. Outras, não te quero, não te espero, fico-me por te odiar.
Não sei, acho que é mais fácil. As lágrimas de rancor sobre a minha face fazem-me querer fechar os olhos e esquecer-te.
Sabe bem, por vezes, odiar-te, fingir por momentos que não te amo com todas as minhas forças.
Logo volto a mim, logo me sento silenciosa outra vez, esperando-te. E entre esses momentos longos de espera, em que alternadamente desisto, te odeio e te volto a amar, escrevo-te estas cartas nunca destinadas a serem enviadas.
São apenas palavras. Não significam nada.
Espero-te. Secretamente, ainda te espero. Espero que me tragas o mundo às mãos e a felicidade à alma, espero que me tragas os momentos já fantasiados, as memórias pré-destinadas.
Decerto, nada disto significa para ti. Decerto, o teu caminho ainda é longe de mim.
Mas se um dia te cruzares com a minha escondida angústia, senta-te ao meu lado. Permanece calado, sorri-me apenas e saberás que te esperei todo aquele tempo, que ainda te esperei.

LAURA JUSTINO