Poemas, frases e mensagens de joakencor

..e que primeiro morre o homem, depois sua narrativa. Falou que meu escrever é como uma canção infinita feito a órbita de um planeta, as vezes eu passo muito perto do seu coração. Ficamos olhando o fim da solidão do sol e das nossas vidas. Nosso viver era parte de um empréstimo que a gente pagava com nossa alegria.

Ficou ainda um gosto daquele tempo na minha vida, um arrependimento de ter crescido, virado gente séria, largado pra traz aquilo que era pra ser, pra ser isso, um dormente de trilhos que não levam a lugar nenhum. Perdi a amizade dos anjos, a companhia das ilusões, e o que mais dói, a sensação perdida de ser eterno, do pressentir que faltava pouco pra eu ser feliz. Agora, de minha boca saem canções tortas, poemas mofados, risos mudos. Me dirias tu que esbanjas franquezas, que isso é só o meu morrer, mas pra mim, é só o gosto do tempo, daquele próximo tempo sem minha vida.

...se pensa em mim ao observar o horizonte, e pensa em me pertencer, e por só uma questão de tempo ainda não é. Teria eu, e só eu, a noção de sua dimensão total, e lhe completaria em tudo que sua feminilidade busca. Mas, ao escrever nosso futuro esbarramos na realidade que nos divide ainda em dois. Então começa a contar os dias, a observar a morte dos minutos, a agonia das horas com prazer. Se não for pra sermos nossos, não seremos por nada.

..que nem sempre o bem feito é certo. E esses meus erros crônicos acabam por formar um imperfeição aceitável. Mas se vou aos poemas, busco uma forma de me desculpar melhor. Como deixei de ser o serviçal e o samurai, vago nas esperanças que monto e remonto dia-a-dia. Se soubesse erguer uma desculpa que estivesse a sua altura, ai então, depois do perdão, seria de fato como sou nos seus sonhos..

..tem dias que eu não sei dizer e fico devendo respostas, perguntas. Prescrever dia a dia uma receita pra existir. As palavras não fogem da minha boca feito pássaros engaiolados, e meus pensamentos sentem saudades de um riso, talvez a minha melhor canção. Então se sentes o que eu digo, não ligue, só me deixe gastar esses minutos com você, e se puder esqueça dessa minha presença grave, que eu não quero ser, mas você me diz que gosta, mesmo assim. Eu dispenso até deus pra ficar ateu lado.

...e Deus fez o universo pra que o amor estivesse em todos os lugares. Nossas palavras benditas, arranjos florais para uma rotina perfeita. Mas quando me contaram que quando pergunta por mim seus olhos sangram sal, e percebe-se nela uma dor muito íntima, cuja distância forçada, havia lhe criado durante um longo tempo em nossa solidão gêmea. Sentiam como se nela, ao percorrer os anos seu coração ficara faltando uma nota de afinação de seus batimento, e a falta da minha presença, igual a chuva sempre só prometida, deixara de aguar a planta de seus sentimentos, eu teria sido o primeiro jardineiro de sua primavera. Mas se ela chora ao recolher nos outros resquícios meus, culpo por isso a falta de força de uma conspiração que nos aproximaria novamente. Mas sei que fui uma espécie de portal do masculino, que lhe permitiu esperar dali mais confiança nos seus prováveis amantes futuros, e eu, eu só procurei cuidar, cuidar daquele coração que flori, assim, ao meu partir, tenta até agora entender, em parceira com a dor, que outros corações antes secos, me aguardavam depois de sua vez.

.. a solidão da alma e da carne, uma é hospedeira da outra. Alcançava as mãos pras nuvens e tentava encarar o sol. O Ícaro, se não caísse, onde pousaria?

Se falas tanto do destino, que espalha seu peso pelo ar. Nele é que cavo meus pensamentos. Pouco antes meu cão tomou o pássaro da boca do gato, mas tomou-lhe o destino, ou o gato do destino do pássaro, e se foi o pássaro que o tomou do cão. É uma névoa nossa cina, a vemos bem nos dias fechados que nos forçam, pelos tropeços nos fatos quase sempre encobertos, a sondarmos como quem procura a arte e não o menino. A desconexão, o desligar é impessoal, é uma obra de vários culpados. Por isso ,desconfio, que ao matar o gato, o destino salvará os seu dos ratos.

...minha alma queima só, só uma labareda. Minha alma só. Joguem seus poemas ao meu, para que eu não morra e só ..

A SOLIDÃO É A TINTA DE QUASE TODOS OS POETAS. São mesclados de abandonos e ficam tristes porque percebem que até as lágrimas caem sós. O amor as vezes é só insistência, só. Somente e só. Por isso não me atire teus desprezos, eu já os cavalguei antes, e me lamberam, depois, as mãos e o sangue. Me atire sim um pedaço do teu caminho, um parapeito, um fundo musical com neblina, sei lá, mas continue me atirando as esperanças, mesmo que mortas, pra mim,.