Há páginas em branco
no meu peito, por escrever,
mas é triste, sou-vos franco,
porque afinal ninguém quer ler.
É pesado o meu destino
num silêncio a doer
eu tão só pelo caminho
sem saber o que dizer.
Há no livro do meu Ser
tantas linhas por traçar
e da saudade de te ver
tantos versos por acabar.
Ricardo Maria Louro
Na casa do Outeiro
em Monsaraz
Ricardo Maria Louro
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