Isso que me parecia juizo,
Não haver mais livros naquela casa,
Sentir que o mundo acabava sem que soubesse matar o cartesianismo,
Assustava me deveras,....
Os dias enrijeciam como fruta seca ao sol de Verão,
A música,
A parte enliante de Uma melodia,
Soava a insulto,...
E estares aqui,
A conversar sobre nada com esta sombra de mim que carrego,
Não ajudará a que ressoe o ribeiro,
Que insisto eu,
Parou de correr há muito por aqui
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