O poeta
O poeta sofre sozinho lendo
Perde-se em sua própria escrita
Que reluz a dor e o amor da alma
O poeta se priva relendo
Suas meias palavras como se fosse uma obra literária
Não é qualquer junção de letras que acalma
O poeta desobedece regras
Não é soneto, haicai nem sátira
Ele escreve conforme der
O poeta anda por sob as pedras
E não se deixa levar por asneira
Nem sempre é fácil entreter
E conquistar a confiança
Sofre pela mudança
E nada esclarece o sentido
Se perde sem saber o motivo
E logo se vê com uma caneta e um pedaço de papel.
Curitiba, Outono 2016
Thábata Piccolo
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