Voam…
Revoam…
Rumo às cabeças de estátua.
Arrulham!
Trinam!
Chilreiam!
Em estrondo e estrago.
Recordam ecos.
Os das praças.
Praças.
Eram pátrias.
Árvores.
Árvores eram casas.
Os canteiros.
Eram tempo.
Não eram anúncios.
Nem flores vermelhas.
Por entre transeuntes.
Sentados.
De olhos vazados.
Recortam silhuetas.
Sentados.
Contra o silêncio.
Velhos.
Pasmados.
Com cinco dedos de cada lado.
Fechando os olhos.
Sob o sol.
Sós.
Os velhos e os pássaros.
Zita Viegas
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