.
O
teu quarto é um fole
protegido,
um
champanhe de
sardas,
deve ver
o teu ombro,
ou nunca ter pressa;
mas,
ainda assim,
quando
o mar dos açores
vem pôr ilhas
nos teus olhos,
a rua dos
teus lábios é um
véu compridamente
estendido
um véu, sob a cinza
que transpõe
as rosas, os ventos,
e, ainda
em vão,
o não haver
peixes nesta lua,
é tu subires Waverly Place,
é tu subires nestas mãos da chuva,
nestas mãos onde nem sequer
fazemos um para o outro o
café que temos dentro
das aves, Meu
amor
