Poemas, frases e mensagens de Norberto Lopes

Poetisa é aquela que entende
uma história por contar;
E vê na coisa acabada,
mil coisas a começar.

Constrói o mundo, de nada
quando se quer entregar.
Poetisa é aquela que rende
tributo à causa perdida;

É outro sonho, outra vida;
É outra forma de estar.
E nem sequer se arrepende
do espanto que anda a causar!

Quando no olhar da gente, a gente sente
que vislumbra a eternidade num segundo
é que a gente se dá conta, de repente,
dos assombrosos silêncios deste mundo

E quando, no silêncio, um som estridente
e atroz, que tergiversa sim o não rotundo,
Melhor fora que desejasse estar ausente,
ou num buraco negro, bem profundo.

Fora só a voz da pele, a que pressente
que o instante é um ventre infindo e fundo...!
Fora só sereno e longo, e toda a gente

calaria a voz própria, pois mais fecundo
é o pulsar mudo do grito, na mão-semente
que o rasgar fácil da terra, no roubo imundo.

Sterea/sfich

Se escrevo me sinto mal;
se não escrevo, impaciente;
falta-me um ponto final
naquela história ancestral,
que me tornou reticente...

Pergunto ao povo que passa
como passa o meu país...
Passa triste e quando passa
passa calando a desgraça
e Alegre, nada me diz

De voz grave e colocada
passa em revista o país
Não percebi quase nada!...
E a vós, o que é que ele diz?

- Cai o Carmo, a Trindade,
o cravo e a baioneta;
Já caiu a liberdade
por não haver igualdade
no socialismo da treta -

Mas há sempre uma luzinha
no túnel (quanto a mim)
e uma esperança teimosinha
e nem sequer levezinha...
Há sempre alguém que diz sim

sfich

Deslumbro-me num acorde em cada dia,
como se soubesse o deslumbre da loucura;
E quando o próprio verso me procura,
vem em tons matizados de alegria.

Mas logo, em seguida, água fria;
debalde procurado; e, em tortura,
ouvir a negação, com voz segura,
em vez d'afirmação que pretendia.

E sigo, como quem escolhe o mal menor,
na cumplicidade musical dos meus ouvidos
ensaiando harpejos em Mi(m) bemol maior

Num suave tom de beijos sustenidos;
No tanger da alma, o som do ardor,
como se me pisasse nos sentidos...

Por me saber imperfeito,
trato de me preservar;
Contrário à Natureza,
na missão de sublimar.
Rebelo-me de tal jeito
na arte de respirar,
que até no ar rarefeito,
nunca sinto falta de ar...
Fascina-me a subtileza
na arte de respirar!...

Chegou carta muito bela
que me fala de Lisboa
e traz impressos em tela
uma flor de Florbela
e um girassol de Pessoa

De flor vermelha ao peito
a ternura de quem sente
que há sempre um verso perfeito
num sorriso atraente

Anda cá poeta Ary
anda, anda lá daí
que a tua voz ainda ecoa
navegando por Abril,
nas tertúlias, com O'Neill
e Carlos do Carmo em canoa

Anda cá poeta Ary
vem de cravo na lapela
volta, passa por aqui,
canta de novo Lisboa
sorri outra vez p'ra ela

que Lisboa em verso e prosa
ou numa tela qualquer
tem o «candor duma rosa»
e o encanto de mulher!

Tem na voz o travo de poeta...
Que não levanta o tom para se ouvir;
Ajusta quase sempre a frase certa
À frequência certa e pura do sentir;
Às vezes, vence a inacção e fica alerta
Descobrindo na textura que há-de vir,
O âmago que a impele à descoberta...
Se é Cristal, vislumbra-o em parte incerta, sem partir

(à flor das águas)

Sou um rabelo sem leme
nas águas à flor do Tejo,
um coração que não teme
o naufrágio dum desejo

Mas é no Douro
que eu sinto um tesouro
da coisa sentida!
Socalcos vinhedos
suportam segredos
esteios da vida

E amendoeiras
das flores primeiras
quando acaba o frio...
Depois o zumbido
do néctar colhido
da abelha e do rio.

A gente pressente
quem segue a corrente
pelo tom de voz
quando o olhar da gente
é caudal bastante
da nascente à foz

És a minha Flor-de-lis
Nos poemas que eu componho
Estás nos acordes subtis
Da melodia de sonho

Por cada palavra escrita
A fragrância que a consome
é a tua alma que grita...
e logo, a minha aflita,
Chama por mim em teu nome.

Desejos, lábios, pintura...
Amora brava de um dia;
grato gesto de ternura
doce de amora-madura
Beijos que a boca pedia.

Se por vezes acontece
A dor que às vezes esmorece
A brandura dum olhar
A tarefa de seguida
(na neblina da vida)
É um acto de sublimar

Como se fosse esquecida
a dor que às vezes esmorece
a brandura dum olhar