este amor que trago dentro
este amor que trago dentro
tu inteiro em mim ternura
é punhal cravado ao centro
do meu ventre, azul doçura.
quando repouso os cabelos
no teu corpo feito de asas
vou tecendo mais que tê-los
mil beijos, lábios e graças.
uma crina de água invento
no teu rosto, em doce e sal
e de minhas mãos intento
ser em nós tudo o que vale.
um troço de mar, viagem
na cama afoita da boca
sou de rio a ponte a margem
e no cais a amarra, a doca....
tu, a proa do meu navio
que me embalas no teu ser
tens o céu preso num fio
que me atraca ao teu querer...
Alentejo, o ninho da liberdade
Alentejo ao Sol é um orgasmo no ventre do meu país. Há sempre nos montes oiros de saudade. Agarram-se à terra sobreiros orgulhosos donos das sombras. Nos ombros da brisa sentem-se asas a trinar o trigo das searas. Os pássaros cavalgam aos milhares os horizontes quentes nas horas lentas. Grita nos povos um fogo alvoroçado. Em cada galho de gente ardem as línguas, corpos vergados em doces afagos a florir raízes, fundas, cada vez mais fundas num infinito ciclo de amor retorno. Escancaram-se os braços ao pó dos dias, que dão o flanco às noites mornas no silêncio dos arados. Lá cheira a amantes saciados, em poesias a germinar searas de ilusões. Come-se a esperança nas casas de Catarina, e cantam-se os filhos em Vila Morena. Nas palavras ceifam-se todas vontades num sorriso aberto a convidar à partilha numa oração feita de pão. Só lá à noite se ouvem rir alto os girassóis. E eu pergunto: onde se pousa a liberdade? No alto ninho da cegonha, pronta a voar feliz.
Alentejo ao Sol é um orgasmo no ventre do meu país. Há sempre nos montes oiros de saudade. Agarram-se à terra sobreiros orgulhosos donos das sombras. Nos ombros da brisa sentem-se asas a trinar o trigo das searas. Os pássaros cavalgam aos milhares os horizontes quentes nas horas lentas. Grita nos povos um fogo alvoroçado. Em cada galho de gente ardem as línguas, corpos vergados em doces afagos a florir raízes, fundas, cada vez mais fundas num infinito ciclo de amor retorno. Escancaram-se os braços ao pó dos dias, que dão o flanco às noites mornas no silêncio dos arados. Lá cheira a amantes saciados, em poesias a germinar searas de ilusões. Come-se a esperança nas casas de Catarina, e cantam-se os filhos em Vila Morena. Nas palavras ceifam-se todas vontades num sorriso aberto a convidar à partilha numa oração feita de pão. Só lá à noite se ouvem rir alto os girassóis. E eu pergunto: onde se pousa a liberdade? No alto ninho da cegonha, pronta a voar feliz.
Aqui me imolo de saudade
hoje
o poema está vazio
a vontade
moribunda
a voz
cansada.
há uma palavra esquecida,
no caminho das ideias,
perdida.
tu.
vem inspiração
rompe-me
o sangue nas veias
petrificado
meu ar infecto
alucinado.
anula-me
disfarça-me
que aqui
me imolo
de saudade.
talvez o tempo
se não escape
meu amor
da tua imagem
que me bate.
talvez o espaço
nos aperte
e num abraço
nos acerte
ou nos mate.
tempo de volteio
não tenho medo do tempo.
sigo, sou eu mesma
o contratempo.
na minha mão suas crinas
e moldes de futuros.
conheço as suas vielas
cada curva da noite
a cavalgar os dias;
e faço fintas
e escolho.
sem que o saibam
sou eu
que comando as horas
e as palavras são só minhas
vivem no calendário
marcado em cada escala
da vida que respiro
e me inspira.
não baixo os olhos
quero ver as horas
que ousam desafiar-me.
desdenho o destino.
troco-lhe as voltas.
e, quando o tempo se pensa
já eu o pensei e me revi.
nunca sou do tempo que chega
e se acaso parece
que uma hora me acontece
é só volteio, miragem
em que a coisa, coisamente
se desmente
e eu rio, rio.
perdidamente.
Os silêncios são raízes
Se a rua da vontade
que te cala
é uma laranja amarga
contorna a rotunda
vira à esquerda
mergulha no rio
que te enleia a boca.
Vai, persegue-te
solto do novelo
que te tece na manta
da saudade.
Que os silêncios são raízes.
E eu cruzo os braços.
O cotovelo arde na espera
e beber o tempo é um asfalto
a mergulhar na ponte sem fim.
Mas a vida não crepita
na lenha molhada
nem a derrapagem
aquece a estrada.
No silêncio agarro-me à terra.
E quando a alma emudece
o corpo desce.
sou a tua obra assassinada
estas pinturas de dedos cortados, saídas da impossibilidade irónica do comodismo, caem sobre mim como telas escuras onde te sinto no ridículo de uma miragem. corro a aprontar o meu corpo na água que me lava os olhos e vejo-te chegar nas
interrogações. de boca aberta vou sorvendo a presença onde te afirmas e eu dispo ali a tristeza. já nua passas em mim a tua lixa crua, bebes-me os sentidos, negas-te e ris. brincas-me nas tintas do sangue que me escorre das ausências e admiras de longe a tua obra assassinada.
se tu vieres
se tu vieres
com o sol nos olhos
e em mim choveres
eu serei rio
serpenteando
à tua mão
meu desvario.
ou se quiseres
para ti serei
a terra farta
de sede aflita
germinarei
estações de sonhos
desejos fundos
como quem grita
e se no beijo
nos refizermos
na chuva rara
deixa que pouse
sobre o teu peito
a minha cara.
e, hoje vieste... com o sol nos olhos de 1096 dias.
3 de Março de 2009/2012
poexoneto
abro o livro em gesto frouxo
que escrever já não aquece
mas nem leio e se desfolho
rasgá-lo é que me apetece
vou dedilhando umas letras
que abandono ao que vier
vai poema de muletas
não tens voz nem tens sequer
uma boca para dizer
se é poema, ou se é texto
o que sai parte no vento
e não sobra nem um resto
para ver o que tem dentro
fecho o livro e me ausento.
barco que passa e nós passageiros
dir-te-ei amanhã que o mar é duro.
a viagem é longa
e tão mais longa se na partida
levamos fome e solidão.
no mar o destino é como Outono
que cresce no peito
e ao largo tudo é igual:
o vento, o céu, as nuvens e o sal
espelhos do nosso quase inverno.
amanhã, se o cais do contentamento
me permitir a terra e o calor
eu, vinha poética
dir-te-ei que sou também
metade sal, metade flor
sem saber se fico, se passo,
se vivo ou se me afundo
nessa lâmina que fere não sei onde
que divide não sei que mares
e no fim, vindima não sei que náufragos
sendo ou não barqueiros
porque tudo isso não cabe num barco
barco que passa e nós passageiros
o silvo do comboio
sem nada para fazer
sento as minhas sombras no telhado
na esperança que a lua lhes abra um coração.
a noite passeia-se entre as árvores
e pergunta-me coisas que não entendo
chutando algumas folhas na minha solidão.
passam horas sobre as horas
e tempo sobre o tempo
a fixar dúvidas que se esmagam
nos muros da madrugada
que não vem.
ao fundo nem uma luzinha
treme no céu como verdade.
e eu estranho perto, cada vez mais perto
o silvo do comboio que no momento passa
e minha sombra perde-se e eu corro
na pressa de quem pergunta.
e pergunto senão morro
o silvo porque é que o ouço
como quem ouve a saudade?
