este amor que trago dentro
este amor que trago dentro
tu inteiro em mim ternura
é punhal cravado ao centro
do meu ventre, azul doçura.
quando repouso os cabelos
no teu corpo feito de asas
vou tecendo mais que tê-los
mil beijos, lábios e graças.
uma crina de água invento
no teu rosto, em doce e sal
e de minhas mãos intento
ser em nós tudo o que vale.
um troço de mar, viagem
na cama afoita da boca
sou de rio a ponte a margem
e no cais a amarra, a doca....
tu, a proa do meu navio
que me embalas no teu ser
tens o céu preso num fio
que me atraca ao teu querer...
Alentejo, o ninho da liberdade
Alentejo ao Sol é um orgasmo no ventre do meu país. Há sempre nos montes oiros de saudade. Agarram-se à terra sobreiros orgulhosos donos das sombras. Nos ombros da brisa sentem-se asas a trinar o trigo das searas. Os pássaros cavalgam aos milhares os horizontes quentes nas horas lentas. Grita nos povos um fogo alvoroçado. Em cada galho de gente ardem as línguas, corpos vergados em doces afagos a florir raízes, fundas, cada vez mais fundas num infinito ciclo de amor retorno. Escancaram-se os braços ao pó dos dias, que dão o flanco às noites mornas no silêncio dos arados. Lá cheira a amantes saciados, em poesias a germinar searas de ilusões. Come-se a esperança nas casas de Catarina, e cantam-se os filhos em Vila Morena. Nas palavras ceifam-se todas vontades num sorriso aberto a convidar à partilha numa oração feita de pão. Só lá à noite se ouvem rir alto os girassóis. E eu pergunto: onde se pousa a liberdade? No alto ninho da cegonha, pronta a voar feliz.
Alentejo ao Sol é um orgasmo no ventre do meu país. Há sempre nos montes oiros de saudade. Agarram-se à terra sobreiros orgulhosos donos das sombras. Nos ombros da brisa sentem-se asas a trinar o trigo das searas. Os pássaros cavalgam aos milhares os horizontes quentes nas horas lentas. Grita nos povos um fogo alvoroçado. Em cada galho de gente ardem as línguas, corpos vergados em doces afagos a florir raízes, fundas, cada vez mais fundas num infinito ciclo de amor retorno. Escancaram-se os braços ao pó dos dias, que dão o flanco às noites mornas no silêncio dos arados. Lá cheira a amantes saciados, em poesias a germinar searas de ilusões. Come-se a esperança nas casas de Catarina, e cantam-se os filhos em Vila Morena. Nas palavras ceifam-se todas vontades num sorriso aberto a convidar à partilha numa oração feita de pão. Só lá à noite se ouvem rir alto os girassóis. E eu pergunto: onde se pousa a liberdade? No alto ninho da cegonha, pronta a voar feliz.
tempo de volteio
não tenho medo do tempo.
sigo, sou eu mesma
o contratempo.
na minha mão suas crinas
e moldes de futuros.
conheço as suas vielas
cada curva da noite
a cavalgar os dias;
e faço fintas
e escolho.
sem que o saibam
sou eu
que comando as horas
e as palavras são só minhas
vivem no calendário
marcado em cada escala
da vida que respiro
e me inspira.
não baixo os olhos
quero ver as horas
que ousam desafiar-me.
desdenho o destino.
troco-lhe as voltas.
e, quando o tempo se pensa
já eu o pensei e me revi.
nunca sou do tempo que chega
e se acaso parece
que uma hora me acontece
é só volteio, miragem
em que a coisa, coisamente
se desmente
e eu rio, rio.
perdidamente.
o silvo do comboio
sem nada para fazer
sento as minhas sombras no telhado
na esperança que a lua lhes abra um coração.
a noite passeia-se entre as árvores
e pergunta-me coisas que não entendo
chutando algumas folhas na minha solidão.
passam horas sobre as horas
e tempo sobre o tempo
a fixar dúvidas que se esmagam
nos muros da madrugada
que não vem.
ao fundo nem uma luzinha
treme no céu como verdade.
e eu estranho perto, cada vez mais perto
o silvo do comboio que no momento passa
e minha sombra perde-se e eu corro
na pressa de quem pergunta.
e pergunto senão morro
o silvo porque é que o ouço
como quem ouve a saudade?
Os silêncios são raízes
Se a rua da vontade
que te cala
é uma laranja amarga
contorna a rotunda
vira à esquerda
mergulha no rio
que te enleia a boca.
Vai, persegue-te
solto do novelo
que te tece na manta
da saudade.
Que os silêncios são raízes.
E eu cruzo os braços.
O cotovelo arde na espera
e beber o tempo é um asfalto
a mergulhar na ponte sem fim.
Mas a vida não crepita
na lenha molhada
nem a derrapagem
aquece a estrada.
No silêncio agarro-me à terra.
E quando a alma emudece
o corpo desce.
sou a tua obra assassinada
estas pinturas de dedos cortados, saídas da impossibilidade irónica do comodismo, caem sobre mim como telas escuras onde te sinto no ridículo de uma miragem. corro a aprontar o meu corpo na água que me lava os olhos e vejo-te chegar nas
interrogações. de boca aberta vou sorvendo a presença onde te afirmas e eu dispo ali a tristeza. já nua passas em mim a tua lixa crua, bebes-me os sentidos, negas-te e ris. brincas-me nas tintas do sangue que me escorre das ausências e admiras de longe a tua obra assassinada.
um intervalo somente
o hoje é feito de nuvem
de cinza tão miudinho
mas sei que passa e tem
dentro dele um riozinho
é uma esperança que dança
nos seus pezinhos de lã
a prometer noite mansa
e um pouquinho de amanhã
porque sei breve esta chuva
que me atrista alegremente
doce saudade, água de uva
que embriaga as minhas horas
um intervalo somente
nos nossos beijos de amoras
meu sonho de ferro
se amor vem
do equilíbrio entre sombras e luz
sou talvez incêndio e água
ah, nada sei
tua boca estrangeira
não entende a minha boca
e eu, pedinte
já sem tempo
encharcada
por meus olhos de água
suponho tuas mãos
a mirar pedras neste espelho.
espero, espero, espero
mais umas linhas e desalinhas
enquanto em mim dói
cada página muda
onde nada muda
na impiedade do verbo cego
onde me deito
repetidamente
ah, tua boca estrangeira
não entende a minha boca
um lábio de silêncio
virá despedir meus olhos
dos teus tiranos
tirar deste meu chão
o movimento onde me encerro
(já são nove anos)
eu
coração nocturno
num sonho de ferro
Não sei se sou eu que escrevo e penso
Não sei se sou eu que escrevo e penso
Tudo se escapa ao nada e entranha em mim
E cada vez que falo sou fogo denso
Onde incendeio o eu e lhe dou fim.
Aqui eu vejo um barco e uma espera
E ao longe sou também essa conquista
No meio rola a vida, o sol, a esfera
Indiferente ao eu qu’aquém me avista.
Desconheço esse eu que em mim navega
E estes mastros que m’enlaçam para dentro
E me afastam do eu em escrita cega
Penso então em fugir e andar dispersa
Noutro mar que me escreva pelo centro
Deste eu, e descubra o que em mim versa…
Quando me dá para escrever
há uma cidade louca dentro das palavras
que nasce prematura dentro de mim.
vou e quase chego já o dia vai a meio
e eu corro atrás mas a ponte é sem fim.
então vejo arder uma fogueira no contrário da sombra
que se move irada no canto das brasas,
e um rio que escorre na esquálida margem
de uns lábios que se abrem como asas.
e, ouço um sussurro, do que ao longe entendo,
eco de ideias que queimam crescendo,
e são os olhos, as mãos, as pernas correndo
à alta montanha do coração.
e há um sol que me aquece dos pés à razão
numa terra que se cobre de um verde liberto
onde pairam aves de infindas vitórias
e tenho árvores sempre novas num verbo desperto
lá no fundo da alma, à janela das memórias.
