Estava Deus fumando o seu charuto,
Com as portas do céu escancaradas,
Enlevaram-se anjos ao absoluto,
Arte, eis o quadro em toscas pinceladas.
Um piso abaixo estalavam granadas,
O braço, a perna que não sei se amputo,
Vi a morte em baionetas caladas,
E desfilando triunfante, o luto.
Entrei numa igreja à procura dele,
A raiva, o medo, a crença à flor da pele,
Sobre o altar o cálice da vinhaça…
Num silêncio que cheira a desgraça,
Rompido por um silvo que estilhaça,
Corpo que jaz sem alma que o pincele.
30 de Novembro de 2022
Viriato Samora
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