falei
toda a noite
com a minha almofada,
uma conversa longa,
cuja língua já nem sei
e, então,
na manhã seguinte
o que antes se disse e dizia, era lei,
de nada
valia...
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf