começa na defesa,
essa coisa presa na boca
que a deixa rouca
e ilesa
tem um meio
atado e feio à primeira vista
que procura quem resista
e que odeio
quem sabe o sabor da vitória
tem-lhe má memória, asco,
ao paladar, rasco,
que não alimenta a História
mas nota
que a nota é bem mais doce
do que se fosse
a amarga derrota
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
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