Poemas, frases e mensagens de Sansone

Meninângela

Olhos verdes
Penetrantes
Cabelos curtos
Lisos
Adornados por borboletas que não voam
Só encantam
Seu semblante angelical
Transformando vivência em esperança
Saudade em amanheceres reluzentes
Tampos não passados
Relembrados, apenas
...”Pega Pega”...
...”Amarelinha”...
Rodopios cantadores
Sorrisos inocentes
Olhos verdes
Meigos
Cabelos trançados
Lisos
Enfeitados por fitas coloridas
Moradias futuras
Das borboletas que não voam
Só encantam seu semblante angelical
Transformando esperança em vivência
E reluzentes amanheceres em saudade.

Alexandre Sansone
2007

União

Pétala perambula no ar. Pensa estar só.
Brisa chicoteia o som. Acredita ser surda.
Luz escurece o dia. Pensar está cega.
Escuridão brilha o vidro. Acredita ser feia.

Ar chicoteia a pétala.
Som perambula só.
Dia acredita ser escuridão.
Luz pensa estar cega.

Folha cai no chão. Está acompanhada.
Vento derruba a árvore. Ri um choro compulsivo.
Noite dança no espaço.
Está desacompanhada.
Claridade apaga o reflexo. Grita um murmúrio incompreensível.

Chão chicoteia a folha.
Árvore perambula no vento.
Espaço acredita no choro.
Reflexo ri de seu semblante.

Pétala, som, brisa, vento, luz, noite, claridade de unem para dançar uma dança que chicoteia o reflexo.

Alexandre Sansone
25.06.2008

Indigência

Ventre rasgado.
Filho engolido.
Arroto explodido num riso sarcástico.

Dentes limados.
Boca enlameada.
Cuspida arrebatada num choro convulsivo.

Dor no peito: saudade
Nó na alma: remorso
Consciência negra: nojo.

Mistura de odores que penetra nas narinas alargadas.
Chorando, espinhos caem das pálpebras.

Tristeza perseguindo a trajetória vazia de ser apenas um inútil, perdido na trilha.

Alexandre Sansone
1982

Um homem comum?

Olhando daqui parecia um homem comum no banco da praça. Sem atrativos. Nada de brilho no olhar. Apático. Indiferente. Tão somente respirava. Sentado ereto e com os braços estendidos até os joelhos. Pés juntos. No esquerdo, sapato preto. Marrom no direito. Este era o detalhe que o transformava em assunto dos que por ele passavam. Espantados, riam ou lamentavam sem saber exatamente o porquê.
De longe percebia-se sua palidez seca na pele endurecida pelo passar do tempo. Roupas limpas e surradas. De perto talvez exalasse um perfume deixado no corpo por algum sabonete inexpressivo. A cada badalada do sino da igreja anunciando um quarto de hora, enfiava a mão no bolso do paletó, retirava o maço de cigarros e o isqueiro vermelho-escarlate. Ao último som, acendia o cigarro e sorria.
Não atirava a sobra do cigarro no chão. Apagava-o, nos dias pares, na sola do sapato preto e o guardava em uma caixinha que trazia sempre com a mão direita aberta. O esmero era tanto, que para um observador atento daria a impressão de ser do mais requintado cristal. Era de papelão vermelho-escarlate. O sorriso apareceria no próximo cigarro. Assim permanecia por exatamente seis horas.
Às vezes alguém sentava-se ao lado dele. Quando o cumprimentava, recebia de retorno um silêncio frio e distante. Não trocava única palavra. Espantava com um abanar de mãos os pássaros que ousavam dele se aproximar. Aos pombos dirigia um ríspido bater de sola do sapato marrom. Com o preto empurrava as folhas perdidas das árvores. Essas recebiam um leve balançar de cabeça. Seria respeito por também estarem ali?
Da janela da sala era sempre observado e admirado pela pontualidade de seu gestual diário. Nos dias ensolarados usava um largo chapéu claro que enchia de sombra seu rosto. No inverno, trocava-o por um acinzentado que escondia seus cabelos brancos sempre muito bem penteados. Dava a impressão que ao ajeitar o chapéu sentia orgulho em mostrá-los.
Caso a chuva marcasse presença, usava capa preta, daquelas bem antigas e um comprido guarda-chuva de pano também preto e sofisticado cabo de madrepérola. Nada o abalava. Dava a nítida impressão de estar cumprindo uma obrigação. Ou estaria sempre a aguardar alguém? Havia um detalhe. Ao chegar e ao se retirar olhava ao redor como se procurasse algo. Tinha apreensão nesse gesto.
O banco era o mesmo todos os dias. Aquele, do lado esquerdo de quem daqui observa e bem defronte da padaria mais antiga do bairro. Ao perceber que estava ocupado, dava voltas pelo lado direito da praça até que permanecesse vago. Somente nesse momento se sentava. Não comia e nem bebia. Fumar era seu deleite. Cigarro barato e com forte odor amargo de nicotina. Assim transparecia nos semblantes dos que por ali transitavam.
Houve um período sem aparecer. Era outono.
A praça estava enfeitada para as festividades de final de ano na manhã em que o homem surgiu trazendo uma pequena mala preta com palavras em vermelho-escarlate. Forçando a visão era possível ler: Casa do Bom Idoso. Ocupou seu espaço no mesmo banco. O rosto desenhava uma ligeira esperança de alegria. As passadas tinham sido mais firmes. Havia decisão em seu andar. O sino soou sozinho. O cigarro não compareceu.
Vestia seu antigo terno com aparência de novo. Os sapatos, cada um de sua cor, lustravam de tanto brilho. Trazia ainda seu guarda-chuva enrolado em uma fita madrepérola. Na cabeça, o chapéu claro. O outro certamente estaria na mala. Ou o teria abandonado, por ter triste aparência. Pela vez primeira consultou as horas em seu dourado-velho- relógio- de- algibeira. Apreensivo? Temeroso? Nervoso? Saudoso?
Somente ele para dar a exata resposta. Provavelmente aquela jovem senhora de vestido lilás que para ele acenou da janela do carro que parou na frente da padaria saberia. Ela demonstrava inquietação e até mesmo uma certa contrariedade. Notava-se pela rispidez de seu distante cumprimento. Não houve abraço e aperto de mão. Leve acenar, talvez. Encaminhou o homem para o banco de trás e mandou o motorista seguir. Ela entrou em outro veículo e acompanhou o primeiro.
Ao darem a volta na praça foi possível notar seus olhares. O homem trazia um suave sol em suas lágrimas que molhavam a palidez seca de sua pele endurecida pelo dissabor da solidão. Ela, com sua altivez, apagava a luminosidade do afeto. Não admitiria olhar para trás e enxergar o passado na presença daquele homem comum.
Seria!?

Alexandre Sansone
25.05.2020

Feliz Aniversário

Dedicado ao amigo Dr. Arthur da Motta Trigueiros

A máquina para
ao olhar distraído
da cinza pomba
que busca entre as migalhas do ar
um pouco, ou quase-nada, do tudo
retido na lembrança colorida
de um sentimento agora adormecido
pela ausência saudosa da presença partida.

Aniversário,
rosário de fatos
acumulados no álbum memorial
de nossas existências,
marca seu ponto
no dia desse desencontrado

sabor de lágrimas
salgadas pela recordação.

O homem sonha
sempre com o brilhar do sol
que carrega em seus raios

a sinistra e escura – será assim?
figura da morte.

Parabéns ao tempo.
Abraços ao passado.
É aniversário de uma vida eternamente amiga.

Alexandre Sansone

16.04.1982

Gelinha

Do dia, resta a noite.
Do trabalho, arrota o nada.
Da amizade, sobra a tristeza.
Mas, do amor, transborda a alegria de ter você.

Alexandre Sansone
03.04.86

Quem sabe

Sob o sol fazendo contraponto ao azul celeste
Sonhava a menina com o futuro que acenava distante
Ao olhar doce e suave do amado perdido no horizonte.
Percebia de longe o som de flauta vindo de uma ninfa adolescente
Que jogava ao vento notas livres do “ Quem Sabe” do brilhante
Carlos Gomes que ouvia na caixa de música que ganhara de presente.
Sentiu naquele momento estranha sensação de saudade.
Pequenas gotas salgadas rolaram no juvenil semblante.
A ninfa entendeu a tristeza da jovem e sem demora reluzente
Entoou canções repletas de alegria que deram colorido ao ambiente.

Alexandre Sansone
26.04.2020

Flores de amor-verdadeiro

Vaso de cristal lapidado
Abriga sentimento límpido
E reflete folhas carinhosas
Que entoam suaves notas
A bailar por entre as lembranças
Reinantes no tempo vivido.

Perfume doce de melodia
Permanece dia após dia
E mostra alegrias
Que encantam suaves notas
A cantar por entre as lembranças
Dominantes no amor vivido.

Espaço branco de papel
Acaricia um amor-verdadeiro
E cristaliza transparências delicadas
Que movimentam suaves notas
A dançar por entre as lembranças
Permanentes no abraço vivido.

Vaso, cristal, folhas, melodia,
Notas, lembranças, alegrias,
Papel e transparências de dadas mãos
Bailam suavemente
E cantam doces e suaves canções
Reinantes, dominantes e permanentes.

Alexandre Sansone
2011

Doce infância

O estranho homem olha para dentro de seu próprio corpo desejando buscar algo de há muito perdido: sua doce infância.

Alexandre Sansone
Dezembro de 1970

Sentir

Sentir é receber o vento frio no rosto
que envolve visão e sentimento oposto
ao mergulho quente do pensamento ausente
que separa o dia da noite sem luar presente.

Sentir é acariciar o ontem trazido do futuro
que espera o encontro cabisbaixo aquém do muro
de nuvem cinzenta e esbranquiçada do hoje carregado
que sofre baixinho a alegria de não ser odiado.

Alexandre Sansone

09.12.19