Poemas, frases e mensagens de luscaluiz

Eu conheci o Tereza ainda na tenra infância – sim, o Tereza, por ser um homem apelidado dessa maneira. O Tereza é uma dessas figuras folclóricas conhecidas por todos os moradores. Há desses em cada cantinho do mundo. O "Maluco!" cujos dedos apontam-se, uns poucos olhares compadecem-se e os narizes empinam-se. Mas do que trata-se a normalidade social senão uma grande máscara? Quantos, e quantas vezes, sufocam-se as individualidades em prol dessa busca vã por aceitação? Além de tudo, há de ser o completo tédio os reflexos absolutos. As diferenças fazem de nós humanos, eis o tempero da existência, já há muito refletido em Sócrates: — a alteridade.

Contudo, a peculiaridade do Tereza não encontrava-se na pecha de doido; todos nós, sem exceção, no ambiente (des)adequado também o somos. Quase nunca sabemos do dito em nossa ausência, afinal. Tereza era extraordinário, digno de atenção, por uma característica: seus passos sempre terminavam interrompidos por ações súbitas e frequentes — desenhava uma cruz ao chão, antes de ajoelhar-se à rua e fazer um tipo de oração. Pouco importava o ponto da cidade à qual se encontrasse, fosse o centro pomposo, às proximidades da Matriz, ou em direção ao bairro do Itapema (onde eu morava) - de certa distância e à época ainda com estradas de areia; os gestos continuavam os mesmos. Sem tirar, nem pôr.

Corria à boca miúda que o fator decisivo para a instabilidade psicológica dele fora a morte da mãe. Nunca interessei-me em confirmar a veracidade do boato, somente sabê-lo saciou a curiosidade infantil. Por muito tempo o seu vulto permaneceu apagado de minha memória. Porém, hoje, ao refletir sobre aspectos da identidade guararemense tomou-me os pensamentos de forma abrupta.

Os traços inesquecíveis de um lugar estão nas cicatrizes das pessoas à viverem nele; não são os normais confessos, os burocratas, os políticos, os nulos que as conservam. Esses jamais! As marcas indeléveis à alma de uma região jazem dos marginalizados.

Acaso refletirmos de forma minuciosa sobre a questão da viagem do tempo, é fácil chegar a conclusão que, sendo possível, ela já existe, pela óbvia condição de serem, passado, presente e futuro, simultâneos. E nada impediria de estarmos vivendo uma linha temporal alterada por algum viajante do futuro.

São com coisas assim que ando na cabeça. Veja bem, a vida é uma grande especulação. As verdades universais sofrem alterações. Claro, há as leis imutáveis, sem as quais o cosmo seria irrealizável. Mas aquilo em torno delas, suas inúmeras discussões, são meramente conjecturas mais ou menos afortunadas. Os filósofos praticam esse exercício desde milênios. Dominam-o como ninguém. E, não fosse isso, ainda estaríamos atônitos ante os fenômenos naturais.

A ciência ocupa, hoje, lugar de destaque nesse quesito, quando busca as respostas aos mistérios fundamentais da existência humana. Tem sempre a pose racional, o ar pomposo do argumento de autoridade na retaguarda, como parte do marketing; as pessoas costumam mesmo comprar ideias enlatadas.

Li dia desses um artigo afirmando que se viajássemos mais rápido que a luz, seríamos capazes de ver outras linhas temporais. E eu não pude deixar de pensar na possibilidade - assumindo o absurdo - de encontrar algum outro eu. Teríamos tempo (se faz sentido o uso dessa expressão) de discutirmos questões importantes das nossas vidas, fazer o balanço do básico, se foi feliz, amado, como anda o Corinthians... Embora, trago convicção, ficaria na cabeça uma dúvida elementar (na cabeça de todos os eu's, conheço-me bem, afinal) sobre serem eles - não eu - uma espécie bizarra do paradoxo do navio de Teseu.

No fundo, essa terrível inquietação nos move. Mesmo sendo o absurdo o primeiro passo. Viagens no tempo são impossibilidades filosóficas, tenho ciência. Contudo, a filosofia surge do espanto - quem disse foi Aristóteles. E nenhuma outra coisa é um espanto maior que ter consciência de se estar vivo, aqui e agora.

O brasileiro nasce cristão, a maioria celebra – ainda na tenra infância – seu batizado. Depois tem por direito (dever no que depender dos familiares mais fervorosos) confirmar essa consagração inicial por sua vontade própria. É bem verdade, porém, que há as inúmeras deserções quando se começa a pensar por si mesmo ou crê-se na ilusão de fazê-lo – o que quase sempre coincide.

Frequentei de forma assídua a igreja, fui católico a rigor, principalmente, ali nos meus primeiros anos de vida. Típico morador do interior encontrava nas missas semanais a oportunidade de visitar o centro da cidade, evento que de outras formas acontecia com raridade. Ou seja, desde cedo fui apresentado a gama de eufemismos utilizados para evitar os ultrajes propriamente ditos. Tornei-me perito em eufemismos bíblicos, xingamentos adornados de bênçãos, desde essa época, quando necessitava de tais atos solenes para apresentação dos meus grandes dotes naturais, do tipo chutar latinhas em praça pública. Exercício de paciência, autocontrole e, em algum nível, também, arrependimento – arrependimento para os pais por não conseguirem ser mais incisivos nas broncas em momentos específicos (o que aqui poderia significar algumas cintadas).

A cerimônia funcionava descomplicada, crianças do lado de fora da igreja correndo desesperadamente como se o mundo fosse acabar, e os pais rezando pelo mesmo motivo. Acontecem, no entanto, dissidências bélicas quando reunidas inúmeras delas num único ambiente, pois pequenos gestos descambam para o conflito. Ainda mais em discussões mortais do tipo "quem está no pega?". Magricelas, feito eu, carregavam a função específica, já inerente ao arquétipo de bode expiatório, de canalizar no próprio corpo a frustração dos rebentos maiores com toda a delicadeza de socos e pontapés.

O ambiente, tal qual se espera, era avesso aos palavrões, dos quais ainda trazia pouca fluência, confesso. Mas em mim, feito em toda criança, pulsava o sentimento transgressor suficiente para me fazer arriscar, no alto e bom som, “Putz grila!”, prontamente repelido com o cortês sinal das mãos – um tapa tão forte que marcou cinco dedos pelas minhas costas. Não tendo forças para o revide contra o iminente agressor, justo defensor dos bons costumes, aproveitei-me de certo distúrbio na força, a raiva me tomou por completo e revidei na cautela de escolher outro menor. A satisfação pessoal ruiu à primeira lágrima da vítima. Arquitetei rapidamente o plano de fuga – plano infalível – correr. Correr até me tornar um borrão indiscernível na paisagem. E lá fui eu, depois de quatro voltas, na primeira respiração ofegante, eis o dedo em riste e o berro abençoado ressoando aos ouvidos: Amado de Deus!

Se o brasileiro já nasce mesmo cristão assim como presumo, é preciso dizer: naquele instante eu tive a confirmação da vocação. Não fosse a casa de Deus, estaria numa enrascada gigante. Deu tudo certo, hoje faço proveito dos eufemismos, permaneço longe de encrencas como bom covarde, e tento – ao máximo – utilizar as palavras para ser fator de soma. A boca diz aquilo que o coração está cheio, afinal.

(Texto de estreia da minha Newsletter: https://lucasluiz.substack.com/p/criando-uma-newsletter?sd=pf )

i.
Meu início foi como o de qualquer autodidata viciado com a visão romantizada do ofício literário: pensava que escrever tinha a ver com talento. E, claro, era eu um desses seres abastados pelo divino, alguém cujas musas beijaram as mãos. Então, sonhava o sonho desses todos à época da internet: criar um blog, atrair milhares de leitores deslumbrados por minha genialidade precoce, para – depois – ser descoberto por algum agente ou editora, publicando e vendendo centenas de milhares de livros de maneira contínua. Bom, afirmar a tremenda ingenuidade disso tudo seria dar cabo ao óbvio.
Nos idos de 2010 dei a início a minha empreitada online, estreava no site Recanto das Letras, por indicação de um conhecido – conhecido este que afirmava ter conseguido angariar alguns euros com seus versos em revistas diversas da área. Restava-me aguardar os louros, mesmo sem a mais mínima noção do funcionamento de um periódico literário ou mesmo do site.
A internet gerou-nos uma falsa sensação de audiência com o advento das redes sociais, como se existisse de fato um público sedento de interesse por nossas banalidades. Até certo ponto foi isso mesmo, mas uma estrutura desse tipo já nasce datada.
A necessidade de buscar alternativas viáveis para a construção de uma audiência realmente interessada no trabalho por mim produzido trouxe-me aqui ao Substack. Uma audiência capaz de criar um diálogo maduro, afeita às discussões técnicas e a busca constante de um aprofundamento literário.

ii.
Os meus primeiros rabiscos catalogados datam do longínquo ano de 2008, até recordo-me de outros, precedentes, mas hoje se tornou apenas memória distante e incolor. Como, por exemplo, a malfadada escrita de letra musical aos oito anos de idade, quando ainda contava com a condescendência familiar, sendo elogiado para não ter retirado de mim o entusiasmo infantil da descoberta. Outra lembrança fixa vem da escola, precisamente a quarta série, no exercício de redação, cujo tema era o surgimento do arco-íris, e, eu, munido de imaginação, fui capaz de criar uma fábula elaborada – o quão possa ser para alguém de dez anos – onde a morte do bondoso rei, fazia-o renascer no céu feito sete cores, e, com isso, terminei por ganhar palavras elogiosas da professora diante toda classe mesmo com a nota média de corte. Contudo, de concreto, inúmeras folhas soltas de cadernos, onde quebrava as angústias adolescentes em estrofes, na tentativa de encontrar-me no deslocamento desde cedo imposto a mim. Aí se deu o início do processo, antes de sonhar em construir um projeto estético dalguma permanência, eu já buscava a estada no silêncio.

iii.
"É preciso escrever um poema várias vezes para que dê a impressão de que foi escrito pela primeira vez." - Quintana

Compreendendo com mais afinco as questões do trabalho – e literatura é um trabalho com T maiúsculo, árduo e contínuo – dei de cara com a realidade crua: não existe qualquer glamour na escrita. O caminho segue a direção oposta, de minuciosa lapidação das frases/versos, feitos sempre nos instantes mais solitários onde o silêncio repousa. Um movimento repetitivo, circular, de retomada. “A” ideia demonstra-se insustentável nesse processo. Mera ilusão da visão romantizada. Há necessidade de atenção aos mais mínimos detalhes, feito um escultor tirando os excessos para deixar visível o corpo. Mas isso por si só não basta – literatura não está na sua materialidade. Ou melhor, não está APENAS em sua materialidade. Ela surge (como toda arte) de uma espécie de tensão entre forma e conteúdo. E conseguir identificar esse filete requer certo amadurecimento espiritual para afinar a intuição da melhor maneira possível.

iv.
Certo sentimento agridoce toma-me quando releio as minhas participações por alguns dos Periódicos Literários existentes por aí, um pequeno orgulho de ter conseguido aparecer nesses espaços depois de inúmeras negativas – ou seja, resiliência e força de vontade para reconstruir o necessário, ajustar as arestas – mas, hoje, ao mesmo tempo, instala-se um forte constrangimento ao notar a insuficiência daqueles versos tão somente pretensiosos. Andei em círculo durante vários anos, crendo dar passos na direção de algum êxito literário, quando tudo que fazia era cavoucar um único lugar. Por sorte (ou providência – mas o que é a providência senão aquela incansável vontade de fazer acontecer?!) encontrei o Masterclass de Criação Poética de Brian Belancieri. Eis um soco na cara. O sacode necessário para fazer despertar do torpor da vida inteira: eu não sabia nada. Contudo, a vivência na pele de um pensamento socrático (ao menos atribuído a ele) fora o combustível para continuar com ainda mais entusiasmo – sabendo que não sei, já estou passos à frente da grande massa.

Como primeira recomendação deixo o endereço de sua Newsletter:

https://substack.com/@brianbelancieri

(Versão revista, com pequenas correções de estilo, crônica originalmente postada no Jornal O Novo em 23 de Novembro de 2021. Disponível em: https://onovo.com.br/lucas-luiz/a-obra-pelos-pes)

Através da literatura torna-se possível conhecer outras condições possíveis ao homem, sem às quais seria demasiado limitado o seu horizonte de realidade. E assim se deu o meu primeiro contato com uma obra narrativa – embora não percebesse tamanha inocência da idade.

A atração, bem verdade, fez-se instantânea por tratar-se de um universo familiar à minha infância; todas as forças imaginativas existentes em mim confluíam em direção ao futebol. Desde disputadíssimas pelejas entre os mais variados objetos: isqueiros, tampinhas, brinquedos de super-heróis (sem nenhuma malemolência, vale a ressalva) e os próprios dedos (esses ágeis feitos os anjos de pernas tortas). Passando pela expansão mental deste universo, para clubes com sedes (caixas de sapatos) e países inventados, contando com negociações milionárias (a cotação atual do dinheiro de Banco Imobiliário em nada faz jus a essa época áurea) e um craque: eu; até as partidas reais com os amigos reais pelos campinhos do bairro.

Daí a conexão com “Uma história de futebol” ser irresistível. A narrativa gira em torno da amizade de Zuza e um tal Dico, que, por obra do destino, viria a tornar-se Pelé. Mergulhei de cabeça no enredo ao ponto de sentir as emoções dos personagens como fossem as minhas. E, de fato, eram. Também, eu, conseguia conduzir uma bola com competência, ao menos naquele contexto micro, do quarteirão. Para depois aprontar traquinagens do tipo roubar poncã direto do pé.

Vivi cada parágrafo com o entusiasmo de um biógrafo ao conseguir informações valiosas já perdidas na memória do biografado. Tratava-se de Pelé dando os primeiros passos tais quais os meus. Então, por que não sonhar o mesmo destino?

Afirmar que eu não tenha virado nenhum fenômeno é dar cabo ao óbvio. Os anos engoliram-me essa quimera. Nem tanto os anos, a realidade implacável. A necessidade de aceitar-me sem autocomplacência e aprender a cavar sob os próprios pés. Mas de tudo ficou-me a valiosa lição em retrospecto: viver cada leitura como uma extensão das probabilidades da existência para ampliar a própria consciência.

A transição em nada foi-me custosa: na imaginação encontram-se todas as sementes. Os meus gols mais bonitos jamais os fiz, mas sei ainda persegui-los.

Um pequeno gramado verde na memória
um campo o mar das grandes navegações - verde
o mar e o reflexo: vede
verde a dança das árvores
navega a bola
entre os assovios - vento - cerimônia aos pés
de Terpsícore: lira

às mãos cadencia os olhos em inocência

sonhava gols moldava o barro: dois tijolos
feito ode a urna grega - guardo as árvores
os pés: de amora e o métrico
da trajetória

um pequeno gramado verde na memória
um campo o mar das grandes navegações - verde
o mar e o reflexo: vede
Camões do próprio quintal.

(Este poema foi escrito com uma formatação pensada para dar ênfase a certas ideias, pontuando-se pela própria cadência rítmica, tentando utilizar-se dos recursos da cavalgadura, mas o site não comporta tal formatação [não comporta ou este que vos fala ainda não encontrou o meio correto de fazê-lo]. De qualquer forma é uma versão ainda inicial, sem maiores revisões.)

Antes da derradeira noite
a pausa
para o vinho

(sucede-se às lágrimas de Maria)

e da flor inflexível em teu caule
erigir pela planta das mãos
um jardim

— um dia
(lírios do vale e vinho)

Morfeu modela o caminho
sem danos
na visão

(são lírios do vale e vinho)

Antes de tudo ser razão
é brilho
miríade de lírios

O sopro precede a profecia
— deliro
antes da derradeira noite
colho o dia.

Herdou da mãe um hábito tardio. Riscar ao asfalto – pés descalços – uma cruz de terra vermelha. Terminava com o sinal da cruz. Replicava o gesto pelas ruas da cidade desde o primeiro torrão à madeira.

É preciso atentar-se à sintaxe. A diferença entre poesia e prosa dá-se por ser a primeira descontínua, de retornos a si mesma (“verso” provém do latim versus, que por sua vez deriva do particípio passado de vertere [voltar, virar, desviar]), enquanto a segunda é contínua, fluída e segue seu fluxo feito o rio. A poesia não pode ser lida em busca de uma mensagem direta, é construção por imagens, de uma metáfora por cima da outra até clarear-se a metáfora maior que sustenta a unidade dos versos. Poesia é para gerar sensações em seu interlocutor, uma vez que é a condensação dos cinco sentidos em unidades melódicas; e não transmitir uma mensagem clara, inequívoca. Dito isso, volta-se a questão inicial: pode-se quebrar em linhas verticais a prosa, mas a sua sintaxe direta e contínua não se deixa enganar.

Algumas referências bibliográficas:

Indagações sobre o verso livre - Carlos Felipe Moisés
A Dialética Simbólica - Olavo de Carvalho
A Razão da Poesia - Luis Dolhnikoff
A Criação Literária: Poesia - Massaud Moisés