Poemas, frases e mensagens de Mel de Carvalho

Não encontro as ruas do teu corpo
nem tão pouco as rugas onde te escondes
das sombras viscosas da vida.

Na deriva de açucenas boreais
acenas-me vaga-lumes de memórias,
em gestos baços onde se jubilam feras
encovadas em orbitas de algozes e carrascos.

Nos pomares de frutos empedernidos
asas de borboleta projectam-se encharcadas
e luzidias em sussurros sinistros.

Nos montes há muito que se calaram as cotovias
e as cigarras mudas entoam-se no bater das horas
dos pêndulos desajustados dos nossos dias.

Corcunda, a madrugada, rasteja-se na fuligem
aniquilada de um vento…

… no desalento, morri ontem

carcomida p’lo gorgulho e o caruncho,
no acre húmido e pardacento
do desfraldar de asas retorcidas
de pássaros decrépitos e decadentes,
tombados das pernadas arrancadas
às arvores, por si já feridas.

Guardar de ti
uma a uma, urdiduras ímpias de palavras.
A loucura, a sofreguidão, o desvario,
o desejo declarado,
o delírio,
o arrepio,
a febre urgente escondida em pele de cintura.
Guardar de ti na mágoa e na penumbra,
a flama, o fogo posto
na curva incendiada ao passado contestado em cada ruga,
rememorar o que esqueço do teu rosto.

Ser escrava de um amo ausente, e de si moura cativa,
morrer casta na carne, medula em recidiva,
morrer, contida na alma, se na boca se afila a mordaça.
Morrer assim, em lisura maior de sede,
nesta sede imberbe que água alguma,
de nenhum mar, apazigua, embrandece ou acalma.

Guardar de ti o basto chão que encontrei em teu olhar.

Do linho alvo, a flor da carne e a noite empapada do suor.

Incolor o mar ao largo, num oceano vasto de verde-jade
com que vesti o sonho - quimera de luz e cor-,
e me despi de mim, desnuda.

Do linho alvo, a vasta ruga
de te amar sem norma,
Sem tempo
Sem rasto
que não seja o desenho cravado e basto
do teu corpo
sob a minha boca aveludada de cereja.

De me dar total, em absoluta entrega,
do leite virginal, a folha em queda
e aceitar a finitude
o cansaço e a fraqueza da manhã
manifesta na Lua moribunda.

E para lá da fraga, arredondada em chama,
o esvoaçar nocturno,
descontinuado, do tecido usado e gasto...
luz decomposta em prisma.

E este enigma remoçado,
uma e outra vez e sempre renovado,
diminuído o gesto da voz que chama,
… pétalas dispersas, revoltas, sobre a cama.

Aqui
onde quase todas as coisas adormecem
sem nunca terem sentido a força de teus braços
criei pastosas raízes
à terra
à rocha
ao íngreme acutilante da fraga
aos mais ínfimos espaços.

Sento-me na poeira fina libertada pó d’argila
p’lo talhe penetrante da charrua.
Mimo o corpo em residência primeira
na seiva d’erva azeda
póstuma sementeira golpeada p’la enxada.
Deixo que o cheiro doce da madrugada me possua
cada poro
cada camada dérmica
cada película tenra de alma
cada língua d’água libertada gota a gota em deriva.

Há aqui um tempo calmo, amado,
um tempo leve
espessado na frescura voluptuosa de um tule -
tão leve, tão táctil, tão brando -,
um afago azul inverosímil de tão terno
e o registo antigo
das tuas mãos depostas na concha púbica do prazer
a fiar
a cerzir
a tecer
em tear líquido de linho
um orgasmo
um gemido do mais divino bem-querer.

Aqui
onde quase todas as coisas adormecem
sem nunca terem sentido a força anímica de teus braços
há o encantamento reconhecido se provindo do silêncio genésico e uterino.

Um poema exposto,
rima dum livro aberto à arriba solta do vento,
uma chávena cheia de groselha capilé
e um copo: cristal pujante de rapé.

[O sacrário rodado sobre o eixo
esconde
o pão, o cálice e a carne,
contidos no sal, cerceados ao plinto de teu desejo].

De motivos naturalistas a nogueira da cama
aguarda,
o beijo,
a noite plana, a vela acesa, o indulto basto,
e a rosa,
e a relíquia balsâmica em pétalas de cerda túrgida:
- memorial futuro de pretérita proposta.

Descalço-me ardente da chuva madrigal de vida,
treino o adeus, as exéquias, a derradeira despedida,
e saio (se amordaço o gesto) p’la porta aberta e já fechada!

… de nós, amado, nem rio, nem água, nem sequer pétrea jangada!

Nos teus olhos nautas caravelas,
iluminuras, aguarelas,
longas telas d’alvo linho,
retomadas na textura do pastel,

…marés breves de ventura,
de serenidade e de bonança,

da tua pele,
de mar chão, de mar de esperança,
aberto na concha lacónica da minha mão

… a tua mão, telúrica, tectónica

longe, mais longe, no infinito
da longitudinal lonjura, para lá do ponto final,
daquele que a vista humana alcança,
no fastígio de um enternecimento,
que o mundo cego não vê,
que o mundo ofuscado não divisa,
só tu alcanças, só tu, pássaro sem asas,
que se não desiste, que não se cansa,
em rotas desacertadas de ternuras

… dança,

dança-me a alma, na percussão
melodiosa da tua voz
rouca de mar

…dança-me, na profusão robusta
de uma afeição sem par. O meu cantar …

faz-me teu mar. Navega acostado
ao meu olhar. Bolinado

… por esta noite,
por esta noite, que seja, permanece aqui,
meu amado, mareante, deixa que me aporte
neste sonho, nesta utopia maior,
neste enlevo de verde mosqueado
no pardo desígnio de caravela ser…
fica, fica agora a meu lado,
deixa o amor acontecer.

Era cheio e claro o espaço que te dei
dum peito aberto em seda plena

(E uma alma genuína de tão fina,
uma alma ingénua de menina …)

E nele, na fúria louca e extemporânea
de quem toma a cidadela a fogo posto,
acravaste o punhal fundo do logro,
concebendo absinto mote, cruel desgosto.

Eram castas as palavras que te dava
emanadas de ternura, de afecto e de magia
e mais límpidos os sonhos que sonhava
cavalgados em ginetes da mais fluida utopia.

E quando tudo em mim, confiante desabrochava,
crescia e, nata aberta, em seiva a ti me oferecia,
atalhaste mares, foste corsário agreste e bravio
dos meus cinco sentidos mareantes que,
perdidos, na dor insana de te ver partir
e de te desejar esquecer, me fizeram ser,
no palco frio da vida, mulher distante,
e fêmea forte apenas,
em cada palavra, em cada rima de um poema!

Era farto e claro o espaço que te dei.
Não existe mais, que em desumanas sitias
o desmembrei: na espada, no trote e no garrote!

são duros agora o tempo embaciou
o espelho
onde me via
formosa e bela
e as searas há muito apodrecidas
nas raízes
na borda-d’água;

aprumam-se distâncias
a linha corre
maquiavélica
esmaecendo o cinza da fuselagem.
de norte a sul
e seu inverso

inverto-me, ampulheta
de areia cauterizada

não existe tensão
nem o sal se inquieta em pousio de pele
apenas
sarças insistem num perecível rasgão …

são duros agora,
os meus olhos que atentam na baba calcinada
p’lo congelo - em baba de caracol

o beijo de Crisfal

e o momento exacto em pêndulo:
o longe
e o perto.

solto
uma valente gargalhada. pérfida, é de mim que rio,
e de mais nada.

um corvo sobe
e, num lapso em que a memória acorda d’amnésia branca,
recito aos sete ventos
um extracto excelso de poema

“Parado, o relógio mudo/Repete a imensa charada/– Sempre viva e já safada –
De que tudo é nada-nada,/Se o Nada não tem o Tudo.”(1)

(1)José Régio, «Cântico Suspenso»

Ainda te sinto nas minhas mãos, Cidália. Ainda sinto a quentura da tua pele, o bafo quente do teu beijo, a tua língua enrolada na minha. E o teu desejo, Cidália? O teu desejo… a hora em que eras mais tu, e logo mais minha. Cidália… Como pode isto acontecer ? Eu acreditava em ti, eu queria o melhor para ti, o melhor para mim, o melhor para nós. Como pode isto acontecer? Em que é que falhei, Cidália? Porque fui eu que falhei, Cidália…
Sabes, Cidália, enquanto atravessava o país de lés-a-lés, enquanto atravessava as horas de todos os dias, os dias de todas as semanas, as semanas de todos os meses, os meses de todos estes anos, era em ti que pensava, era no calor do teu corpo que descansava, era o desejo que via nos teus olhos que me guiavam na madrugada. Tinha fome de ti, Cidália, fome, Cidália, fome!

Às vezes, às vezes – confesso-te agora, que não importa mais -, parava num qualquer Club, bebia uns copos… Sim, Cidália, sim, isso mesmo que estás a pensar… Saciava a carne, a fome da carne. Mas nunca te trai, Cidália. Nunca, ouviste? Nunca amei nenhuma delas, nunca desejei mais que o instante em que o corpo se esgotava. Ai, Cidália, fechava os olhos e eras tu que eu via, os teus seios pequenos nas minhas mãos, as tuas ancas a ondular na fome do teu prazer… tinhas prazer, Cidália, que eu sei… Ou fingias??? Tu fingias Cidália??? Não, Cidália, não posso acreditar que todos estes anos fingias orgasmos, que me mentias… que me enganavas. Cidália, diz-me que não, que esta suspeita não tem qualquer fundamento… que eu, o teu marido, te dava prazer… Cidália, fala, fala … não me deixes nesta incerteza, não deixes que esta dúvida me torture para o resto da vida… tens a noção de que isto é a honra dum homem? Um homem, Cidália!!! Cidália, vais-me dizer que não era homem para ti? Que quando te possuía não te dava o que um gajo deseja dar a uma mulher, à mulher que ama… eu sempre te amei, sabes? Tudo menos isso, Cidália, tudo menos isso! Sempre fui macho, Cidália, antes de ti, tive várias mulheres e, Cidália, sei que foram felizes comigo, sei, percebes? Um homem sabe, Cidália, um homem sente… ou não sabe, Cidália??? Ou pensa que sabe e não sabe coisa nenhuma? De que natureza são feitas vocês, mulheres? Cidália…

Ainda te sinto nas minhas mãos, Cidália. A estremecer, a vibrar… e agora Cidália, a chuva que cai lá fora, a chuva que empapa a noite, cai pesada dentro do meu corpo, cai desgovernada dentro do meu cérebro. Sinto-me a afogar, as águas a subir, os caniços da margem cada vez mais longe, cada vez mais longe… estou agoniado, Cidália, não sustenho o vómito, o vómito tem a cor do alcatrão, o alcatrão de todas as estradas, de todas as noites que não dormi na febre de ir dormir a teu lado… como naquela noite em que depois de ter enganado o taquímetro, fiz mais de mil quilómetros. Cheguei inesperadamente, entrei no quarto, dormias, as crianças dormiam, tirei os sapatos e possui-te, vestido, sem te ter acordado sequer… Tinha fome, fome de te ter, Cidália, entendes? Não te tinha há quase dois meses … Apenas os primeiros raios da manhã iluminavam o nosso quarto. Sonhavas, aceitaste-me e quando abriste os olhos… não sei, Cidália, não sei dizer o que vi nos teus olhos… disseram-me … Sei lá, Cidália… que estavas a sonhar, pensei! Embrulhaste-te tão rapidamente, Cidália … sonhavas, pronto! Com quem sonhavas, Cidália? Com quem?...
Dói-me o peito, a luz baralha-se-me na mente, relampeja-me em trovões, e estes zumbem-me nos ouvidos… Oiço-te claramente, numa voz que nem é mais a tua, que não reconheço… e, contudo, és tu! Tu! Só tu…

A chuva ensopa-me a memória, a sopa escaldou-me a boca, os vomitados ensopam o sobrado, o nojo sou eu, o nojo é a vida, esta vida de enjoo… Como pode isto acontecer, Cidália? Tenho de dormir, dormir mil anos antes de puder entender a mensagem que me mandaste para o telemóvel ontem quando jantava … Bebi, bebi sim. Bebi até perder o norte de mim, até não distinguir o norte do sul, nem sei como vim parar aqui…
Oiço agora as risadas do Tomás, do Henrique, do Alfredo e sei lá de quem mais. Vejo toques de braços, olhares zombeteiros... “Vais para casa hoje, Miguel? Telefona antes, pá … não vás ter surpresas… As mulheres fazem surpresas a um gajo… dormem por casa das mães, têm medo do escuro, do bicho papão …”
… E riam, Cidália, riam e acotovelavam-se se como que a passarem mensagens em código morse… nunca liguei, Cidália. O que eles tinham era dor de corno, as mulheres deles não eram como tu, Cidália… não tinham o teu viço, o teu brilho… Tínhamos uma vida bonita, uma casa um carro … E continuava, Cidália, trabalhava o mais que podia, queria o melhor para ti, o melhor para nós. Não, Cidália, não te ligava, como bem sabes… Não queria que pensasses que desconfiava de ti, que te estava a controlar. Telefonava ao Domingo, Cidália, sempre. Nunca me esquecia de ti, nestes anos todos de estrada, Cidália, e quando vinha, Cidália … ai, Cidália, tu sabes…

O vento zumbe, as árvores secas mergulham galhos na tempestade. O camião está lá em baixo, por debaixo da sacada, o destino do frete o Norte de Espanha, parto amanhã daqui d’Elvas…
Cidália, como é que esta merda foi acontecer???
O quarto cheira a vómito, eu sou vómito, eu sou esterco, bosta humana. Olho de novo e não acredito no que vejo … devo ter alucinado de vez, Cidália… cegado de vez… Como pude ser tão cego? Leio uma vez mais...

“estou no hospital … nasceu o meu filho. Os nossos filhos ficaram na casa da tua mãe… não me procures mais”…

Cidália… ainda sinto as tuas mãos, a tua boca, o teu corpo … como é que isto pode acontecer?

in Colectânia "Contos de Mulheres" ©

Talvez um beijo a roçar ao de leve a pele da boca.

Talvez um toque
… breve, fulgurante,
um afago de sangue, um lastro de barco,
um rio de riso, um manto de gelo
… quebrado,
um brilho líquido de diamante.

As sombras, o escuro e o perfil de um instante.

Talvez o canto!

Cantar-te, amado, em constantes brilhos de luas cheias,
em dunas de oiro,
em tempestades de areia e fogo.

Talvez um fundo de mar, um quadro inacabado,
um oásis desenhado
nas cores suspensas na paleta de um artista …

Talvez as espadas de sílex,
o aço dos punhais, cravados na carne, as guerras desiguais.

Talvez os gritos!

Talvez o roxo dos silvados,
das amoras maduras, no frémito das comuns loucuras,
o desejo mascarado, os veios e caminhos interditos,
os abraços de silvas, as urtigas, recobertas de ternuras…

Talvez o Inverno
a descer-se acortinado no estendal das nossas vidas.