Poemas, frases e mensagens de Andraz

Poemas de amor, cartas de paixão e nostalgia sem fim, tristeza sempiterna. Adoras arrastar a tua alma pelo pó da terra. Se tens o vento a correr-te nas veias e um mundo inteiro no lugar do coração, porque finges ser do tamanho de um punho que bombeia fechado lágrimas de dor?

Tens dentro do peito a fonte da luz sem fim, a nascente de onde brotam todos os deuses. A árvore da vida de onde cai o fruto da infinita paz faz crescer raízes no teu ser mais profundo, mas ainda sim curvas-te perante as fragilidades da personalidade humana. Diante de ti, o próprio Divino teria de se fazer vergar e orar em submissa adoração. Que imaginas então dizer quando escreves essas ridículas palavras de triste romantismo?

Cada quadra de amor é um pedido de socorro, é um salva-me desta solidão, abraça-me para longe daqui e faz-me sentir maior. Mas se no teu rosto está o rosto do mundo e nos teus olhos o brilho de mil astros, a quem pensas estender a mão quando te inclinas nos versos que escreves?

Esquece essas infantilidades da alma, espasmos de adolescência de um espírito que nasceu eterno. Vê quem és e despe-te das roupas que não te pertencem. Nu serás infinitamente mais glorioso. Quando disfarçado pelas máscaras dos sentimentos mundanos, o teu ser universal parece uma mera fotografia tirada ao sol. Rasga-te no papel e brilha como verdadeiramente és.

As palavras são sempre apenas isso
nunca levam para fora aquilo que as empurra
cá
de
d e n t r o
.

Digo adeus ao mundo cinzento da indiferença fria; dos sorrisos falsos e dos abraços de mentira.
Separo-me das discussões sem sentido, dos gritos de angústia e da violência aleatória do ego.
Deixo para trás a agressividade latente nas filas dos autocarros, nos escritórios dos edifícios envidraçados, debaixo dos tectos onde pais e filhos se cruzam.
Digo adeus às multinacionais gigantescas que infinitamente estendem os seus tentáculos, sufocando comunidades, nações, números incontáveis de seres.
Despeço-me dos interesses e das ambições; divorcio-me dos medos, dos rancores, dos anseios e desejos, rectrospectivas e perspectivas; deixo para trás sonhos e intenções, marcas, modelos e raças, diferenças e semelhanças, todos os prazos e projectos - acabados, por acabar, por começar ou planear.
Digo adeus a todos os rios conspurcados, a todas as árvores decepadas, aos ocenos enegrecidos e às cidades obscuras.
Abandono o universo inteiro, esqueço-me de galáxias e mundos, da minha própria alma, coração e espírito; até do sonho de ser maior ou alguém de todo.

Vede a minha alma a flutuar para além de tudo, muito mais além...

E agora? Quem sou eu e para onde me dirijo? Depois do adeus a todas as coisas do mundo e de fora dele, todas as coisas físicas e etéreas, que caminho resta ao homem vazio? Continuo aqui, há-de haver uma estrada a percorrer. Onde me levará ela? Na ausência de tudo o resto, quem sou eu agora?

Uma alma de gavetas vazias. Sem conteúdo, haverá contornos a delinear o vazio?

As ideias são como roupas. Podemos vestir as que quisermos, mudá-las quando quisermos, podemos ter roupas elegantes e caras, baratas, sujas ou rotas, mas por debaixo estamos sempre nus. As roupas, por muito diferentes que sejam, escondem algo que é igual para todos: uma nudez que nos foi dada originalmente à nascença e que nunca é perdida, apenas camuflada.

Assim são as ideias. Podemos ter ideias fantásticas sobre a vida ou nós próprios. Podemos ter ideias muito avant-garde ou ideias muito retrógradas. Podemos nutrir ideias muito ou pouco ortodoxas, mais abertas ou mais fechadas, mas, por debaixo de todas elas, esconde-se um ser humano que não faz ideia do que é que isto se trata. "Isto" é a vida, é a essência de estar vivo, é o que nos faz existir e é o que nos faz morrer.

Debaixo de todas as capas, sobretudos, casacos e chapéus está um corpo nu, uma mente despida de todos os adornos que lhe foram acrescentados por razões sempre desconhecidas. Debaixo de cada peça de roupa - comunista, democrata, religioso, new-ager, libertário, anarquista, materialista, activista - esconde-se aquilo que nunca desaparece, por mais roupas que sejam adicionadas. Esconde-se um ser humano que nunca será mais ou menos do que isso - humano. Alguém que quando toma banho é igual a outros mil que tomam banho, que quando se alivia, se limpa como outros mil se limpam, que quando come, mastiga e engole como o fazem outros mil que mastigam da mesma maneira.

Por detrás de cada veste esconde-se alguém que vê em toda a peça de roupa uma oportunidade - a oportunidade - de transformar esta vida em algo um pouco mais tolerável, mais fácil de vestir. Cada roupa é um escudo, cada escudo uma máscara, cada máscara um grito de revolta. Cada grito de revolta é um pedido de socorro, um chamar pela paz, pelo silêncio que tudo leva, pelo oceano que tudo purga.

Cada ideia onde nos introduzimos é uma tentativa de vestir a nossa nudez original, a nossa fragilidade essencial, a nossa vulnerabilidade total. É uma muralha erguida para nos esconder da verdade que fingimos procurar, da verdade da qual fingimos fugir; a verdade que é quem nós somos e, referente à qual, buscas ou fugas fazem nenhum sentido.

Pessoas morrem e matam pelas roupas que vestem, pelas ideias que erguem. Nações inventam novas roupas, controlam povos por causa delas, mentem por causa delas, pisam e esmagam por causa delas. Todos esquecem que a roupa não é a pessoa, que a pessoa está e sempre esteve nua e que essa nudez, essa pessoa, é igual para todos, em todos. Ricos e pobres, inteligentes e broncos, bons e maldosos, todos estão tão nus como todos os outros. Ninguém está mais nu que ninguém. A nudez é como a verdade - não conhece níveis, estados ou relatividades. Existe em pleno absoluto.

Sou plenamente nu, plenamente verdadeiro, plenamente eu - as roupas não apagam o que sou, apenas disfarçam, como uma peneira ao sol. Por detrás de cada buraco brilha a luz, por detrás de cada olhar cintila o nu e cru que habita o coração de todos sem excepção. Os olhos não tapam o que a roupa intenta, não disfarça o que as palavras e discursos distorcem. O frio faz-se sentir na nudez da cada um, independentemente das roupas que nos tentam proteger do gelo que se ergue à nossa volta. Na nuvem de bafo quente que se forma ao abrirmos a boca pode escrever-se o que os nossos lábios têm medo de pronunciar, que esta nudez, esta fragilidade, esta vulnerabilidade é desconfortável, magoa profundamente, cria ansiedade e insegurança. Por detrás de cada armadura respira um corpo mole, tenro perante qualquer flecha, espada ou bala. Por detrás de cada peito erguido vive uma ferida interior que tentamos esconder no fundo do coração.

"Quem não está confuso não compreende realmente a situação", disse Edward R Murrow. Eu diria que quem não está confuso ou já se despiu por completo e treme de frio, treme de verdade e real, ou tem demasiadas roupas a obscurecer, a entreter, a engodar a mente e a evitar que a nudez de si próprio e da vida se mostre absolutamente. Se mostre absolutamente. Absolutamente. Nua.

Viver é a coisa mais estranha do mundo, pois congrega em si o potencial para o mais extraordinário e para o mais desgraçado, sendo simultaneamente absoluta e eternamente desprovido de qualquer sentido. Faça-se o que se fizer, grandioso ou ridículo, nunca de nada serve no longo prazo. Não é isto niilismo ou desesperança, é tão-somente uma fria e lógica observação da profunda realidade das coisas. Nesta ausência de sentido surge, e é inevitável, uma sede interior de significado, de direcção ou propósito, e esse movimento de alma do homem é o maior paradoxo da existência, e igualmente estranho, pois é ele ao mesmo tempo vazio também de significado de onde surge, mas pleno de realidade e verdade aonde chega. Nascendo do ser humano, que apenas é mais uma peça de matéria à deriva no cosmos, é obrigatoriamente sem sentido; mas chegando à única essência da vida, que é por vezes chamada de espiritual, alcança um valor imortal e exclusivamente real.

I
Apetece-me sentar
no alpendre
do meu rosto
e,
debaixo do beiral
do meu cabelo,
ser feliz para sempre.
Dali olho as ruas
dos meus braços,
unidas
no cruzamento das mãos.
Carros passam
e levam o meu pensar;
bicicletas deslizam
no meu sentir.

II
O dia apaga-se
com o fechar dos olhos
e dentro de casa
sento-me no sofá
do coração.
A televisão
passa filmes
de fantasias e intenções,
anseios e quimeras,
e são todos meus.

III
Ali me divirto
com os meus roteiros
para o futuro,
mas quando adormeço
no quarto da minha alma,
a paz que lá se sonha
vale mais
do que o brilho
de todos
os
sóis.

Quando há interesse, as coisas acontecem. É tão simples quanto isso, lei universal. Nunca há tempo oportunidade disponibilidade para estarmos conversarmos para eu não me esquecer de quem tu és e tu de quem eu sou.

Será que ainda te lembras? Nunca há tempo para parecer que existe ainda linha, mesmo que ténue, a ligar estes dois pedaços a quem chamamos nós. Somos uma ponte sem margens para unir. Nada nada nada que possas dizer ou inventar muda o que sinto com tudo o que não me dás.

Repetidamente saio como que com um tiro no peito, vazada uma vista no coração, és o meu castigo mais pesado que apenas queria que acabasse. Desiste de fingir que ainda me conheces e talvez um dia eu seja livre de te ter conhecido.

O Amor
não se rege
pelas leis do Homem
mas sim
pelas leis de Deus

Estranhamente
Deus apenas impôs
uma condição legal:
tudo é possível
mas só o Amor
será real

Julgá-lo
e tentar compreendê-lo
com olhos
que não os do coração
é como querer segurar
o vasto oceano
na pequena palma
da tua mão

Deus é grande,
I m e n s o,
VASTO
para além de qualquer esforço do pensamento!

No coração Dele mergulho,
no meu mergulha Ele.
Neste mergulhar
surge a compreensão de que
o coração que mergulha
é o coração mergulhado.

Apenas Um é.
E apenas isto é Paz.
Apenas isto é Luz.
Tudo o resto será
sempre e eternamente
sombra e poeira
e lama sob uns pés que não vêem.
Tudo o resto será
sempre
um tormento sem fim,
um firmamento
eternamente sem estrelas.

Entrar em casa
sereno e feliz,
verdadeiramente sereno e feliz,
é o único céu onde pouso o olhar
e pelo qual anseio.
Por isso vim até aqui.
Por isso caminharei enquanto caminhar.

É esse o sonho
por detrás
de todo
e qualquer passo
dado neste canto
deste mundo.

O rapaz sente dentro de si um mar que parece explodir para o céu a meio, como que repuxo de dois oceanos que se entrechocam, saboreia a excitação do mundo que o espera duas horas adiante de si, prova do suor das batalhas que irá travar consigo, os projectos são irrelevantes, o que interessa é superar-se a si próprio, é transcender o que era ontem e ser o amanhã hoje, é mostrar a todos a sua imponência cognitiva, a sua majestade cerebral, a sua grandiosidade genial, já sente a adrenalina, já antevê o sangue a correr aceleradamente nas veias, o brilho enfiado nos olhos, o sorriso no canto da boca, as palavras acertadas de triunfo na resolução de mais um enigma, de mais uma dúvida, de um projecto que sem ele estaria atascado indeterminadamente nos lamacentos carreiros da mente comum, este é o oceano que corre numa direcção, contra ele esbarra um outro que lhe traz aos lábios uma água de sabor amargo, uma insegurança, um coração desocupado de afectos, uma alma desabitada de qualquer amenidade humana, terá sido uma rapariga loira que ficou ignorada numa estação, terá sido uma mãe de catorze anos que foi atirada para a irrelevância do esquecimento, sente-se a transferir uma vida para dentro de si enquanto se descarta da anterior, é cobra que muda de pele, mas a nova não surge ainda e a velha já se liberta, está ele nu, débil e frágil, como bebé de carne tenra, neste momento é como se existisse em coma, já não vive a vida que viveu, ainda não vive aquela que viverá, está numa ponte entre as margens que são a sua existência, ele olha para um lado e vê lá uma vida, olha para o outro e vê lá uma outra vida, onde estará ele que tão bem vê estas existências mas vive como se não fossem elas dele, como se não existisse ele já ou ainda, será o vácuo interior, o deserto identitário, todo ele é um ser oco, desguarnecido, destituído de miolo, comido de todo o conteúdo, é como um poste de electricidade, por si passam cabos que conduzem uma energia viva, mas ele não passa de uma estaca de madeira morta, viaja num avião climatizado, em bancos de pele, uma obra clássica baila no stereo, mas por dentro subitamente sente-se como uma criança despida, o calor solta-se da carne com o passar da noite, dentro de si ele dorme enrolado num chão frio de azulejo.