Flor morta
A flor dorme nos dias frios e nos dias
quentes.
Ainda brilha, mas corre assustada
abatida e carente.
Tem rezado mais do que o padre
santo que benze gente.
A flor bela perdeu perfume, perdeu
o sangue quente.
Morreu sorriso, morreu no ventre.
A flor murchou, mas deixou semente.
Deixou saudade, deixou dores, deixou
sabores e seus gestos latentes.
O NOVO POETA. (WMarques).
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onovopoeta.(w.marques).
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