Uma porção, As mãos escavadas pela demora, Encerradas em concha, Refletindo a luz de porcelana que a medo se revela,...
Esperava-se nada, Tudo ao mesmo tempo, Mas o suficiente para que só fosse possível acumular uma porção, De lustro, Amor, O que fosse, Mas pouca coisa desde que dita pela boca do silêncio,...
Observava a introspeçao perfeita ao longe, Refletindo sobre o muro do que se lamenta, Com a religião inodora do que deixou de se acreditar
Re: Invocação
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
