Qualquer palavra é um verso em potência,
Um verso é um soneto em gestação,
Um soneto é um poema da eloquência,
Um poema é a razão do coração.
Flores do mal desabrocham aqui,
Despontando como versos gemidos,
Que as aves bicam aqui e ali,
Descobrindo da terra os desvalidos.
E na força bruta da ventania,
Uma mão invisível nos acena,
Nos conduz, alimenta e nos sacia.
A palavra era verso que se lia,
As flores sinais na pele morena,
Tudo o mais era somente poesia.
04 de Abril de 2000
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
