Poemas, frases e mensagens de yuriemanuel

Me espreguiço pro dia dizer “acorda”
E meu bem, que demora
Você voltando da venda com o pão
Fica pairando incólume na minha imaginação.
Não, eu não te tenho
E já se foi o tempo de se pedir um postal…
Então vou postar um texto
E um dia, você lerá e me verá
E me virá
E me virá
Ah, e virão
Os poemas e os dias
Enquanto eu decido se gosto
Enquanto eu finjo descobrir teu gosto
Sabendo de cor que já sinto a boca encher d’água
E os meus mares marejarem olhos
Tua mão posta em meu rosto
A universidade se distrai
E nas pedrinhas do caminho
Fundaríamos aquele beijo…
E me virá
E me virá
A certeza do que fui
Pela pura comparação do que tu me tornas.
E por convenção, sou o oposto
Mas por definição, sou não definido
O amor é o bandido
Que rouba as frutas que nem como
Por te esperar trazer o pão,
Caindo do céu feito chuva
Ascendendo-me ao céu da boca tua
E me virá,
Ah se me virá
Ah se me verão
Na primavera e na exatidão
De esperar indeciso
Te ver trazer meu pão

Haja a luz pra me escrever um novo poema,
Haja força pra destruir desolação.
Que esse caos se transforme em cinza
E que renasça a paz
Em grave harmonia.

Que a parte de mim que morrera
Será ressuscitada;
Que as palavras que soam de minha autoria
Sejam as palavras necessitadas.
Seja Deus um fruto do homem
Ou o inverso oratório,
Confio que há o consolo
Na confiança num Plano Mestre:
Peão, cavalo ou torre,
Vida livre ou tabuleiro,
Pega fogo
Destrói
Renasce.

Hoje o samba não machuca
Sambou inteira a minha dor…

O som dos passos feitos sem pressa
Demarca minha presença se indo pela rua.
Dobro a esquina, faço a compra,
E a volta pra casa se faz por outro caminho.
O Médici, bairro agora tão calado, se espreguiça aos poucos,
Fazendo brilhar os seus canteiros.
As casas se alargam como sorrisos,
Assim como as ruas, donas de seus próprios medos,
E eu me vou.
Imagino que se eu tivesse recém mudado,
Que maravilha seria aquela esquina agora;
Caminhar pouco até a padaria ainda não seria rotina,
Ou seria ainda pouca.
O sol ainda nascendo revelando sombras
Permite ao ar que assuma seu quê frio,
E me transporta àqueles tempos de colégio.
Uma nova escola, uma nova vida…
A preocupação se aquele era mesmo meu mais bonito casaco;
Praticamente o que farei agora…
Só que nesse momento da vida eu noto
Que jamais me dei conta da torrinha da igreja
Que dá pra ser vista lá no fim daquela rua.
Sorrio envergonhado pensando
Que ando pouco pelo meu próprio território…
Como eu o veria se sempre me dispusesse a acordar cedo
Pra me colocar em outro lugar, perpassar pelos muros,
Aproveitando a ausência de movimento
Pra encenar minha vida em um outro teatro.
O bairro em que moro me convida a um passeio,
E de pão comprado logo cedo,
Retorno à minha casa por um caminho pela frente,
De modo que contemple bem a minha janela ainda aberta.
Maravilha Deus, não é nem já ter aquele quarto;
Não é nem desfrutar de uma casa com meus pais.
Maravilha mesmo é acordar no mesmo quarto,
Pequeno, com o verde esperançoso nas paredes ao fundo,
E sem a inevitável mudança, como que num sobressalto,
Achar tudo de novo, tudo bonito,
Resoluto.

Vidas simples, pessoas comuns
Se desdobram na badalada dos ensaios
Que a vida propõe.
Vidas simples, pessoas comuns
Se encontram melhor nos Desencontros
Enquanto as cores se renovam
No solado de tantos sapatos gastos.
As dores, os amores e a correria
Se transformam no ato de descalçar os pés aquecidos
Pela caminhada de volta pra casa.
Vidas simples comumente se chocam
Com o paradigma eterno da condição humana:
Buscar a solenidade da nota triste na hora da morte
Como quem, todo dia,
Agradece o Pão.
O cisne canta antes de morrer.

Tanto embalo pra tão pouco samba…
Tantas pessoas, tanta correria,
Tanto a fazer, tanto a aprender…
Eu me sequestro do meio do ônibus
E amordaçado pela distração, me transporto
De volta a mim.
Tantas estações pra tão pouco trem…
Nesses vagões, findam-se vergões fundos
De súbita melancolia.
Mas eu não me importo, se quer saber
Eu me importo
É com o céu, com este planeta,
Com esses meus planos simples
Sem nada de incomum astúcia.
Eu sou um vácuo eterno preenchendo um adeus
Tal como você,
De vida ainda tão desejada em partilha
Com esta entrelinha, com a vida minha
Como essa inversão proposital…
E à propósito,
Tem hora que o tempo se inverte.
Então vem logo, que às vezes o caminho encurta
E o futuro vive uma nostalgia,
Mas tem tanto futuro pra tão pouca vida…
E eu não ligo, eu não ligo se quer saber…
Mas se não quer,
Eu também não ligo.
Há tão pouco tempo pra tanta lida
Que minha fé se abala quando perco o senso de céu
De perfeita impossibilidade…
Que o impossível também acontece,
E acontece que é possível também
Não acontecer.
Há tantas alas pra tão poucas baianas…
Ê samba, ê samba que não é meu
Traduz, põe fim a esse poema
Que há tanto a refletir
E há igual de espelho.
Eu espero.

Eu sinceramente, não sei bem como começar esse texto. Como de costume, vou apenas “vomitar” o que me vem à cabeça, certo? Certo. Aqui vamos nós…

Ainda há pouco, tava ali sentado no sofá, olhei pra minha mãe e disse: “Vou ali escrever o texto de hoje”. Como sempre faço quando uma ideia me ocorre, comecei a me dirigir pro computador pra “armar a barraca”, ver o que a página ainda em branco do editor de texto me diz. Acontece que no curto caminho do sofá para o quarto, enquanto subia degrau a degrau a escada daqui do primeiro andar, me ocorreu que eu estava indo, de fato, escrever. Eu devo isso a uma mulher.

Minha mãe teve a paciência de professora de me alfabetizar um pouco mais cedo do que é comum para as crianças aprender a ler e a escrever. Literária, me passou por osmose genética o gosto pela leitura, pela literatura, e sem querer querendo, me empurrou clássicos fantásticos sobre os mais variados temas que fizeram minha cabeça pegar num tranco progressivo, imaginativo, funcional. Isso me remete ao fato de que antes de eu nascer, houve um casamento. Antes disso, houve uma paixão, uma vontade, uma adolescência, uma infância, um crescimento e, no final das contas do começo, um orgasmo. Ligando uma ponta à outra, mulher é bicho orgásmico.

Escrever sobre isso é tão delicado quanto qualquer uma dessas pessoas. Você pode escrever, você pode falar… tenha medo se elas não gostarem. Porque mulher que é mulher tem uma alma imponente que lhe faz tremer. Para bem ou para mal. Seja do pavor gerado pelo confronto da ira feminina, ou pela ausência de peso naquela aura esquisita, dominadora, dominante. Em termos genéticos, em termos práticos, todo homem é recessivo perante uma mulher genial. Não importa quem ergueu a casa; o verdadeiro mestre de obra é a mãe de tantos filhos, é a mulher de um homem só, é a “patroa”, a “dona encrenca” que de manhã assa o pão nosso de cada dia, enquanto não raro o conquista na labuta.

Mulher é frágil. E essa expressão requer aspas tão grandes que nem me arrisco a colocar. Embora desprovida de muita dureza, ela tem uma coisa que nós homens, muitas vezes, invejamos: uma tenacidade tenra, madura e persistente. Acho que é isso que nos conquista. Mais que os sutiãs. Se toda mulher se tratasse de lingerie, todo homem era casado com a boneca inflável mais perua. Mulher se trata de afinco, de zelo, primavera, florzinha amarela, tempestade e trovão.

Notem, por favor, que eu falo de mulheres. No sentido literal. Tô falando da mãe que espera o bebê chegar; que passa a vida querendo mantê-lo quentinho. Tô falando daquela que já é mãe, que aceita a vida em sua integridade, no trabalho, na casa, na família que optou ter. Eu falo de mulher de verdade, não dessas de propaganda de sabonete. Mulher que tem a vaidade como um mínimo mimo merecido, mulher que tem aura, mulher que tem asa, quadril e muque. Mulher que o tarado odeia, mulher que todo mundo espera, mulher que é melhor, mulher que é mulher. Mulher, enfim. Mulher.

E hoje é o dia internacional delas. Em todo lugar do planeta, temos exemplares dessa arte (esquisita?) de Deus pensando nas batalhas a serem travadas daqui pra terminar o dia, seja dando conta de uma nação, seja apanhando a roupa da chuva. Essa galera tem uma mistura de lavandeira com presidenta, mocinha de puberdade com velhota enxuta. Toda mulher é mais ou menos uma pororoca de vários termos. É por isso que homem nenhum jamais capturou o peito de uma mulher: se ela ainda está por aí, ela fica porque quer.

Eu vejo violências. Descasos, preconceitos. Coisa de homo sapiens, pra falar a irônica verdade. Eu vejo isso tudo e sinceramente, não sei o que falar a respeito, meninas. E independente do que pensem os machões ou as bichinhas, eu as acho invejáveis… tem uma garra aí em vocês que faz valer a pena qualquer score. E vocês lutaram, um bocado ‘cês conseguiram. Hoje é o dia de vocês se homenagearem. Hoje é dia de chover homenagem…

Essa aqui, espero, tem o intuito de que vocês possam se homenagear sempre...

Porque merecem.

Há esses papéis amontoados sobre a mesa.
As infinitas manchas redondas de café
Em círculos tão concisos quanto pensamentos
E minha imaginação é um pequeno ciclone.
Sem mais palavras pra encobrir o branco
Sem mais escolhas pra desviar o tédio
Sem mais veredas celestes talhando a varanda e a janela.
E nesse mundo quase fresta,
Tudo que me resta
É esse balançar da copa das árvores,
É esse farfalhar das horas que não passam,
É esse engatinhar
Do futuro que não se apressa.

Confira antologia:

Hemisfério - http://muralyuriemanuel.blogspot.com/search/label/HEMISF%C3%89RIO