Poemas, frases e mensagens de Nyna

Eu poderia escrever
sobre você.
– Como um livro de
poesia intitulado,
“O meu coração te espera”

Ou eu poderia pintar você
e teus olhos verdes que mudam de cor
em uma tela virgem, sem mácula
“Como os Céus de Monet”

Eu poderia guardar você
na manga da minha camisa
Então eu poderia carregá-lo
comigo sempre

Eu poderia esconder você
como discos antigos
e ouvir o
ritmo da sua alma
quando você me beija

Interno.
Introspectivo.
Interior.
Intenso.

Querida Gaveta Falante.

O dia começou aqui onde estou. A amplitude do céu, as formas das nuvens numa diversidade sem igual, algodões doces vagando de forma letárgica. Existem três bandeiras ao meu lado que tremulam ao vento. Olho e penso naqueles filmes antigos, não sei porque.

A existência é incrível e eu me pego pensando como tudo isso foi criado. Hoje é um dia de sol e vento frio, isso dentro e fora de mim. E anseio muitas coisas, tenho muitos sonhos mas definitivamente não domino o tempo. E ele arde.

Cada pessoa que passa por aqui é singular e deve ter seus sonhos também. Mas neste momento eu só consigo pensar nos meus. Há trabalho por aqui, estão limpando os vidros e eu me lembro dos meus óculos, das lentes que eu limpava para ver o mundo. Mas confesso que ser míope ás vezes me agrada muito.

Ser míope é ser embassado. A gente ri do que não existe e descobre isso quando colocamos os óculos novamente, ai tudo vira mesmisse. A miopia me engrandece. Me torna uma espécie de fada. Coloco o óculos um mundo, retiro e me vem o mundo de Alice, o mundo mais foda que conheço.

Quero ficar a qui para o chá das cinco.
É uma viagem quando o sol cintila na água que sai esfuziante da mangueira, o cheiro da grama, a terra molhada me remetem ao barro de onde fui formada com defeito se ser gente.
É deste jeito. O sinal bate e a gente pensa que o parquinho é o melhor lugar do mundo. Deve ser, toda criança quer estar no parque, e eu também quero.

Na rodovia aqui ao lado a vida passa rápido, o limite é de 60 km pois a rodovia está em área residencial, porém a vida sobre rodas aqui vai a mais e 100 km. Contrastando com tudo isso, estão os ciclistas exibindo suas roupas apertadas dando um sentido erótico as pedaladas. Dá até para rir um pouco.

Mas cada um faz o que gosta e eu neste momento estou aqui escrevendo sobre tudo isso e pesando no café. Que ainda não tomei mas quero muito.
Às vezes, a vida é só tomar café e fica tudo bem.

Querida Gaveta Falante

Me sinto como uma casa ruidosa, dona de uma inconstância singular. Cheia de fases como a lua, difusa. Há também em mim, impressa em minha carne, pele, em meu íntimo, todas as vozes do mundo, todos os sons me permeiam. Eles me libertam e ao mesmo tempo, me aprisionam ardilosamente.

Os dias, as horas e o tempo que retiram de mim, por vezes a busca, que cortam a minha pele branca de forma linear, são afiados, e desafiadores. E vão me marcando a pele numa escrita imperfeita cheia de erros.

Há dias assim, me sinto partida, sou partida, partes de mim. Do outro, parto. Partimos, de nós, desatamos.

De tudo, no fim, só temos o olhar, tudo se tornar olhar, frio ou terno, letárgico, semelhante ao sono profundo.

Antes do fim,
num lugar inesperado,
um adentro de amor, ou repúdio por amar demais.

Querida Gaveta Falante,

Você alguma vez na sua vida já "guardou lobos" em sua gaveta? Antes de ser sua dona, alguém já desenhou algum lobo para que você guardasse? Já os ouviu? Já os viu?

Estou no meio de uma matilha de lobos, e todos são ruivos. Mas há algo nos uivos que emitem, eles insuflam minha alma. Como algum sangue de guerreiro ancestral. Sem mente, minha mão aperta a empunhadura e num movimento rápido e harmônico, minha lança voa pela mata escura. Da morte ela é a Sacerdotisa.

O Aço reluz e me hipnotiza, e quase perco a consciência na batalha. Numa unidade, sou três. A Donzela, minha espada e minha inimiga. Na suprema pressão não mente o segredo o zen.

A batalha termina com dois corpos no chão. O meu corpo está entre eles, e os lobos, aos uivos me abençoam. Rujo como um leão! Com a minha vida a vitória. E neste sentido último, o fim da história.

Querida Gaveta Falante,

Minhas provisões para o inverno acabaram, e o fantasma que me segue exige vingança. Minha alma torturada, minhas crenças desabam, estou frágil como criança.

Quem sabe uma alma possa me cuidar? Essa minha alma imatura e frágil que vive a se apavorar?

O Rei está morto! Quem matou o rei? Diga-me! Antes que a loucura me mate.

O que farei do que fizeram de mim? Serei ou não?

Talvez dormir seja melhor. A espada pesa na bainha, como irei sacá-la? Chegou minha hora e não poderei vacilar, me sinto um camelão na frente do espelho. Que cor deverei assumir? Se não me decidir, talvez seja melhor sumir. E neste sentido último, o fim da história.

- Essa saudade maltrata, e faz a gente maldizer a vida tem hora.
- Mas, e se fosse só de coisas boas?
- Talvez, fosse a vida, menos dolorida.
- Saudade, tem de todo tipo, Jão!
- É saudade que avoa, cheia de mistério.
- Tem saudade que é água, afoga a gente.
- Cada um tem a sua. Cada um sabe da sua
- Ô garota ardilosa que sô!

Querida Gaveta Falante,

VIVER INTENSAMENTE É CONTAGIOSO.

Dentre todos os murmúrios e cochichos incessantes que lascam os meus dentes, percebo que viver intensamente
é contagioso.

Sou um ser contaminado.

Percebo agora no fim, que este mundo
vai ficar pequeno, sem presença dele. Sem a ardência dele, sem língua afiada dele e seus dedos ávidos.

O mundo vai ficar pequeno.

Sem o olhar dele me procurando entre a porta semiaberta. Sem o olhar dele entre as frestas de mim, enfim.

Antes
do
salto
sobressalto
a
Vida