Poemas, frases e mensagens de Bruno Sousa Villar

O amor dura rigorosamente 3 minutos e 30 segundos,
mais ou menos a duração dos limites do que pode ser
entendido de uma clássica canção pop.

Em tempos áureos foi um hit com direito merecido a muito airplay,
circulava exaustivamente em repeat pelas vagas hertzianas,
fez furor e culto, angariou groupies dirigentes de um clube de fãs
respeitosos e devotos da sua discografia e das apresentações ao vivo
que guardavam religiosamente bootlegs caseiras de raridades, lados-b
e inéditos.

Era indie rock dançável mais ou menos alegre mais ou menos triste
mais ou menos absurdo como sempre vi os pavement.

Hoje quando se vasculha a montanha de pó frio da memória em
busca dos discos preferidos percebe-se que a fnac já não os vende
remetidos foram ao fundo de catálogo de uma label que mal subsiste
no mercado fonográfico actual, à custa da carolice pelas velhas preciosidades.

Se procurarmos pacientemente será possível desencantar
um exemplar imaculadamente conservado de um
7 polegadas amarelo limão; uma peça de coleccionador
que jamais soará no gira-discos doméstico dos puristas do vinil,
destinada a engrossar a prateleira da estante de um acervo
de um museu de vícios privativos e intransmissíveis.

mulher velha. aposentada. mãe de três. padecida de dores. costais. era muito velha. a mulher. via mal ao longe. precisava de óculos com lentes. progressivo era o longe. precisava de apêndices ópticos. a mulher.não tinha apêndice. "também não serve para nada". dizia. A mulher.muito velha. via muito mal ao longe. mas não gostava dos óculos. como o apêndice que não tinha. ignorava que tudo faz falta.A mulher.muito velha.com dores costais muito velhas. por vezes esquecia-se dos óculos. pousados na mesa de cabeceira. com os medicamentos da manhã. A mulher. muito velha. não lhe doíam as costas. não tomou os medicamentos. estava esquecida da dor. não servia para nada. a dor.como o apêndice. os óculos esquecidos na cabeceira.ora a mulher. esquecida das costas. muito velha. via mal ao longe e. algures no poema da mulher muito velha. um pássaro madrugador cega.

Os dias reciclavam-se em larga escala,
como os livros tenebrosos de tão maus,
que não doavas a instituições de solidariedade
social acolhedoras de órfãos que mal sabem ler e escrever.

Quiseste queimá-los os livros e as pessoas
neles, de tão mau o seu teatro tenebroso,
mas os livros ardem mal, e as pessoas há muito
se consomem pelas línguas dos livros,mas não
são pessoas, não são fogo, ou melhor, não são fogo
de queimar, são fogo pálido ou fumo nauseabundo, como os dias,reciclados o fumo branco das manhãs, das noites o fumo negro.

O fumo é o meio termo entre o líquido
e sólido,gasoso é o seu sismo,na escala
de richter quando se suava mercalli,
efervescente o seu reverso,fumo,fuga de gás
em habitação de amantes
a tomar um banho de água tépida,
os corpos a servirem de esponja e hidratante,
shampoo sobre as palavras opacas,
diariamente lavadas por isso de raiz apodrecida,
como a água,morna,como os dias,
todos reciclados,como os livros e as pessoas nos livros.

Que são tão ruins quanto as de fora dos livros,
e ardem mal como os livros,e são fumo,
fuga do gás dos amantes esponjosos,
hidratados pela água morna,como os dias,
a fuga de gás reciclado em larga escala,
a água,morna,de argumentação tíbia,morna,frouxa,
como os livros,arde mal nos corpos hidratados
dos amantes gasosos,não aquece nem arrefece.

São diplomáticos, ficam-se pelo meio,
mas eis senão quando,como depois do fogo,
alguém se lembra de acender um cigarro
de recompensa e vai tudo pelos ares,
menos os corpos gasosos em fuga
das palavras da raiz apodrecida dos amantes,
como as pessoas e os livros,ardem mal,
diariamente lavados,pela água morna,
não aquecem nem arrefecem.

Era um músico que não reciclava,
promovia a inseparação das notas
melódicas dos sons dissonantes,
e chorava desprotegendo
o rosto do ambiente,com
instrumentos estranhos:
alaúde;kora;e tablas.

Era um músico que quando tocava,
na assistência da grande sala de
concertos ouvia-se o choro por inteiro,
sódio e solidão perfeitamente irmanados.

E algo tremeluzia no fundo do arco
das suas íris,pois quando chorava,
o resultado final corria em forma
de rio selvagem,homogeneidade indomável
de dor e alegria rumo à ponta do farol
da língua,guia turístico do sal.

Era um músico crente de que quem recicla
sofre pior,porque incompletamente.

Um dia comprei um livro.
O título era "A rapariga que morreu por um livro"
Era uma vez um rapaz nu e era uma vez uma rapariga nua,
Era uma vez um jardim,
Era uma vez um banco de jardim
O rapaz nu e a rapariga nua liam um para o outro livros de poemas
O rapaz nu lia para a rapariga nua
Era uma vez uma rapariga que morreu por um livro e acordou
no jardim rodeada de centenas de pavões
Era uma vez o rapaz nu e o jardim
Era uma vez o rapaz,era uma vez o jardim
O rapaz não era nu e não era livros de poemas e não era a rapariga nua.
Um dia comprei um livro
O título era
"Sou o banco de jardim rodeado de centenas de pavões"

Encontramo-nos dentro das portas,

recolhidos em retiro espiritual
de umas seiscentas páginas russas,

Há uma chamada,corremos a capturar

a voz que o ouvido telefónico omite.

Ao fim do terceiro toque,desliga-se o silêncio
na surdez do sinal.

A felicidade é por certo um engano,e em matéria de magias,favorecemos mais os mestres ilusionistas russos.

Se tu quiseres
podemos fingir

podemos sofrer
um acidente

de viação
na estrada
de piso molhado
de silêncios
e recalcamentos

ladeira abaixo

e eu não te dizer
antes
de sermos
desencarcerados:

-Sempre te odiei.

enquanto ouves
as últimas palavras
de um moribundo

segurando-me a cabeça
ensanguentada.

Se tu quiseres
podemos fingir

posso dizer-te ave
reprimindo
o gosto
pela caça.

Como este violoncelo
as costas carregam,
parte de um corpo sentado
sobre o selim de uma
bicicleta ferrugenta
em idade de reforma,
o grilo,

sépia falante das nossas
consciências de cães de palha
perdidos em teses e explicações,
enverga um smoking de retalhos
manchados e cartola que crocita,
abre o debate sobre a religião,
a censura,a guerra,os crimes
contra a humanidade,
as sevícias semânticas,

carregam o violoncelo
as costas,
o chapéu crocita,
a bicicleta voga contadora
entre a poeira sépia
da longa e sinuosa
estrada perdida e
a lonjura fulgurosa
da espuma das estrelas,

voga desgovernada
entre o infinito
onírico e o real,

ferrugenta,velha,
antes torce que quebra,
e conta histórias.

Inspirado parcialmente pela fotografia do Henri Cartier Bresson que serve de meu actual avatar.

Sabes,sei que é estúpido,
romântico como eu,e o
romantismo é coisa

passadista,como um velho
lembra uma bafienta moda
obscurantista deus,pátria,
família.

Mas a minha pele sofre de
conjuntivite: ama-te autocolante.

eu sei,mas não me incomoda que

exerças o teu
direito
de opção por frigideiras e outras
superfícies anti-aderentes,

em detrimento das lágrimas quando
fuzilam à queima-roupa os nossos
corações desvendados encurralados pelas
paredes do corpo.

Autocolante é erro propositado,obrigado.

Voltei a casa

como se vai

pela primeira vez

virgem

em peregrinação

a um lugar santo

por devoção ou

por cumprimento de

um poema -

uma promessa .