Com certeza era um trabalho para anjos
Tudo bem. Você não vai acreditar, mas com certeza era um trabalho para os anjos. Não daqueles que vêm à noite, às vezes num voo charter preocupando o copiloto sobre a pressão do pneu do trem de aterrissagem. Preocupações mundanas essas. Não deve atinar. Tente ser alegre o dia todo enquanto o pensamento voa para longe... Creia que muitos anjos tiveram as asas removidas para que servissem num box de chuveiro. Para poderem banhar-se esfregando a poeira, lavando cuidadosamente com esponja embebida em sabonete líquido de alfazemas.
Certo que após o banho, com direito a condicionador nos cabelos, podem sentar-se na cadeira da cozinha e em silêncio contemplaram a paisagem através das cortinas xadrez. Se ainda for de manhã, talvez possam endireitar o pouco das asas que restou e tentar um sobrevoo. Não sem lágrimas, por que os anjos também choram à noite lágrimas de tristeza por lembrarem que não podem mais voar até o mar agora que o inverno chega.
O mundo não vai permanecer dormindo como imperador do reino eterno sob palmas dos bonecos de neve com narizes de beterrabas. Por isso ficarei em silêncio olhando através dos cílios procurando alcançar o horizonte distante. Tentando em vão perceber a linha onde o céu e o mar se funde. Lá haverá um picadeiro e as padarias estarão produzindo sonhos frescos para alimentarmos as gaivotas e assistirmos o por do sol debaixo de um guarda chuva fechado.
Como Fernões e Capelos, seguimos conquistando o vento através das pranchas de Wind surf, desde o chão, alçando voo como pássaro ferido. Em nós, a incapacidade de voar elimina as possibilidades de ruptura com costumes ancestrais. Um lote pouco invejável para se ter como herança, mas todos nós estávamos lá para ter um pouco de medo. Levamos as incertezas para o mar e o mundo não desapareceu. Como cegos tateando as frestas das rochas cobertas com tampos de vidro polido. Gaivotas vão nos levar com elas e não estaremos mais sozinhos cumprindo a promessa de ficar para sempre.
Sem alternativa, resta sorrir e esconder os olhares carinhosos do calor do sol protegendo a pele queimada. Nesse momento entendo perfeitamente que o inverno não será capaz de nos separar, o mar é interminável e nós nunca iremos morrer.
Feito extraordinário em circunstâncias desfavoráveis
Fatalmente teria que ser mesmo assim, até que um dia, quem sabe, poderia firma-se e deixar de ser como folha ao vento. À mercê dos caprichos e movimentos mesquinhos das frondes teimosas em não ceder. Além do que tudo neste mundo custa dinheiro e para cultivar flores sempre será mais que necessário encher um vaso de terra.
Mas... c'est la vie, como diriam os franceses, sem ligar para o que dizem os alemães obcecados pelo número sete. Uma planta na floreira pode morrer e brotar inúmeras vezes diante da estranha fúria do ataque das cochonilhas. Doença estranha essa. Causa acessos de fúria e grande angústia diante da visão sobre o muro dos resultados obtidos pela menina da vizinha. Criada a leite de cabra, diga-se de passagem. Ou en passant, como diriam aqueles mesmos.
Por falar nisso, morre-se sem queixas e rindo mais alto quando se tem certeza que a lâmina da guilhotina está bem afiada. Quanto mais algo assim como agradar ou enganar provocando ciúmes tanto em quem morre quanto em quem assiste. Muitos espectadores até pulam de alegria e certamente a maioria dos bingos oferece petiscos variados durante os sorteios. Com direito a mitigar a sede - não a de justiça mas, aquela que aparece logo depois de uma lauta salada de rabanetes.
Alguns ficam curiosos querendo imaginar como os consumidores podem duvidar de um comerciante honesto, caírem de bêbados enquanto flutuam no Mar Morto. Interferindo, é claro. Metendo o nariz em qualquer coisa como frequentemente em nossas vidas ocorre. Até que a morte venha e os banheiros públicos sejam limpos pelo menos uma vez ao dia. Sem contar os feriados e dias santos de guarda. Nem que seja necessário entoar um hino nacional a cada morrer.
Neste ponto, peço perdão por todo o tempo gasto. Não parece normal, por isso é que sempre digo que mesmo depois de morto o autor, o que está errado não deixará de ser aquilo mesmo indefinidamente. Sem oportunidade de ser defenestrado, colocado para fora da vida e ser obrigado a andar sem rumo. O que não deixa de ser extraordinário diante das circunstancias desfavoráveis para o caso em verve pelos últimos séculos e um monte de anos de lambujem.
Não quero que jamais tenha asas
"" Quando vejo os casais assim, alegres, rodopiando ao som de valsas num salão imenso, penso o quanto a luz de um entardecer triste pode refletir as gotas de orvalho recebendo a brisa cálida e suave sob esse esplendoroso pálio de estrelas.
Então, me surpreendo a desejar de modo egocêntrico, que não quero jamais que tenha asas.Poderá voar de encontro ao sol, me abandonando na solidão.""
Num dia frugal sob a luz da lamparina
Num dia frugal, sob luz de lamparina, luz artificial,
o cisne levantará toda e qualquer cortina moral,
deixará a sina atual para viver no caminho torto.
Para esse tempo é que ora fugaz me transporto,
num dia frugal, sob luz de lamparina, luz artificial.
Um dia, afinal o freio do desejo estará extinto,
em que pesem dogmas consagrados da doutrina,
num dia frugal, sob a luz artificial da lamparina,
o cisne levantará toda e qualquer cortina moral.
Perdeu ou não achou no meio da neblina o porto,
na esquina privado do absinto na atividade vital,
e chá da china setentrional no córtex cerebral.
Não usa mais se deixar na mesma rotina banal,
perdeu ou não achou no meio da neblina o porto.
Já não se fala mais o nome daquela menina ideal,
não trará desconforto ouvir o mofina boquitorto,
perdeu ou não achou no meio da neblina o porto,
na esquina privado do absinto na atividade vital.
Meditará no horto rural exercendo a indisciplina,
a excrescência geral de página virada até o final,
tão casual foi apenas um figurado aborto mental,
na esquina privado do absinto na atividade vital,
meditará no horto rural exercendo a indisciplina.
Quem tem para si como desporto alçar a colina,
levando afinal no peito a saudade inquilino local,
meditará no horto rural exercendo a indisciplina,
a excrescência geral de página virada até o final.
Sofia e os seres da borda da Terra
Não foi sem tempo para que as bocas de leão florescessem exalando o odor característico dos cravos de defunto. Tudo sob a luz das estrelas e também para contentar os demais familiares que quando em quando, queixavam-se estarem esquecidos.
Encerrada em pensamentos um tanto sofismáticos para àquela hora da manha, Sofia surgiu vestindo um taier brilhante, prateado com penugens que farfalhavam diante do ventilador. Em seu interior amadureciam pensamentos como um caroço de abacate manteiga prestes a brotar ainda na casca. No topo da escada em caracol sentia na face as correntes de ar que de quando em quando arrancavam penugens do traje, fazendo-as voar pelo ambiente qual planador alçando as termais no sopé de montanha.
- Onde poderia fretar um Jet Sky a esta hora da noite? – pensou. – Que surpresas e perigos me esperam na borda da terra? Afinal de contas, sou apenas uma gota no oceano, um vaga-lume meio ao clarão das estrelas. Se bem que sempre é melhor que ser uma rã que não conheceu nem o pai e nem a mãe, sorrindo para os raios do sol sem óculos escuros.
No pé da escada, observando cuidadosamente rótulos de garrafas de vinho, Grimaldi limpava a teste várias vezes tentando torcer o saca-rolha com certa habilidade até prendê-lo no topo da rolha escolhida. Divertia-se com as observações de Sofia que um dia viu carregava o gatinho e divertindo-se correndo com os cabelos soltos num verde prado, a alma repleta de felicidade como no final de um conto de fadas. Sem tirar os olhos das rolhas, respondeu:
- Todos sabiam de antemão que não seria mesmo possível embarcar o jumento naquela canoa. Boa parte das folhas iria desviar-se e os pássaros iriam voar muito além do horizonte milagroso em chamas. Vi mais de uma vez as fotos das manifestações. Além dos riachos e do lago gostei quando veio a chuva e molhou o dossel verde da floresta. Foi bem feito para os que não foram prudentes levando um guarda-chuva.
Sofia sorriu ao ouvir aquelas palavras. Sempre sorria quando Grimaldi fazia comentários sobre seu corpo bem quando dizia frases sobre a natureza. Doa alto da escada, levantou o joelho de modo a quedar-se numa pose sensual e disse com voz macia:
- Ainda é de manhã. Os raios do sol sempre irão absorver a aura das pessoas. Mesmo a chuva na distância acabará ficando atrás das paredes brilhando a luz de um ou outro relâmpago ao meio dia. Se o sol pode ser assim tão brilhante entendo por que vivo e respiro neste universo. Nunca entendi esse seu parentesco com a dinastia Ming...
De repente, os ventiladores pararam de funcionar e uma rajada de vento vindo do alto fez com que ambos silenciassem e piscassem os molhos para evitar o turbilhão de areia. Algo amedrontada pelo repentino e inusitado fenômeno que acabara de presenciar, Sofia desceu as escadas como se estivesse recebendo calor direto de um alto forno numa sensação que dançava ao som de antigas polcas. Enquanto despencava escada abaixo, lamentava que não foi comprovada a existência da criatura peluda da floresta, descrevendo um perfeito redemoinho com piruetas oscilatórias que provocavam cócegas na garganta a ponto de ser obrigada a verter uma ou outra lágrima amarga. Foi preciso usar de energia para não ser ofuscada pela luz âmbar e manter os cabelos mais ou menos alinhados quando ficou de cabeça para baixo. Mas, tinha pouco apetite e o sono era leve quando afinal aterrissou elegantemente no carpete da sala de jantar.
- Sofia, minha querida!- disse Grimaldi. - Sempre vejo uma porção de sementes de vincas azuladas em você. Prestes a eclodirem e se integrarem à natureza fazendo companhia aos grãos de areia que se soltam das curvas de níveis. Sabe que amo a natureza mais do que amo sua mãe, se bem que não há regozijo nenhum em comparar grandezas assim diversas e tão descomunais. Sinto toda a pureza da sua alma ondulando na brisa que sopra cálida desde as bordas distantes...
Ao ser lembrada da existência dos povos que habitam as bordas da terra, Sofia interrompeu a fala de Grimaldi apenas com um gesto das mãos mostrando-lhe a outra face da lua cintilante não sem um translucido brilho de lágrimas. Calou-se algo triste lembrando-se do temido encontro. Mais cedo ou mais tarde, mais dia, menos dia, teria que defrontar-se com as chamadas do vento do mar aberto escritas em negrito zumbindo nos cabelos. O coração já apertado iluminava os zumbidos dos ouvidos e dizia em voo cego pelos desfiladeiros das altas montanhas que na parte inferior do lago Ness algo brilhava nas noites de luar. Decidida a não ser suplantada por energias negativas, varreu rapidamente o carpete espalhando as penas e penugens do coração.
- Que beleza – pensou, enquanto se abaixava para apanhar o lixo numa sacolinha de supermercado. – Este mundo é tão vasto e brilhante que o arco-íris tornou-se mais quente e com mais cores. Jamais pensei, mesmo num dia assim tão quente que a brisa iria calcinar as flores, cobrir as folhas e deixar o arco-íris com tantos tons de cinza.
Grimaldi calou-se também. Percebeu que havia feito a brisa parar e descansar à sombra de olmos e teixos. Uma pena para as flores que acabaram sendo coberta por fina camada de leite em pó desviado da merenda escolar. Olhou em volta como se procurando alguma das criaturas das hordas celestiais. Somente viu flores e suas duvidas e medos cederam à curiosidade maior diante das perguntas de Sofia sobre a possibilidade de bolotas de pinheiro serem polinizadas in vitro. Pensativo, viu apenas ao longe o espantalho do milharal num inverno quente, assistido por cavalos, vacas e ovelhas trazerem as cores dos prados e muita água cristalina do riacho.
no brilho do salão
Flautas e címbalos
no brilho de salão
através da escuridão
deixe olhos cansados
contemplarem extasiados
as folhas de grama
que o vento espalha
por todas as partes
balançando com vigor
as flores roxas da paixão
do caramanchão de maracujá
sei que são folhas e flores mortas
mas o cheiro doce da ansiedade
permanece em minhas mãos
Como o meu sonho real
um vagar pelo universo
com o meu desprezo pela vida mortal
mesmo que seja fechada a estrada
onde eu te conheci.
Entre os abissais
Foi quando o dia inteiro emanou do ventre os metais,
o mês de agosto lembra o gosto do centeio maduro.
tantos nas florestas quanto nos afrescos celestiais
sempre haverá mais diversão se for jogo no escuro.
Quando acima das nuvens escurecidas pairam demônios
depois do branco fulgem esmaecidos raios no porta ló,
só veria um memento de lucidez antes dos pandemônios
espargindo puro tom de ouro no enxoval de quem vive só.
Só por um momento duvidei que do céu de azul banhado
casais de pardais naturais pediriam mais vidros de sais,
teriam a respiração abrupta de um aparelho desligado.
Entre os abissais enfrentando temporais setentrionais
doente meu coração parte em busca das mentes joviais;
tudo tão silencioso, diferente das musicas do passado.
O dia que o coração santo repetiu os nomes dos profetas lendo os rótulos dos vinhos
Num dia tão quente não deveria existir brilho na janela. Parece doentio a luz amarela atraindo borboletas para o vidro provocando repentina interrupção de um destino promissor.
Mas não tenha medo, Conscientemente é bom saber que tudo que assola o destino das irmãs fiandeiras deixa ansiosos deleites para perecíveis destinos. Entre outras coisas, barras de chocolate e latas de leite em pó não podem evitar o estrangulamento mesmo com aguda audição.
Neste aeroporto sempre é bom cobrir os olhos e se abaixar, crispando os dedos de modo visível, espalhando pitadas de dor e pólen. Com certeza, os pensamentos da águia rendem mais e sinto muito por não morrer e só desmaiar com a vela na testa. Vamos reinventar a produção da vida reconduzindo alunos ante o desvanecimento exacerbado do vinco entre as sobrancelhas.
Mas está na hora. Urge o tempo nas janelas reclusas nesta terça feira de agosto quando escrevo que outubro será vermelho para as meninas que vigiam e correm contra o mau tempo, descalças e servindo doses de vodca para um homem velho. Naquela câmara banhada pelo sol nada mais justo e inteligente que ouvir os soluços dos bêbados vestidos de púrpura e ouro. Em meio à miséria instalada dos ícones enegrecidos pela fumaça das piras de escarolas, pétalas de rosa se transformaram como vozes cristalinas do coro da igreja soando e repetindo incessantemente o nome do noivo.
E foi assim para a grandeza do universo que o coração santo repetiu os nomes dos profetas apenas lendo os rótulos dos vinhos.
Nos semicírculos do gelo fino
Sempre achei que crianças sentiam-se tristes num mundo de adultos. Se bem que você pode sentir-se triste se um gato arranhar a sua alma, ainda mais se passou toda a infância sem ter ido uma única vez à farmácia para perguntas se os purgantes são fornecidos e gotas ou glóbulos, como num vidro de vitaminas cheio de bolinha coloridas de açúcar mascavo, todas com pés descalços correndo em desabalada carreira.
Nessas ocasiões, não importa se seus olhos são azuis ou foi reflexo do céu na grama e nas folhas. Faz de você um pássaro e quanto mais árvores visitar mais terá vontade de jogar amarelinha e cantar. Pode até decidir se a infância é mesmo um reino mágico de brincadeiras alegres ou uma maldição que não leva a cura milagrosa da diverticulite gasosa.
No mais, não se preocupe. Sempre que houver risos de crianças, haverá um adulto para lembrar da austeridade das medidas vendo céleres em auxílio da fina flor dos manguezais. Não valerá a pena já que nascemos para o mundo e o destino já foi providenciado desde as obscuras madrugadas despontando no gelo azulado, partindo-se como linha tênue no caminho para o litoral. Pois se observar com atenção, o gelo descreve um semicírculo antes de partir a delicada linha da vida. Daí, tudo termina de repente enquanto vento traça planos no riacho.
Calma então. Muita calma que as casas cabem nas mãos podendo também ser escondidas num envelope feito com cobertor acrílico. Se duvida, volta ao início, leia a primeira linha mais uma vez e acredite em mim.
Luzes brilhantes flutuando nos becos celestiais
Através da porta sombria, aldravas de prata contrastavam com o sóbrio display de leeds, rigorosamente limpo e polido com esmero. Os dias frios, mesmo ainda no quartel do outono faziam a respiração exalar vapores, como neblina intocada diminuindo a correnteza do riacho, volumoso desde o degelo dos picos nevados pelo despertar da primavera em Praga. Liderando a paisagem, impassível na imobilidade, o cume ainda nevado espocava flashes em direção aos céus, iluminando as faces dos guerreiros do imperador Qin.
Velejavam zunindo ao longo de rotas oblíquas, bandos de tristes nuvens flutuando pelos becos celestiais . Silenciosamente nos reuníamos à aves circundando os flocos de algodão, observando no vale e nas encostas a inclinação dos pinheiros cravados nas rochas a ecoar sons distantes.
Forço a memória, tentando buscar a recordação da emoção das libélulas diante da chuva iminente. Aqueles cintilantes minutos de pérolas rolando pelos despenhadeiros, em vigília constante, acompanhadas por gaivotas vorazes evitando desmaios e tentando fugir pelas lacunas do rochedo. Depois de tanto glamour, o espírito se aquietou. Sombrio cedeu ao toque frio da mão dormente. No decorrer daquele dias, foi crescente a onda de desânimo para regozijo das estátuas de terracota em Xian.
