Poemas, frases e mensagens de FilamposKanoziro

Mais de uma vez havia pensando em tornar real o significado daquela palavra. Muitas vezes, muitas vezes mesmo, os sons dos gonzos das pesadas portas girando pareciam lânguidos, numa malicia quase inocente.

Rindo, sentou-se. Seis corvos voavam, anunciando os primeiros pingos da chuva de verão. Percebeu que estavam algo descontrolados. Ao sol poente, a terra não parecia assim tão compacta como deveria ser se observados os parâmetros da ISO 9001.

Respirou fundo quando ela chegou. Percebeu, algo entristecido que tudo estava mais vazio, os ratos já haviam roído o caixão e foram embora, restou apenas uma súplica, como que saindo dos olhos dela, decretando o final dos dias e noite tão solitários de longa data.

Repassou mentalmente as recomendações do mentor. Deveria tomar cuidado com o escuro do celeiro e com os pregos. Jamais roeriam cravos de metal, em que pese devorassem toda a madeira. Deveria aguardar o por do sol sem adormecer; na vigília constante, o êxito da empreitada, a manutenção da própria felicidade assim como a conhecia atá então.

Tomado de coragem, abriu os olhos e finalmente disse:

- “ Casa comigo? –

Tudo bem. Você não vai acreditar, mas com certeza era um trabalho para os anjos. Não daqueles que vêm à noite, às vezes num voo charter preocupando o copiloto sobre a pressão do pneu do trem de aterrissagem. Preocupações mundanas essas. Não deve atinar. Tente ser alegre o dia todo enquanto o pensamento voa para longe... Creia que muitos anjos tiveram as asas removidas para que servissem num box de chuveiro. Para poderem banhar-se esfregando a poeira, lavando cuidadosamente com esponja embebida em sabonete líquido de alfazemas.

Certo que após o banho, com direito a condicionador nos cabelos, podem sentar-se na cadeira da cozinha e em silêncio contemplaram a paisagem através das cortinas xadrez. Se ainda for de manhã, talvez possam endireitar o pouco das asas que restou e tentar um sobrevoo. Não sem lágrimas, por que os anjos também choram à noite lágrimas de tristeza por lembrarem que não podem mais voar até o mar agora que o inverno chega.

O mundo não vai permanecer dormindo como imperador do reino eterno sob palmas dos bonecos de neve com narizes de beterrabas. Por isso ficarei em silêncio olhando através dos cílios procurando alcançar o horizonte distante. Tentando em vão perceber a linha onde o céu e o mar se funde. Lá haverá um picadeiro e as padarias estarão produzindo sonhos frescos para alimentarmos as gaivotas e assistirmos o por do sol debaixo de um guarda chuva fechado.

Como Fernões e Capelos, seguimos conquistando o vento através das pranchas de Wind surf, desde o chão, alçando voo como pássaro ferido. Em nós, a incapacidade de voar elimina as possibilidades de ruptura com costumes ancestrais. Um lote pouco invejável para se ter como herança, mas todos nós estávamos lá para ter um pouco de medo. Levamos as incertezas para o mar e o mundo não desapareceu. Como cegos tateando as frestas das rochas cobertas com tampos de vidro polido. Gaivotas vão nos levar com elas e não estaremos mais sozinhos cumprindo a promessa de ficar para sempre.
Sem alternativa, resta sorrir e esconder os olhares carinhosos do calor do sol protegendo a pele queimada. Nesse momento entendo perfeitamente que o inverno não será capaz de nos separar, o mar é interminável e nós nunca iremos morrer.

O que aconteceu depois não foi difícil imaginar. Havia um caleidoscópio para provocar toda aquela ilusão que iria estender-se durantes os anos que se seguiriam. Preenchendo as centenas de trilhas usadas pelos nômades que fugiam em busca da própria liberdade. No entanto, em qualquer rede virtual não é permitido fumar. Vapores etílicos sempre provocam ressaca quando se acorda antes do amanhecer.

Deveria haver um regulamento que estabelecesse parâmetros relacionados entre a série de quimeras, os espectros de sonhos agonizantes e os esboços de crayon fugitivos das pranchetas. Isso por linhas pontilhadas para que todos pudessem acompanhar desde o início, embora considerando que de dentro para fora algo poderia soar monótono quando se falasse na teoria quântica.

Mas, nem Camus e nem Sartre eram flexíveis mesmo após um copo de champanhe ou de outra bebida qualquer. O caminho dos vícios não é necessariamente um requisito para que se possam escrever mais poemas sombrios e nem as lágrimas indispensáveis para seduzir.

A verdade em relação à alta conversação de nível restrito é que não se pode sair da cama gritando que no fundo iria assumir perante os vizinhos que em recentes revelações ficou expresso quanto às subsidiárias poderem ser as exemplares de todos os possíveis posturas. Posto que a matriz prefira a posição única rejeitando o conforto do nepotismo, elevar-se acima dos seres medianos e ao longo da vida. Felizmente, algumas vezes dirão que aquele alimento não contém glúten.

“ Pode haver paz em todos os lugares, até mesmo pelas frestas das janelas que não deixam passar mais que rouxinóis.”

Filampos Kanoziro

Pois bem. Dito isso, vejam bem vocês. Há de concordar cada um, que sempre haverá ícones, mesmo agora que o atacante ganhou de presente um frasco de água perfumada. Fará par com o pó de arroz. À medida que se esconderam sob o solo fresco do jardim, não precisaram pensar mais em quantos cravos seriam necessários para ferrar um tordilho. Então, que se dane a elevação dos juros acima das emoções que se pode ter ao assistir uma partida de futebol. O cinza é e será sempre cinza, embora vocês possam ver mais de cinquenta tons. Se bem que também há vários tons a serem observados nas paredes e na fumaça. Principalmente na produzida por um corpo que cai enquanto o vagabundo tocava em surdina.
E que se dane em dobro. Não é um gemido ou um olhar que vai mudar a ordem natural das coisas, nem vai tocar a alma angelical das jovens carentes e sonhadoras com emanações de fogo nos jardins da alma. Isso por que afirmo que toda alma tem encantos, recantos e jardins suspensos na leveza insustentável do querer. Jardins jamais serão como as nuvens. Querer nem sempre será separar. Uma nuvem não é feita de algodão como supúnhamos em criança. De modo que, ainda que seja possível seccionar o abdome com uma gazua, sempre há de se considerar é possível sentar-se sobre a carga transportada quando a carreta ainda não estiver na descida.
Estamos separados agora por uma costura em zigue zague já que o ponto cruz ficou ridículo. Daí a entender esses novos filmes, a distância é enorme. Não há mais histórias envolventes como antes, quando o alinhamento das construções não obedecia ordenamento dos gerentes de bancos. Certo que sempre poderemos tomar um café expresso em qualquer padaria, mas já não cabem em mim as alternativas e bravatas mais condizentes com um circo que com audição de orquestra sinfônica.
Concordo que um ícone tens qualidades consideráveis para transmitir ao atacante. Pode pegá-lo pelos braços, dar voltas no banco do jardim até ficarem suados. Ser atacante não é tarefa fácil assim como encher barris com tigela. Sempre haverá na janela uma luz piscando de oito em oito horas voltada para o quintal. Corre o risco de perder o respeito dos compatriotas e as contas de patrocínio da fábrica de bebidas mais interessada em exportar garrafas para o mercosul. É sempre assim. Aquele que morde os lábios, semeia ventos com alegria de autor de peças infantis.

Num dia frugal, sob luz de lamparina, luz artificial,
o cisne levantará toda e qualquer cortina moral,
deixará a sina atual para viver no caminho torto.
Para esse tempo é que ora fugaz me transporto,
num dia frugal, sob luz de lamparina, luz artificial.

Um dia, afinal o freio do desejo estará extinto,
em que pesem dogmas consagrados da doutrina,
num dia frugal, sob a luz artificial da lamparina,
o cisne levantará toda e qualquer cortina moral.

Perdeu ou não achou no meio da neblina o porto,
na esquina privado do absinto na atividade vital,
e chá da china setentrional no córtex cerebral.
Não usa mais se deixar na mesma rotina banal,
perdeu ou não achou no meio da neblina o porto.

Já não se fala mais o nome daquela menina ideal,
não trará desconforto ouvir o mofina boquitorto,
perdeu ou não achou no meio da neblina o porto,
na esquina privado do absinto na atividade vital.

Meditará no horto rural exercendo a indisciplina,
a excrescência geral de página virada até o final,
tão casual foi apenas um figurado aborto mental,
na esquina privado do absinto na atividade vital,
meditará no horto rural exercendo a indisciplina.

Quem tem para si como desporto alçar a colina,
levando afinal no peito a saudade inquilino local,
meditará no horto rural exercendo a indisciplina,
a excrescência geral de página virada até o final.

Não foi sem tempo para que as bocas de leão florescessem exalando o odor característico dos cravos de defunto. Tudo sob a luz das estrelas e também para contentar os demais familiares que quando em quando, queixavam-se estarem esquecidos.

Encerrada em pensamentos um tanto sofismáticos para àquela hora da manha, Sofia surgiu vestindo um taier brilhante, prateado com penugens que farfalhavam diante do ventilador. Em seu interior amadureciam pensamentos como um caroço de abacate manteiga prestes a brotar ainda na casca. No topo da escada em caracol sentia na face as correntes de ar que de quando em quando arrancavam penugens do traje, fazendo-as voar pelo ambiente qual planador alçando as termais no sopé de montanha.

- Onde poderia fretar um Jet Sky a esta hora da noite? – pensou. – Que surpresas e perigos me esperam na borda da terra? Afinal de contas, sou apenas uma gota no oceano, um vaga-lume meio ao clarão das estrelas. Se bem que sempre é melhor que ser uma rã que não conheceu nem o pai e nem a mãe, sorrindo para os raios do sol sem óculos escuros.

No pé da escada, observando cuidadosamente rótulos de garrafas de vinho, Grimaldi limpava a teste várias vezes tentando torcer o saca-rolha com certa habilidade até prendê-lo no topo da rolha escolhida. Divertia-se com as observações de Sofia que um dia viu carregava o gatinho e divertindo-se correndo com os cabelos soltos num verde prado, a alma repleta de felicidade como no final de um conto de fadas. Sem tirar os olhos das rolhas, respondeu:

- Todos sabiam de antemão que não seria mesmo possível embarcar o jumento naquela canoa. Boa parte das folhas iria desviar-se e os pássaros iriam voar muito além do horizonte milagroso em chamas. Vi mais de uma vez as fotos das manifestações. Além dos riachos e do lago gostei quando veio a chuva e molhou o dossel verde da floresta. Foi bem feito para os que não foram prudentes levando um guarda-chuva.

Sofia sorriu ao ouvir aquelas palavras. Sempre sorria quando Grimaldi fazia comentários sobre seu corpo bem quando dizia frases sobre a natureza. Doa alto da escada, levantou o joelho de modo a quedar-se numa pose sensual e disse com voz macia:

- Ainda é de manhã. Os raios do sol sempre irão absorver a aura das pessoas. Mesmo a chuva na distância acabará ficando atrás das paredes brilhando a luz de um ou outro relâmpago ao meio dia. Se o sol pode ser assim tão brilhante entendo por que vivo e respiro neste universo. Nunca entendi esse seu parentesco com a dinastia Ming...

De repente, os ventiladores pararam de funcionar e uma rajada de vento vindo do alto fez com que ambos silenciassem e piscassem os molhos para evitar o turbilhão de areia. Algo amedrontada pelo repentino e inusitado fenômeno que acabara de presenciar, Sofia desceu as escadas como se estivesse recebendo calor direto de um alto forno numa sensação que dançava ao som de antigas polcas. Enquanto despencava escada abaixo, lamentava que não foi comprovada a existência da criatura peluda da floresta, descrevendo um perfeito redemoinho com piruetas oscilatórias que provocavam cócegas na garganta a ponto de ser obrigada a verter uma ou outra lágrima amarga. Foi preciso usar de energia para não ser ofuscada pela luz âmbar e manter os cabelos mais ou menos alinhados quando ficou de cabeça para baixo. Mas, tinha pouco apetite e o sono era leve quando afinal aterrissou elegantemente no carpete da sala de jantar.

- Sofia, minha querida!- disse Grimaldi. - Sempre vejo uma porção de sementes de vincas azuladas em você. Prestes a eclodirem e se integrarem à natureza fazendo companhia aos grãos de areia que se soltam das curvas de níveis. Sabe que amo a natureza mais do que amo sua mãe, se bem que não há regozijo nenhum em comparar grandezas assim diversas e tão descomunais. Sinto toda a pureza da sua alma ondulando na brisa que sopra cálida desde as bordas distantes...

Ao ser lembrada da existência dos povos que habitam as bordas da terra, Sofia interrompeu a fala de Grimaldi apenas com um gesto das mãos mostrando-lhe a outra face da lua cintilante não sem um translucido brilho de lágrimas. Calou-se algo triste lembrando-se do temido encontro. Mais cedo ou mais tarde, mais dia, menos dia, teria que defrontar-se com as chamadas do vento do mar aberto escritas em negrito zumbindo nos cabelos. O coração já apertado iluminava os zumbidos dos ouvidos e dizia em voo cego pelos desfiladeiros das altas montanhas que na parte inferior do lago Ness algo brilhava nas noites de luar. Decidida a não ser suplantada por energias negativas, varreu rapidamente o carpete espalhando as penas e penugens do coração.

- Que beleza – pensou, enquanto se abaixava para apanhar o lixo numa sacolinha de supermercado. – Este mundo é tão vasto e brilhante que o arco-íris tornou-se mais quente e com mais cores. Jamais pensei, mesmo num dia assim tão quente que a brisa iria calcinar as flores, cobrir as folhas e deixar o arco-íris com tantos tons de cinza.

Grimaldi calou-se também. Percebeu que havia feito a brisa parar e descansar à sombra de olmos e teixos. Uma pena para as flores que acabaram sendo coberta por fina camada de leite em pó desviado da merenda escolar. Olhou em volta como se procurando alguma das criaturas das hordas celestiais. Somente viu flores e suas duvidas e medos cederam à curiosidade maior diante das perguntas de Sofia sobre a possibilidade de bolotas de pinheiro serem polinizadas in vitro. Pensativo, viu apenas ao longe o espantalho do milharal num inverno quente, assistido por cavalos, vacas e ovelhas trazerem as cores dos prados e muita água cristalina do riacho.

Flautas e címbalos
no brilho de salão
através da escuridão
deixe olhos cansados
contemplarem extasiados
as folhas de grama
que o vento espalha
por todas as partes
balançando com vigor
as flores roxas da paixão
do caramanchão de maracujá

sei que são folhas e flores mortas
mas o cheiro doce da ansiedade
permanece em minhas mãos
Como o meu sonho real
um vagar pelo universo
com o meu desprezo pela vida mortal
mesmo que seja fechada a estrada
onde eu te conheci.

Foi quando o dia inteiro emanou do ventre os metais,
o mês de agosto lembra o gosto do centeio maduro.
tantos nas florestas quanto nos afrescos celestiais
sempre haverá mais diversão se for jogo no escuro.

Quando acima das nuvens escurecidas pairam demônios
depois do branco fulgem esmaecidos raios no porta ló,
só veria um memento de lucidez antes dos pandemônios
espargindo puro tom de ouro no enxoval de quem vive só.

Só por um momento duvidei que do céu de azul banhado
casais de pardais naturais pediriam mais vidros de sais,
teriam a respiração abrupta de um aparelho desligado.

Entre os abissais enfrentando temporais setentrionais
doente meu coração parte em busca das mentes joviais;
tudo tão silencioso, diferente das musicas do passado.

..........“Tanta destreza no atrevimento, afoiteza nas iniciativas das obras destituídas da modéstia e pudicícia, que de obrigação sempre devem nortear as ações dos que transpiram à temeridade, conspira contra a impavidez e intrepidez de tantos denodados. Estes, não se submetem às artes mais obscuras, não se curvam à coerção ilusória e venalmente prazenteira, implementações nem sempre materiais que jamais devem de ser vistas com bons olhos. Bem como a audácia e o arrojo nas empreitadas em face dos atentados ao agir com pejo denodado em prol da virtude, sem considerar razoável saber que existem os que admitem que, ao odiar a vida, a morte será bem vinda. “

Não estou gostando dessa versão da Copa do Mundo. Não que eu despreze o berço onde nasci. Amo minha terra, a Pátria amada e mãe gentil. Mas, principalmente nesta época, existem lugares onde comecei a perceber toda a amargura do povo heroico sem saber como e nem por que dar eco ao brado retumbante das vozes exaltando Neymar Júnior.

Há estrelas como no lábaro, mas é preciso braço forte para conquistar o direito de ir à praia, deitar-se eternamente naquelas areias esplendidas ouvindo o pregão dos barraqueiros anunciando seus produtos ao som do mar e sob céu profundo. Numa praia estão explícitos os seios túrgidos da liberdade amamentando os filhos deste solo ansiosos para correr à casa de penhores e de lá retirar a cautela desta igualdade.

Haverá um lugar onde não se ouça falar de futebol quatrocentas vezes por dia? Onde meu espírito pode ser orgulhoso, por que ele ainda está pendurado no céu onde tremulante de emoção desponta o verde-louro daquela flâmula. Sei que há um lugar assim e lá irei repousar, deitado em berço esplêndido. Eternamente deixar passar o tempo e quando minhas cinzas estiverem adubando este solo que nenhum filho de mãe gentil há de abandonar, por que se sabe muito bem que há florões e chorões na América e na Europa, assim como em vários outros lugares onde a imagem do Cruzeiro resplandece.

E viva o copo do mundo, que o mundo entorna cheio de cerveja, até então proibida de frequentar estádios nesta terra.