passo a passo
passos, em passos vão
e em vão passam.
com os primeiros,
o que é longe, a perto chegarão.
se lentos, apressam-se.
em roda
enganam o tempo.
inquieta a alma
vai em passos perdidos.
nas areias, em passos se tropeça.
passos,
não sepultam pedras.
o caminho,
com passos se faz
a cada um, um passo jaz.
passo a passo,
entre passos, caminha-se na vida.
com passos seguros, se vai
sem temor ao dia.
em passos largos,
na noite
vem o comprimento do medo,
no eco da rua ou entre paredes.
do passo atrás, ao
passo em frente,
passos sem fim.
passo a passo
para o passo da liberdade.
Noites são casas onde as mulheres se demoram
Noites são casas onde as mulheres se demoram.
Há paredes e fustes sitiados de rostos. Silêncios aplainados às portas e janelas que guardam os segredos da carne.
Noites são casas que têm mulheres dentro, como escadas que os homens sobem, degrau a degrau.
Noites são casas cheias de estrelas áridas,
paradas nos olhos das mulheres. Têm luzes rachadas, abertas nas faces tingidas de solidão e amargo pudor.
Casas são femininos nocturnos, onde entram noctívagos com olhares selváticos, em agonizante êxtase.
Casas com mulheres que adornam a carne quebrada, o regaço batido e o sono da fadiga.
Noites são casas vestidas de pele que se
cobre de pérolas frias e de correntes
adormecidas no peito.
Casas são noites com mulheres que guardam espadas de amores bárbaros
e na ilharga penduram países, terras
inimigas e cidades longínquas.
Noites são casas onde as mulheres se
demoram para ouvir o tambor que ecoa no
sangue e a ferida que fala com a fome da cura.
Noites são casas onde as mulheres
se demoram como espelhos
contra o tempo da carne.
https://www.blogger.com/blogger.g?rinl ... 677841#allposts/postNum=0
vulva
rosa ardente oculta
no nu vaso enfeitado de ninho
rosa alcova
o desejo chama
o namoro primaveril da mão
secreta rosa, flor da noite
a mão cadente o eco das pétalas toca
rosa rubra, flor d`amor
tua seiva talha o instante do gozo
que a mão a jusante doba
modo de amar
há contornos
do peito
na palma da tua mão
quando me assaltas a cintura,
sobes
em gomos, talhas a noite
procuras
os lábios com sabor
ao teu nome
estremeces
num sismo
que vem da alma
para rasgar o corpo,
ardes
como lava
e desaguas
num gemido
soltas
lume nas pétalas
no regaço
despido,
cresces
rumo ao pulsar
do silêncio
da seda
galopas
na raiz da vida,
talhas
a seiva,
gota a gota,
a pele
polvilha-a com bagas
d`afago
ofereces
avulso nus beijos
no ventre,
na pele, os dedos
teclam
a ode do corpos,
repousamos
de cúbito, em concha
o beijo
o dedo ajusta o lábio
em vício ígneo de nascer do sol
para dilatar a ardência do beijo
entre céus
mãos rútilas e boca de dragão
guarnecem de escarlate o gemido
os lábios que deslizam
nas dunas com o sismo da mão
entre lábios
crepita o ardor, desce como um dardo,
em ti.
em desejo,
tomo-te o corpo em serpente
com o ateia do beijo
flores de bem-me-quer
No malmequer a chuva continua miudinha.
Para apanhar a fragância debruço-me na lufada do vento.
Ao vento que desfolha pétalas. Pétalas que adivinham buscas de amor.
Meadas de suspiros. Choros de mansinho.
Ao desnascer o dia, o orvalho rompe as palavras. A voz
mansa dos teus desejos. O lento soprar dos versos com que
ateias o meu ventre. Com que pintas à mão o brilho do meu olhar.
Com que soltas a Primavera na minha boca.
Como a voz que asperges em canto, decompondo-o
no nácar do meu íntimo, também desfolham da sépala
as pétalas com que adornas os meus seios na inclinação
dos lábios cedidos.
Abre-se e fecha-se o malmequer estilhaçando gotas
d`orvalho. Também em nós abre-se e fecha-se o corpo
entumecido no suor do amplexo. A nudez
abre-se e fecha-se. Abre-se...solta o
deleite. Solta o pólen.
Docemente, no outeiro das tuas mãos desabrocham flores…
…flores de bem-me-quer.
mulher, mãe e musa
no regaço
abrigas a felina
que aquieta a caça do enlace
em sangue e em gemido
entregas manso
o inteiro cio
nos teus braços
berços ergues
para infante ninar
e nos montes mansos
tua seiva nutre
tenra boca em prantos
com íntimos matizes
e passos de veludo
inspiras bodas e poesias
és meretriz e secreta deusa
mulher, mãe e musa
intimidade
a paixão
na altura do peito
molda a flor
tecida
no leito
da boca
com rosada cor,
brota a seiva
no primeiro suspiro
da leiva
do ventre
frondoso e macio,
brota o rebento
da funda raiz
silente
do corpo
desperto na manhã,
rasga-se o botão,
a pétala
abre-se em defloração
Último poema
Mingua a medula do tempo.
Inclinando o sonho no recorte do ensejo.
Despe o sangue da
cor e o verbo da voz.
Silêncios embriagam o olhar. Colando a
respiração à jura.
Coração arrefecido de perdão
gizando no rosto arribas.
De olhos cerrados do esplendor.
Pelo último eterno salto.
O mistério ajoelha-se na terra nua
onde jazem flores amarelas.
não te vejo há dias
Não te vejo há dias.
Esperava-te sobre a mesa a jarra com flores.
O chá de jasmim.
O fim de dia no pátio.O canto do melro.
Escrevo-te, enquanto a luz vigia a mão.
Entre o rebuçar das lágrimas no vestido e
o gemido traçado a ópio.
Assomo as tuas fotografias.
Dançávamos sob o esboço da magnólia
com as bocas coladas entre a sua sombra,
no enlace das mãos e sob o colo espreitante.
Lembraste?
Partilhávamos as cicatrizes dos dias.
As errâncias do percurso.
As trovoadas afloradas no peito.
A intimidade da pele.
Se não chegares pela lua
claro, o branco das magnólias
iluminará a prece da mão solitária
entre os sulcos íntimos sob as rendas
tomarei a tua imagem como incêndio
para recortar o meu desejo nos dias
em que te não vejo.
