Poemas, frases e mensagens sobre viagem

Há portas por onde embarcam
Atores de um mesmo destino
Foram eles que o traçaram
As nuvens que sobrevoaram
Suavizaram-lhes o caminho

Em baixo um mar de sargaços
Agita ventos alísios
A turbulência que passa
É sinal que a tempestade
Quando chega não avisa



Maria Fernanda Reis Esteves
54 anos
natural: Setúbal

Segue os passos indolentes de um vassalo que rasteja arduamente em seu legado, praguejando algo em sigilo.
— Pérfido destino!
Enquanto sua própria dor atina, segue em direção à rua calçada com pedras retangulares cheias de musgos e ipês floridos à sua beirada, se recordando das palmas estendidas, da face levemente ruborizada e dos beijos inacabáveis.
À espreita estava ela (a Lua), decorando a noite sombria. Era confidente e guardiã nas demasiadas horas da primavera. Sua única testemunha incumbida. Acima das nuvens ensanguentadas de escarlate, observava.

Repentinamente, algo o acomete, como uma epifania. Estava aprisionado, novamente, em um de seus próprios aforismos. Divagando entre os fatos coagidos e seu mundinho extraordinariamente ilusório. Era como se a utopia fosse realidade e a realidade, utopia. E, sob o efeito do clarão de uma ideia, retomou a consciência por autocompaixão e senso de coesão instantâneo. Meramente, haveria tido sorte. Após recuperar a visão, vagava a centímetros de distância de um veículo célere e descontrolado (percebera).
— Azarão! — fora o que, de fato, pensara.

— Quanto tempo se leva para ir até a Lua e voltar? — refletiu. Por dias, voltou-se para dentro de si, encerrou as coisas pela metade e recusou-se a dormir.
— Jah! Passo horas despertado, arruinando as fortalezas de minha própria destreza com abuso de paixões, devaneios, cigarro e as mentiras de sempre. — percebeu com certo horror espasmódico. — E ainda assim, é mais comovente do que aquela velha clinomania estagnada... — Antes que pudesse concluir os pensamentos, sua língua se movera lentamente enquanto a boca se abria, absorvendo ar suficiente para dar impulso às cordas vocais que, vibrando, se tornaram verborragicamente lacônicas. Apavorado, o vassalo sibilava a resposta por entre os dentes.
— Segundos.

"No brilho dos teus olhos"

Nesses teus olhos toda a vida
Nesse brilho que me ofusca
Olhar que é remédio pra ferida
E com sede minha alma busca

Que se confunde a paisagem
Que revela tanto mistério
Leva-me a uma doce viagem
Esse olhar profundo, etéreo

E se a boca diz muito pouco
Do que na realidade quer
Seu olhar irreverente, louco
Expõe toda verdade que houver

Seus olhos são pura promessa
De sonhos alimentados, ternos
De uma viagem sem pressa
Nos meus moinhos internos

Glória Salles

“Antes de partir estava aqui ao meu lado
Quando foi levou meu beijo em teus lábios
Agora espero com ansiedade o retorno
De ti meu amado”

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Quero escrever o que ninguém escreve por ti
na correria e ilusão desse voo ser o primeiro,
no limite a proibição era falta de vento e jeito
nesse papagaio de papel que eu nunca esqueci.

Neste mundo de papeis de consumo em crise
estimulante é a mudança nesta história virtual,
reaprender com as inúmeras quedas em pique
e controlar esse fio por um papel de vida real.

SETECENTAS LÉGUAS

Setecentas léguas segui caminho
Corri, parei, andei, voei, rastejei...
Por terra, mata, rocha e imensidão
Faustoso filme de sortidos cenários
De poder, fraqueza, nobreza e miséria
Chuva e corredeira, poeira e barreira
Tortuosidade, feiúra, beleza e exatidão...
Viajei ileso por tantas sonoras doideiras
De algumas mulheres abundadas de paixão...
Chorei por excêntricos gestos desumanos
E ri-me a valer junto a uns poucos homens bons...
Acariciei crianças sujas e medradas
Possuídas pelo terror das coisas da cidade
Como quando um raio risca o céu em descarrego
Vaguei em longas e perdidas noites de escuridão
Deparei com raparigas, donzelas, ditosas e perdidas
Dentro delas, natureza em fúria e humanidade
Inocência, virtude, malandragem e penúria...

Por mais setecentas léguas percorri jornada
De carona, a pé, no lombo da burrada
Luzes em postes, fumaça em asfalto
Casebres de tapera, bonitos edifícios altos
Asseio e sujidade, delícia e podridão
Continuavam, à minha revelia, sucedendo-se
Viagem estranha dentro e fora do coração
Povoados sucumbindo e cidades nascendo
Moleques roubando, trabalhando e estudando
Eles, de destinos traçados, apenas sonhavam...
Dormi em rede. Também em cama e chão
Antes do sono alguns oravam, outros gemiam
Uns em silêncio sofriam, outros só padeciam...
Acordava em dias gelados e mornos, em manhãs candentes
Nuns ajudava, noutros atrapalhava, beijava e brigava
Ilusões companheiras, amadas dedicadas ou ausentes
Trajeto de alegrias e desventuras, prazer e mágoas
Pujança da vida em desgraças afortunadas

Hoje preparo valise, corpo, alma e humor
Para as próximas setecentas léguas
Nunca saberei onde a trilha dá cabo
Nem demarquei seu confuso início...
Pois se esta velha estrada dá voltas
Não reconheço nem o que é recomeço
Pois o tempo sempre adultera a paisagem...

Um leve toque de brisa da manhã
no chão de bouquets perfumados,
Mas é ensonada esta vida cortesã
onde vivem os passos apressados.

Sol lusca fusca pelo poiso da Lua
no ar de bom dia a chilrear recados,
Mas é labuta mouca e sempre crua
onde correm os passos apressados.

Galho da laranjeira deu dois gomos
no mar de boa noite de entrelaçados,
Mas é somente na Terra dos sonhos
onde dormem os passos apressados.

Quem foi que disse que é preciso
Esquecer a confeitaria
E os doces sonhos de menina
Pra colocar na bagagem
Ideais para viagem?

É preciso conhecer o mundo
Sem perder a doçura
E o olhar de criança
Que recheia o dom da vida
Com sabor de esperança

É preciso seguir sonhando
Carregando em si os confeitos
Da curiosidade que não satisfaz
Para superar os conceitos
E sorrir ao olhar para trás

Mais que grande é o sonhador
Que leva os ideais de outrora
Embalados para viagem
E concretiza em boa hora
Os sonhos que tem na bagagem

honey.int.sp.18/04/2013

Imagem retirada do Google.

Está irritantemente na moda viajar, e eu incluo-me na adesão a esta moda, embora nem sempre tenha o carcanhol suficiente para este tipo de andanças. Tudo o que se escreve, tudo o que se lê e tudo o que se vende é sobre viagens. Uma celebridade divorciou-se e lá vai ela para a Tailândia afogar as mágoas. A actriz de meia-idade da telenovela da noite está em depressão e lá vai ela para Punta Cana curar-se com Margaritas. Um ilustre desconhecido vai trabalhar para Singapura e lá temos que gramar com as peripécias dele numa revista qualquer. Uma voluntária, no meio de centenas que estão no anonimato, vai prestar assistência nos bairros-de-lata do Uganda e lá temos que saber a que horas ela acorda para dar milho às capotas. O nosso amigo do Facebook passa o ano a viajar e lá temos que levar com as selfies dele, a cada 10 minutos, com os dentes à mostra em cima de um coqueiro.

Acho que se valoriza demais a viagem pela viagem, e não a verdadeira essência privada e individual que ela representa. É que um ar cosmopolita, livre, endinheirado e bronzeado, cai sempre bem no gôto de quem nos vê na imprensa ou, se não formos famosos, de quem nos vê nas redes sociais. Porém, acredito que muitos até nem gostem de somar milhas ao currículo, mas lá fazem um esforço na esperança de que alguma coisa mude na pasmaceira em que estão metidos. Como, contrariamente, também acredito, que viajar nestes moldes não passe somente de um agravar da tão temida zona de conforto. Zona esta, aliás, que está igualmente na moda, principalmente quando dela nos servimos para fazer, em ciclo vicioso, estas mesmas viagens.

Está massificado o acto de ir do ponto a ao ponto b e, de preferência, de avião para outras latitudes longínquas. Parecemos, como canta Carlos do Carmo, "bandos de pardais à solta" que esvoaçam para onde as Estações do Ano são ao contrário. Desta maneira, posamos no meio dos autóctones e com indumentárias inversamente térmicas às usadas por quem na Santa-terrinha ficou invejoso na labuta diária.

Hoje em dia o fenômeno da movimentação turística manifesta-se do pobre ao rico, do culto ao inculto e dos 8 aos 80 anos. Pelo menos que nos valha esta heterogeneidade sócio-cultural tão presente nestas romarias e, que forçosamente, tende a acentuar-se num Mapa-múndi já sem dragões assustadores. Assim deixam de existir snobismos, felizmente, na arte cada vez mais popular de conhecer o Planeta. O objectivo é coleccionar destinos, falar de monumentos remotos entupidos de gente, não esquecendo, claro, o snowboard todos os anos na Sierra Nevada. O que interessa é ir e, mais importante, provar que se foi, porque caso contrário a viagem nunca terá propriamente existido. Na verdade, para o migrante temporário, nem sei se há memória fidedigna nestas deslocações falsamente maquilhadas de aventura. No máximo, há quem se lembre que foi aldrabado no troco algures numa rodada de vodka, ou então, que devido às ostras estragadas, que passou um dia inteiro sentado na sanita do hotel a ouvir David Guetta pelo iPhone.

No fundo, grande parte desta histeria actual ao excursionismo (intra e inter-continental) desenfreado é culpa do Poeta. Fernando Pessoa relembrou-nos, e bem, aquilo que os antigos navegadores diziam: "Navegar é preciso; viver não é preciso". Ora, alterou-se o que outrora era bravura e epopeia, para esta espécie de comodismo misturado entre "O Barco do Amor" e "A Ilha da Fantasia". Isto é, toda a papinha é feita pela mão de outrem, ao mesmo tempo que nos fazem crer que seremos nós os descobridores de algo novo em exóticas paragens. Primeiro somos incutidos a gostar do que já está feito, e depois não há criativo desassossego, nem originalidade em cada pacote que nos é vendido a preços cada vez mais competitivos.

Ainda que viajar, seja de que maneira for, redunde sempre numa experiência fascinante, cheia de novas perspectivas e pensamentos, faz falta o viajante genuíno a correr nas nossas veias. Falta o Marco Polo que no Séc. XIII calcorreou destemidamente a Rota da Seda e que arriscou pisar as planícies do Gengis Khan. Falta deixar de ir para a Grande Muralha da China com um hambúrguer do McDonald's, comprado no vilarejo mais próximo, enfiado no bucho. Falta o desapego à banalização do viajante que só não quer ficar para trás por mera vaidade. Falta admitirmos, geográfica e socialmente falando, que já não existe Terra ignota e, que portanto, vale a pena olharmos para o espaço que temos à nossa frente com outros olhos.

Com o meu ultimo folego dado
um duvidoso caminho tem de ser tomado
Misericórdia para aqueles que se delonguem na outra viagem
os portões abrem se para nos receber a todos
Faz a paz contigo próprio e nunca pares
o esquecimento devora todos aqueles que a verdade não liberta
Enquanto palavras há muito perdidas são entregues a nós...

O que está além da carne ?
O que vai mais longe do que o sangue ?
Onde está o presságio de Deus ?

Com as cinzas e lama em nós a igualdade pinga da nossa pele esperando por nós o véu desconhecido
Que cairá em pecados indignos… Gemendo a plenos pulmões em medo
A incerteza de esconder segredos para que o vento gélido não os leve para longe
enquanto está a uivá-los
…Palavras há muito perdidas são entregues a nós

O que está além da carne ?
O que vai mais longe do que o sangue ?
Onde está o presságio de Deus ?

Por baixo dos golpes do chicote
a carne sangra por caprichos apressados
De desejos incontidos , senhores do castigo prematuro
guinchos de felicidade premeditam os anjos caídos
Enquanto ensaiam em nós o seu longo e duro fardo

Como é que isso pode ser verdade ?
Como é que alguém pode suportar ?

Correntes prendem nos á dor ainda por vir
enquanto gritos de acusações revelam infames e passadas traições
Arrastam nos até mesmo antes do abismo
Rumo á escuridão desta noite pálida e sem futuro
enquanto sombras afogam se neste transbordar de almas
deixando para trás suspiros abafados de dor

(autoria WARGOTH)