Enquanto teu corpo se esconde tímido debaixo Do linho níveo que se desfez pela noite em dia
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Não te sei falar do sabor a mar da pele adormecida pelas espumas das ondas revoltas talvez sejam crinas de cavalos alados sopradas por ventos alísios ofegantes
Nem te saberei um dia explicar da companhia das aves nas direções longínquas do equinócio aflito sem distâncias morrendo em pleno voo (serão enterradas veladas nas nuvens quando todos os aviões pousarem em Terra?)
Não sei.
Sabê-lo-ei um dia ou noite quando o cheiro
Das orquídeas invadir o quarto vazio
Que me habita (que nos habita)
Resistindo aos ecos que as sombras cantam em silêncio
Talvez então seja escusado dir-me-ás por entre os brilhos
Purpúreos que o olhar absorveu.
Fumos incessantes deste incenso purificador ou Apaziguador
Enquanto teu corpo se esconde tímido debaixo
Do linho níveo que se desfez pela noite em dia
Nem sempre serão precisas palavras ou gestos
Sobrevivos a um tempo demasiado rápido enquanto
A voz declama um poema apressado símile à canção
Refreando os passos aprisionados
Antes ou depois aos mesmos caminhos.
Nem sempre se percebem as estrelas cadentes
Caindo no mar
Por vezes iluminam o horizonte
Transformando-o em chamas
Outras são leves tremores que anunciam
As manhãs infinitas.
I
Dessas palavras que rasgam poesia Desaparecem incólumes
Visões Sonhadores Navegadores
Das viagens que encontraram sargaços Cegam os olhos nos reflexos do mar
Esqueçam-se as memórias Esqueçam-se os naufrágios Esquecem-se as feridas
Das tatuagens escritas na pele por aquelas noites que em Dias se transformavam,
Revocavam-se alguns apelos gritos adormecidos sabiam-se infinitos.
…
Pede-se o cantar da cotovia
Que antecede primaveras e o mito do mar
O teu peito.
(Ricardo Pocinho)
Ausências impessoais tal o voar irrequieto das andorinhas pelas tardes de primavera
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Nomeias esquecimentos daqueles dias não distantes onde a claridade sangrava
Onde os passos se arrastavam e os corpos desejavam descansos retendo o brilho do desejo
Num Manto de água em queda.
Falas-me então do tempo marinho das Fugas
Sempre iguais
Buscas sempre constantes que me habitam e consomem
Afinal o que será o paraíso?
Onde termina este caos (o meu ou o teu)?
Ausências impessoais tal o voar irrequieto das andorinhas pelas tardes de primavera
Faz-se então tarde
As velas sopradas a norte apontam o destino dos navegantes.
I
E falo-te uma vez mais no destino
Fado que me destrói
Consome
Reconstrói
Sempre
Mais um pedaço.
Cegam os olhos os reflexos do além-mar.
(Ricardo Pocinho)
[não te sei explicar porque resolvi parar]
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não te sei explicar porque resolvi parar
ou porque fechei repentinamente a porta da vaidade antes entreaberta
talvez o mar se tenha repetido
partido
o das procelas jamais
mas não é esse que perdura no final das sete ondas seguidas
ou as palavras que li deixaram de fazer sentido.
nunca é a hora certa eu sei
nem o recomeçar
muito menos o regresso ao cais que se desconhece
que se acusa e recusa no mesmo momento.
.esta é a liberdade da folha de papel que antes se apresentava em branco e que depois me deixa espraiar possessões marés cavalos alados ou simplesmente o voar titubeante e ziguezagueante das orquídeas que nascem tardias
é.
...
afinal tudo se completa
tudo ultrapassa o beijo flébil
a ausência
os areais que se arrumam pelos cantos dos horizontes
os equívocos.
Até já.
(Ricardo Pocinho)
sempre existiram poemas de amor
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… quando
lábios se tocam como remos na água
cessam ânsias
antes redivivas. Afinal
sempre existiram poemas de amor
onde
as vozes por perto
indecifráveis
se calam
ruem
pelo buraco absurdo com que raios
ainda tenros
amiúde
se extinguem. Sei disso.
Olha as papoulas que rodopiam
enquanto o vento uiva
na tua boca alvoraçada. Onde começa a cegueira?
[se me perguntares qual o significado do que transporto dentro e que liberto aqui
neste momento
longe de mim
responderei que
o silêncio é a forma mais capaz de nos entendermos contra o caos que não controlamos mas que tentamos delimitar. O nosso.]
(Ricardo Pocinho – O Transversal)
[se me falares do beijo ensina-me a quente possessão dos amantes]
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se me falares do beijo ensina-me a quente possessão dos amantes
o desfado repetido pelas vielas desertas
e deixa que me perca pelos mantos da água cristalina.
Meus ombros tombam pelo peso do tempo
sem brilhos ou cometas por perto
sem a navegação pela costa desses silêncios
desesperantes que os céus aprisionaram
algures de mim
algures de ti
além
habitas meu corpo nu que a salmoura gretou
tatuando estranhas rotas cobertas de cinzas
e lavas incandescentes
o Mar
e se âncoras abrem sulcos profundos onde antes apenas coexistiam areais e sal
pudesse eu rever mais uma vez
o brilho da praia nua por uma lua cheia de Graça.
I
Alumbras-te assim pela luz repentina do intenso tremular
luar
que me prostra sempre exangue.
Encerras-te então em ti
[pudesse eu reencontrar-te em mim agora meu amor].
(Ricardo Pocinho)
[ … e tantas são as vezes
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e tantas são as vezes que desejo abandonar este corpo
que me cerceia da liberdade,
que me aprisiona como o mar aprisiona ilhas,
e resisto-ne nesta
pele que se encarquilha quando o sol derrete a salmoura,
e resistem os
ossos que se desfazem em pó que outros calcam,
pudesse eu ser só, sonho,
pudesse eu ser só, pensamento,
pudesse eu
adejar como as aves ao amanhecer,
sossegando quando o crepúsculo persistisse
em esconder a claridade,
pudesse eu
acompanhar a dança das baleias em silêncio
pelas fossas mais escuras.
Das vezes que só ouço as estrelas
quando mar afora me vogo,
arribam-me os ventos que sopram de proa.
Tantas são as vezes que me afasto de ti,
quando é de mim que me quero esquecer,
[morro-me assim, lentamente].
Conseguisse eu, ler-me.
experimental, palavras rabiscadas numa Moleskine com prazo de validade.
Cercear (figurado)- restringir, coarctar
Arribar (figurado)- escapar de uma doença e ir retomando forças
ouvir estrelas...
Há que considere “Via Láctea” de Olavo Bilac como o poema mais belo escrito em português. Não sei se será ou não o mais belo, sei que é de uma das obras primas da Poesia.
XIII
"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo
Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,
Que, para ouvi-las muita vez desperto
E abro as janelas, pálido de espanto...
E conversamos toda noite, enquanto
A Via Láctea, como um pálio aberto,
Cintila. E, ao vir o sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.
Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizes, quando não estão contigo?"
E eu vos direi: "Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e de entender estrelas".
Olavo Bilac “Via Láctea”
…
[“do ciclo, as palavras não têm prazo de validade. “ Riva la filotea. La riva? Sa cal'è c'la riva?” (Está a chegar. A chegar? O que estará a chegar?)]
[ … e debruço-me sobre o teu corpo
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e debruço-me sobre o teu corpo.
Que me interessam as cerejas que ficaram
se o poeta que teve direito ao suicídio
jaz num campo de orquídeas brancas, as mais puras,
se eu me suicidar dentro de mim abre as janelas,
deixa entrar o cheiro da maresia
que se entranha como o cheiro da terra
quando as primeiras chuvas lhe tocam.
Já não sou dono deste meu eu agora,
desconheço o poema como epitáfio, a pedra angular que me sustém,
sei dos ventos, das marés, das estrelas,
sei que, quando me ancoro a teu lado
expiro-me em teus braços.
Que me interessam as cerejas que ficaram,
que me interessam as cores do arco-íris em chamas,
que me interessa se o poeta tem direito ao suicídio, que jaza,
sei, neste momento, agora,
enquanto me debruço sobre o teu corpo,
que as ondas de todos os mares, dançam em mim.
…
experimental, palavras rabiscadas numa Moleskine com prazo de validade.
debruçar – inclinar
expirar – dúvida entre o significado morrer e definhar, fica a dúvida, que sejam os dois significados
“Como ondas do mar dançam em mim os pés do teu regresso”
(Sophia de Mello Breyner Andresen, Junho 1974)
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[“do ciclo, as palavras não têm prazo de validade. “ Riva la filotea. La riva? Sa cal'è c'la riva?” (Está a chegar. A chegar? O que estará a chegar?)]
e tem vezes que não sei do mar
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por onde caminham os teus passos,
após um breve orgasmo tombado em silêncio absoluto?
Anárquicas as pegadas deixadas nos reflexos avivados do luar escondido por cirros cinzentos, amálgamas dispersas,
sem nexo,
temperadas pelo extenso e pálido olhar,
ou pelo odor intenso da maresia encabrestada
nos coros repetidos dos cascos de algum puro sangue árabe, louco,
e tem vezes que não sei do mar,
nem das alfazemas que brotam pelas margens escuras,
neste esquecimento forçado dos nomes que desfiguram as coisas.
Recorda-me dos pássaros que morreram a voar,
porventura em agonia,
enquanto beijava repetidamente teu corpo indefeso
escondendo as visões e as vozes que pululavam sem parar,
dos navegares outrora desconhecidos,
...
evaporavas-te pelo fumo do primeiro cigarro,
borda fora, mar afora,
entre o espesso nevoeiro perto das escarpas que se escondiam pelas passagens do vento soprado por adamastores ubíquos.
Por onde te caminhas se os luzeiros se apagaram de vez?
O barco crepita ancorado,
abatido pelo relâmpago que se atrasou.
Atrasei-me.
(Ricardo Pocinho)
e, habitas-me
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Habitas-me
com as malas, as viagens, esses livros rasgados,
apocalipses teus, nossos, revelações em nevoeiros
que teimam em ficar,
como se só o tocar não fosse além de um nenhures uma vez imaginado,
única vez.
E, desarrumas-me,
não saberei escrever da coragem, da solidão,
das noites que se perdem, das que se bastam
quais andorinhas em voos rasantes,
tantas as palavras escondidas procurando significados ou imagens refletidas,
silêncios acompanhados.
E, toca-me a alvorada esquecida,
desassombra-me colando os pedaços,
estilhaços espalhados pelo chão de madeira,
um dia em árvore, um dia em barco
vogando conforme a direção dos ventos de norte em procelas sem fim.
E, desço,
pelas margens do mar , os mesmos lugares
que se repetem, as mesmas noites que ficam
paradas ansiosas, expectantes,
querendo que a luz não se extinga mesmo sabendo-me aprisionado.
Habitas-me,
e, desarrumas-me,
por uma última vez, única, revelo-me.
(Ricardo Pocinho)
••• (III)
Poemas sem título e nas tuas mãos respiram oceanos e mares singrando velas soltas pelo entardecer que se insinua noite
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... deambulam alguns burburinhos sem ímpeto
[poisos inventados agora pela métrica de um verso livre] olvidado
nesse tempo estranho da repetição em volutas das ondas
sete vezes que a maré alta cresce pela enchente. Sento-me
esperando os teus gestos brandos
porque a beleza das coisas sempre foi tua
mesmo a que habita os cantos que se querem em azul ou noutra cor qualquer
talvez um último beijo
por um último abraço enquanto se repetem os nomes e os enormes arcos
do céu em flor. Jamais saberei desta nostalgia que me mantem
vivo [sim]
colhendo algumas algas e ouvindo o mar que se refugia dentro dos búzios
espalhados a deambular pelo areal.
Retenho o instante deslumbrado
levanto os braços ainda mais alto
ainda mais longe tocando o vento que atravessa esta primavera
querendo agarrar algum cometa tardio perdido na imensidão. Nuas
se banham entre espelhos e estas distâncias
[que tão bem conheces] as ditas musas dos poetas
embora sobreviva a praia lisa e virgem
recôndita e tímida
abalos que resistem e um arco-íris pleno tão por perto
que quase
o consigo tocar.
Profundidades.
(Ricardo Pocinho)
