O tempo é vasto…
ele é tempo que não se mede…
com a medida…
e nem com a esperança de um tempo…
Ele acaricia…
acalenta o infinito…
Ele não se dá…
ele não se compra…
Ele é o sopro da imensidão…
ele apenas existe…
Sem perdão em nossas vidas…
ele apenas começa…
E, mesmo que a morte se faz presente…
ele não tem fim…
o poeta ea solidão
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