A força de um poema
Conheço o mundo segredado
pelo calor de agosto
mas a soma de todos os medos
magoa-me os sentidos
e oferece-me uma inércia que dói,
uma dor tão profunda
quanto o mar…
e descanso os olhos sobre a janela
do cansaço…
dirijo-me à porta da alma
e vejo que chove
um silêncio de gotas minúsculas…
saio e rasgo o vestido
desbotado, de costuras
cosidas a linhas pobres…
recebo cada gota
no milagre da minha pele
de braços abertos
num abraço único e só meu
e danço de pestanas cerradas
a música que tropeça
na saliva da minha boca,
e sinto-a percorrer
a valsa plana
nas curvas das minhas margens…
danço o feitiço das horas
germinadas na minha vontade
como num mergulho sem mar…
danço o impulso do sorriso
que a felicidade emana do perfume
a terra molhada
de uma sofreguidão lânguida…
e sinto-me feliz!
A escuridão oculta as angústias
e a chuva lava-me a flor de sal
que encubro na pele…
adivinho o planeta
que as mãos aconchegam
no vinho da embriaguez
que tem a força de um poema!
A sul
Foi no sul dos meus olhos
que depositaste a entrega serena,
a palavra sémen
com que fecundaste o poema.
Vieste acordar-me o mar
marulhando letras adormecidas
há muito
nas minhas entranhas e,
mergulhando,
mesclaste de anil
a concha das mãos
cobertas de manhas.
Ah! Foi no sul da minha nuca
que enfrentaste a guerra solta
dos meus cabelos e, docemente,
murmuraste
a ladainha das sílabas,
suave novelo
das minhas emoções.
Vieste aconchegando
a tua voz nos meus ouvidos
como se a sul me rondasse a alegria
como borboleta dos sentidos
e me estimulasse a magia
do pólen presente nas rimas
dos tempos perdidos.
Foi no sul, no meu sul
que abriste a janela suspensa
no limbo do sonho de carinho
onde marcaste a diferença
quando fizeste do meu colo
o ninho
do nosso amor.
Invicta brisa fria
De janela aberta ao vento norte,
percorre-me uma invicta brisa fria
a pele…convite declinado
de uma emoção
que range
nas junções das portadas.
O sol incendeia os campos
neste “por de mar”
entre os vales
tristes e sós… enquanto
as nuvens escuras
se aproximam
do temporal
das minhas têmporas…
Fecho os olhos e afago-te
a mão invisível:
“Não te preocupes,
há de haver um novo sorriso,
um novo amor à poesia!”
Mas as letras não se conjugam
e a história mareia
na seara
que o verão morreu.
O silêncio entranha-se
como foice obrigatória
de um refrão
que perfura durante horas
as espigas d’oiro.
E brotam poemas nas pétalas
acriançadas
das papoilas
navegando-me
e naufragando-me
na boca.
Fui tão pouca praia
para tão grande oceano…
que transformei os grãos de areia
no rochedo do Adamastor.
Agora posso agigantar todo o meu amor.
Jesus
Vesti-Te do linho branco
que tem o dom da pureza
jamais pensei na tristeza
de Te renegar tanto
foi o medo, foi o medo
Ouvi o galo cantar
e o trote dos cavalos
e Teus olhos a chorar
e rejeitei o abalo
foi o medo, foi o medo
manchei minhas mãos
com os espinhos
que coloquei na Tua cabeça
choraram os pobrezinhos
Tua mãe sofreu de tristeza
Foi o medo, foi o medo
Coloquei-Te então na Cruz
preguei pregos com o martelo
apagou-se no céu a luz
trovejou em nós um flagelo
tive medo, tive tanto medo
PedisTe o perdão por nós
mesmo antes de morrer
a esperança
não ficou só
viesTe para nos defender
tive medo, tive tanto medo
RessuscitasTe ao terceiro dia
conforme diziam as escrituras
com Tuas mãos milagrosas
devolvendo a harmonia
e a fé
Obrigado Senhor, não tenho mais medo!
Pecado
Empilhados sobre o céu em sorrisos,
brilham pomares de loucuras renovadas.
São eles que me alimentam os dedos
plenos de volúpias
e que se acercam dos teus lábios,
paraíso onde as folhas me desnudam
o azul do eclipse solar.
Embriago-me no mel do poema
que tens na voz e
enrosco-me paulatinamente
ao tronco das tuas raízes, como serpente,
coroando-te o peito de beijos impunes,
incólumes, de desejo…
Langorosamente roço os dedos na maçã
e as veias segredam-me
o quão maduro está o teu perfume…
E as folhas lavadas pela lavanda intrínseca ao mundo
sabem o nosso segredo…
suspiro suave,
que nos impele rumo ao pecado do amor.
Aqui jaz…
Às vezes caem-me sorrisos das mãos
quando sei que não vens ver-me
Não sei bem se é o fogo do nascer do sol
a queimar-me as pálpebras
ou se são as lágrimas a teimarem em cair
Sei apenas que amanheço
e ao longo do dia esqueço-me de viver
porque explodem solidões aqui tão perto…
Ouço-lhes os gritos funestos
e nada posso fazer…apenas escuto.
Já perdi o norte da voz amiga
por entre as músicas que tocas sem parar
e que escuto através da janela aberta
Já não sei que perfume têm as tuas mãos
ou se sabem a beijos ou à última bala
cravada no meu coração
Já não procuras a fogueira acesa do meu sorriso
e não atiças aquela gargalhada na minha escuridão
de barro (quebrado)
Desconheço as rimas dos teus passos
na calçada do dia-a-dia
e ignoro os nomes das ruas por onde passas…
Entendo todas as letras que a distância deposita
paulatinamente nos degraus da minha moradia
mas não percebo de que é feito o vaso
perfeito do amor…
Creio mesmo que plantaste uma rosa de plástico
junto ao pontal da tua praia para homenagear
a melancolia
É de pedra escura a epígrafe que escreveste
na sepultura do terror:
Aqui jaz um grande amor.
Mutismo seletivo
Mutismo seletivo
Mordo este mutismo seletivo de frases inacabadas
nas palmas das minhas mãos
e com cuidado, separo o grito aflito da navalha
acobardada
cortando cada pedaço de cicatriz cravada na solidão
sangram-me os verbos, doem-me as penas,
falta-me o hálito segredado
e fustiga-me esta ternura insone que me agrilhoa o pensamento
desbrava-me
silente
num desencantamento que me invade
mas tu vens, chegas de mansinho num poema,
desces os degraus do viço e enlaças-me
num abraço
inspiro ferozmente a amargura das lágrimas
e sobre as pedras, já gastas, de tão puídas
pelos meus pés,
coloco a missiva dentro da lâmpada
aguardando-te, Aladim na minha previsão,
que passes a tua mão no desejo
e descortines, de vez, a presença do sol
que tão bem conheço nas veias
num tartamudeado rubor
quando a frescura da primavera se levanta,
escondida há tanto tempo nas atípicas monções,
na missão cumprida em meu louvor
sinto-te sobreiro profícuo no teu versejar
atónito, nas sílabas saborosas das folhas
e até na cortiça dos lábios suaves…
magia da lavoura das letras que me fazem
curar o sonho de “Bela Adormecida”
ao picar o dedo na roca da paixão desmedida
sou a terra das frases
o barro das palavras, o húmus das raízes
o sol abrasador ou a chuva de gotas felizes
caindo mudas nas metáforas que digo
que dizes!
Promessa de outono
Combinemos o preâmbulo, pouco ético, entre a chuva e a terra molhada deste outono. Na verdade, todo ele será poético, uma vez que se sente o aroma das madressilvas impregnado do hálito de Pã, enquanto Chronos converte o tempo em fénix renascida. Sabemos que, enquanto houver uma romã, os lábios serão o alvo frágil do mosto proposto por Baco. E que as uvas amadurecem a inquietação no sangue, e os trovões obrigam o céu a relampejar incessantemente perante as letras do nosso dicionário. Tudo o que observamos tem a forma de uma castanha ainda refugiada no seu ouriço, com o receio do contágio das gotículas que caem nas folhas abertas às cores do arco-íris. Também elas caem agora, perante as propostas indecentes de Éolo, murmurando a ladainha do vento que arrepia a alma, trazendo consigo o mesmo olhar e o presságio do doce de abóbora que combate as desilusões espalhadas pelo chão. O único consolo são as vidraças da janela, de olhos marejados pela chuva e encantados com o arrulho das pombas no fio dos telefones, apesar do pranto dos céus. Na certeza, porém, de que o Oráculo da natureza será preservado enquanto as minhas mãos puderem escrever uma única palavra de apreço ao prazer de beber um chocolate quente. Não existe caudal mais lindo e puro do que esse preâmbulo aberto às palavras de um poema por nascer…uma promessa!
Fado queixume do mar
Sabes, ainda sinto
a cicuta
do som da tua voz
em cada palavra escrita
na superfície das ondas
nessa cilada perfeita
da leitura do teu olhar
Ainda me sabe a boca
ao mosto do poema
embebido na ironia salgada
que arrastavas
na derme dos dedos
Em vão, vacilo, perante a história
cingida pela cintura
que a sintonia envolvia na vastidão
desse imenso soletrar
Salivo no rosto
o fogo posto
perante esse sabido
desgosto, tão ténue,
mas tão intenso
como a maré desse mar
Ah! Rugido das águas
de encontro às rochas
da desilusão tão certa
da desilusão tão dura
da descoberta
sedimentando sílabas
desgastando a ternura…
O teu poema é fado
perdido de tão encontrado
na orla do tempo
a vagar…
Emerge do sal e sobe
a amurada das minhas mãos concheadas
e lava o veneno das frases
que poluem as areias douradas
e salva o perfume
do búzio que escuto ao longe
num queixume
a naufragar…
a naufragar…
a naufragar…
As minhas mãos
Por vezes, as minhas mãos cedem ao impulso
de passear fora dos meus pensamentos
e, desvairadas, procuram descobrir-te a forma:
as curvas, os declives, os cumes,
como se o meu desejo fosse expulso
por tão louco anseio tornado tormento!
E elas escapam-me numa avidez
não planeada, tateando em suspiros
o teu gozo sem fingimento
numa libertinagem sem ar, nem timidez!
Arranham-te o ego, cobrem-te de luxúria…
E por fim…devolvem-te o êxtase
que andas a perder…em fúria…
num arroubo de sensações
por entender…
São elas, as minhas mãos…por ti…
a ceder…
