Poemas, frases e mensagens de cleo

Meti-me numa cápsula do tempo e viajei sem destino. Achei-me no mesmo lugar de sempre, de onde, na verdade, nunca cheguei a partir...
Aquele lugar é refém das minhas memórias e é para lá que fujo em segredo tantas e tantas vezes quando me quero esconder da loucura deste tempo de agora. E vou pelos carreiros que conheço como as minhas próprias mãos. Tanto na ida como na vinda, tenho a companhia sempre pronta e desinteressada dos pardais e dos cucos esquivos, que me seguem lá no alto dos ramos dos pinheiros que me levam pela sombra. Demoro-me com as pequenas coisas que vou encontrando no caminho. Hoje pode ser um formigueiro e eu, sem pressa, a observar as formigas com os carregos maiores do que elas às costas. Ligeiras como se aquilo não lhes pesasse nada!
A velha casa de pedra serve-me de abrigo aquando da trovoada inesperada. Existe lá uma prateleira com livros. São Almanaques Bertrand antigos, já meio desfeitos e aos quais faltam muitas folhas. Arrancaram-se com o uso demasiado. Mas, nas que lhes restam, há sempre qualquer coisa nova que ainda não tinha visto nem lido. Um hieróglifo comprimido por descobrir ou uma anedota que já li uma data de vezes, mas que me volta a fazer sorrir. Uma quadra ou uma simples frase. Qualquer coisa.
Vou até ao algar e entro na mina escura, a ver até onde ela vai dar… nem três metros e um barranco a impedir-me de ir. Mais adiante, á sombra do velho abrunheiro ao fundo da quelhada grande, lá está o meu pai deitado numa saca a dormir a sesta. Há joaninhas que se misturam com morangos selvagens, salpicando de vermelho o ervascal abandonado por onde me entretenho a brincar enquanto a minha mãe trata da rega dos feijoeiros ali ao lado. Pela noitinha, de volta a casa, eu e os cabritos saltitamos contentes pelos muros adiante ou não fossemos todos, crianças!
É dia da matança do porco. Levanto-me mais cedo que o costume e corro para o mais longe que posso. Sento-me numa pedra, meto os dedos nos ouvidos porque não quero ouvir os guinchos do pobre animal. Estou por ali um pedaço... depois volto. E eu a adorar toda aquela azáfama em torno do animal morto e já esquecida do seu sofrimento. Porque é, afinal, normal e sem outro remédio.. E depois havia os torresmos do almoço com batatas cozidas com grelos de nabo e sangue cozido esfarelado por cima. O arroz doce da sobremesa…
Ao serão, um pau aguçado na ponta e pregado a uma tábua onde os pés a segurarem, um pedaço de carne espetada e toca a migar miudinho com a faca bem afiada, para as chouriças.
Duas ou três gamelas cheias de carne migada e os temperos pela mão certeira da mesma que lhe aparou o sangue ao golpe na garganta a mexer, a mexer, a mexer com a colher de pau para não coalhar. De maneira que, ela a deitar duas mãos cheias de sal, umas colheradas de colorau, um pedacito de cominhos...
Um outro serão mais quente e o canto dos grilos a cortar o silêncio. Um petromax na mão alumia-nos o caminho e vamos ali adiante à eira, ajudar a prima Laurinda à debulha do milho na casita. E outro candeeiro pendurado no barrote e as espigas do milho a verem-se tão bem. Eu a ajudar a descasularos grãos que ficavam nos casulos macios.
De tamancos com sola de pau, sobe ligeira a escada encostada aos ramos da oliveira grande do pomar. A mãe, aflita, chama-a. Mas ela, teimosa, finge que não ouve e sobe cada vez mais depressa. Sobe até ao fim, até ao último banço da escada comprida de madeira, armada, porque a azeitona em tempo de se apanhar.
A fogueira crepitava e erguia labaredas altas, tal como ela gostava. Sentadas no bordo, de mãos e pés esticados em direcção ao lume, riamos despreocupadas. Talvez o nosso riso se devesse apenas ao conforto de ver aquele lume a arder ali mesmo à nossa frente, a aquecer-nos por fora e por dentro. Nunca mais comi uma sopa de couves, aferventada, tão saborosa como aquela... Ao lado, num prato poisado no bordo, um naco de broa com toucinho cozido no caldo da sopa e uma malga de vinho para consolar. E eu, pequena, a tomar-lhe o gosto e a fazer: “Ah…!”(e foi um caso sério para te tirar o vício...) a minha mãe a dizer mais tarde e eu a não me lembrar de nada disso já...
Noutro dia, no telhado da mesma casa, sentadas nas lajes aquecidas pelo sol de Março, pedia-me que lhe enfiasse as agulhas com linha preta porque toda sua roupa era negra, de viúva e os seus olhos cor de mar rasavam-se de água e não a deixavam vislumbrar o buraco minúsculo da agulha. Estava sempre a coser qualquer coisa, ou a pregar um colchete ou uma mola que se haviam despregado, enquanto me ia contando histórias de lobos e de crianças no alto da serra, a tomarem conta do rebanho sozinhas.
Cleo

Eu
Pecadora
Me confesso

Sim
É verdade
Quebrei todos os votos
Que te fiz por amor
Num impulso de fraqueza
Que me inquietou a alma...

As promessas
A dedicação plena
De só a ti pertencer

Desculpa-me Senhor
Mas não consegui

A tentação foi maior
E rendi-me ao desejo
Pois queria tanto conhecer
O paladar do pecado
Queria tanto saber
Se era doce ou amargo
Ousei
Provei
E... gostei!

Juro-te que falo a verdade
Nem sequer
Te rogo o meu perdão

Pois se pequei
Se vendi a alma ao Diabo
Num acesso de loucura
E paixão
Castiga-me por favor
Eu sei... bem o mereço!

Senhor...

Nada mais poderei fazer
Pois tudo o que eu fiz
Foi de total e livre vontade
Insana entrega
No leito da luxúria
E no deleite
Dos prazeres da carne

E sabes Senhor
Vou-te confessar um segredo
Não conheço melhor sabor
Do que o sabor do pecado
Pisar o risco
E ousar
Desafiar os limites
Do certo e do errado

Por isso
E se ainda me quiseres
Senhor
Terás de me partilhar
Com o demónio que me possuiu

Carregando com o peso do meu segredo!

E este desejo...
Que ainda me escalda a pele
Por debaixo deste hábito
Que encolheu
E já não me chega
Para me livrar da queda
Na alcova da tentação

Aqui estou
Senhor
À mercê do teu castigo
Pela minha redenção... [/i]

Cleo

Tal como em tantas outras terras, o Verão a trazer-nos os que vinham de Lisboa e por ali faziam morada por algumas semanas em gozo de férias. Eram as férias grandes!
Traziam os automóveis cheios de malas e sacos que descarregavam em delírio, numa animação de prisioneiros libertados. As mulheres a tratarem logo das humidades e das rendilhadas teias de aranha que ornamentavam cantos de paredes e candeeiros de tectos. Caliças caídas com vassouras enérgicas, arredando móveis e abrindo janelas por causa do arejamento de bafios e poeiras.
De maneira que, de pó limpo e chão esfregado de joelhos a cardoa e balde de pano e sabão amarelo, depois de seco, encerado e já de lustro puxado, a cheirar e a parecer logo outra coisa!
A prima Lucinda a trazer também as netas e a Paula e dali a nada o lavadouro cheio de animadas conversas e risadas que eu ouvia lá do oiteiro anunciando-me quem já tinha chegado. E uma inesperada inquietação de contentamento a subir-me pelo peito acima!
Da Peneda, chegava-me o recado para lá dar um salto no fim do almoço, que a prima Fernanda tinha mandado dizer. E, claro, findo o almoço lá estava eu a bater-lhe à porta com um cestito de batatas e umas cebolas mais um raminho de salsa que a minha mãe lhe mandava. E ela a dizer - a tua mãe é fantástica, até o miminho da salsa!... - e eu a concordar num aceno de cabeça e um sorriso. E depois de um sem número de perguntas e respostas e umas gargalhadas bem dadas numa euforia de quem enche uma casa de alegria, eu a voltar com uma sacada de roupa e calçado da filha, que ela nos tinha trazido e aquilo para nós a ter o mesmo valor como se fosse acabadinho de comprar numa boutique qualquer ou até na feira de Arganil. Tudo com tão bom aspecto como se fosse novo!
Os rapazes, ávidos de liberdade, a fazerem enlouquecidas corridas de bicicletas até ao largo da capela e a voltarem na boleia do balanço da pequena descida até à casa alta. Depois, era ao poder dos pedais e dos músculos pelo íngreme da ladeira, num só fôlego.
No oiteiro, o rádio do primo Fernando em cantorias infernais de cassetes piratas e a prima Lurdes a ter de falar mais alto para os dela a ouvirem por via de não interromper o Roberto Leal se lá fosse carregar no botão e lhe cortasse o pio. E nisto o primo Fernando em dificuldades de calos, a vir cumprimentar-nos sem se importar com a cassete que lá ficou aos berros dentro do aparelho.
E o corrupio de gente a querer telefonar em virtude dos telemóveis ainda por inventar. Ali a conviverem na brevidade de uns instantes que nos atrasavam o jantar. Instantes que, sem se aperceberem, a valerem por uma vida cheia de lugares vazios
lá mais adiante...

Cleo

Viúva até à morte

Do que te escondes tu mulher?

Mulher que já tanto sofreste
Mulher que já tanto enfrentaste
Mulher que já tanto perdeste
Mulher que já tanto lutaste

De quem te escondes tu mulher?

Tu que quase morreste
Tu que tanto calaste
Tu que não viveste...
Tu que tanto choraste

Não te escondas mulher!

Filha da pouca sorte
Herdeira da escravidão
Da vida já só esperas a morte
No silêncio... da tua solidão!

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Este foi o meu primeiro poema postado neste site.
Foi no dia 02-03-2007, faz hoje anos... mais precisamente, três anos!

E esta é a minha singela forma de o lembrar

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As cores do arco-íris

Subi ao último andar, abeirei-me da varanda e fiquei ali uns minutos...
Enquanto bebericava o café, ía observando...
O sol que já dava sinais de vida... as estrelas que ainda lá estavam...os pássaros, incansáveis no seu chilrear matinal... o cheiro da manhã e a quietude aparente da cidade... lindo!
São momentos como este, que um dia tive medo de não voltar a ver...
Os cegos, aqueles que nunca viram a beleza e as cores do arco íris, não sabem... apenas imaginam!
Mas os outros...
Aqueles que um dia já viram e que, de repente, ficaram privados dessa beleza, só lhes restam os outro quatro sentidos para as "verem" de novo... as cores do arco íris!

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E este é até hoje o meu escrito mais lido - 7285 leituras. Ainda estou para saber o porquê, pois que assim, à primeira vista, não tem nada da especial. Mas até tem e muito! (pelo menos para mim).
Talvez seja pelo título que lhe dei, não sei...

Escuta...
Ouves?
São cascatas
Que se despenham
Pelos teus olhos adentro...

São palavras
Que ninguém inventou ainda
Mas que já existem
Naquele lago secreto
Que escondes
Nas profundezas
Do teu sentir...

Sei-o
Quando te apanho a jeito
E te espreito
Pelo canto do olho
Enquanto me serpenteio
Diante de ti
E te vejo sorrir...

Adivinho-te
A braços com o desejo
Que te desperto
Entre mil ondas
De prazer
Capazes de te estremecer
Na crista de um arrepio...

Poema inspirado neste outro aqui

E ao cabo de uma vida, sentados sob o tecto azul de um céu que lhes cabe no olhar até ao infinito, rodeados de pedras cúmplices da sua história onde cada uma guardará, por certo, sorrisos, lágrimas e silêncios impossíveis de descrever por se acharem derramados nos rostos fechados. Vão desfiando memórias de ontem que lhes enchem a solidão dos dias de agora. Podemos até imaginar o chilreio dos passarinhos a cortar a quietude do ar, mas jamais saberemos do tanto que ambos guardam em si e que daria para encher um enorme livro de páginas que ninguém irá escrever.

Cleo (Lurdes Dias)

Se ao tempo eu perguntasse
De quanto iria precisar
Para um bilhete poder comprar
Que àquele tempo me levasse

Daria toda a minha fortuna
Para àquele instante voltar
Voltar a ser esta pequena
Com a inocência no olhar

Quanto valerá uma viagem
Que só o tempo pode dar?
Não me faltaria a coragem
De nas suas asas voar!

O cão de contente a ladrar
E o primo Campos a falar
O Paulo ao pé de mim a olhar
E o lugar já lá tão longe de se chegar...

Cleo

Foto. Uma cena de um dia invulgar, porque não era todos os dias que ali os encontrava, os que ali estão... Deveria ser pelo natal, porque o primo Campos de casaco de cabedal e mãos nos bolsos. O meu amigo Paulo, de calças de bombazine e eu de camisola de lã por cima do vestido. ☺️

Entre um ontem
Já distante
E um amanhã
Ainda longínquo
Há um tempo indefinido
Que o relógio vai marcando
No compasso vazio
Meio cheio de esperança
Por onde vai caminhando
A vida

Entre as memórias
Da lembrança
Que o vento não levou
E o que ainda falta
Do caminho
Lá vai o pobre do engano
Entretido com o sonho
Que toda a vida
Consigo guardou

Ruma decidido!
A passos firmes!
Seguindo as coordenadas do deserto
Que até daqui se avista
No horizonte
Do desconhecido...

Soubera eu o quanto
Do pouco
Que ainda me resta
E não desperdiçaria tanto
Com a ilusão
De que tudo isto
É o que me completa...

Mas que mais poderei eu fazer?
Se do tanto
Que poderia ser
E não fui
Nada guardei
A não ser as penas...

Iludo-me!
Bem sei
Mas mil vezes esta insana
Àquela outra que desiste
E se entrega ébria
Ao malogrado desespero
Do desmazelo da inércia
E se deita
Com ele na cama
Da infinita espera
Sem chegar a conhecer
O fim do caminho!

Soubera eu
Ser poeta
Ou poetisa
Como também se diz

E não me desolaria tanto
Com o branco
Desta folha nua...

Talvez escrevesse sonhos
Desejos
Magias
Segredos
Ou degredos
Que por vezes
Me povoam
Os pensamentos
E me adornam os dias
Até os mais cinzentos

Porém...
Não sou capaz!

A poesia
É dos que a transpiram
Que a fazem sua
Nas madrugadas claras
E caladas
Sejam Verões quentes
Ou Invernos chuvosos e frios
Não importa muito...
O que importa sim
É o acto em si
Em que o poeta e sua amante
Se embrenham um no outro
E se entranham
Consumando aquilo que alguns apontam
Como um acto ilícito
Mas que importa isso?!
Se eles o fazem
Ali mesmo
Sem pejo
Nem preconceitos
Sem testemunhas
Que os incriminem!...

Não...!
Desenganem-se aqueles
Que a pensam sua
Só porque a roubaram dos outros
Os desacautelados
Que a deixaram ao abandono
Num qualquer algures
Mas que a reconhecem de imediato
Mesmo que vestida de outra cor
Que não aquela com que a deixaram
E que a sabem sua
Para todo o sempre
Esteja ela onde estiver!

Mas também não é daqueles
Que a desprezam
Com crueza
Com frieza
E arrogância
Logo após a serventia
Qual prostituta barata
Da antiga rua direita
Da cidade de Coimbra...

E com tudo isto
Só agora reparei
Que me enrolei
No fio da meada
Que me trouxe até aqui

Foi já tanto
O quanto divaguei
Que me esqueci
E já não sei
Ao que realmente vim!

Ah! Já sei!
Dizia eu...
Que talvez escrevesse sonhos
Desejos
Magias
Segredos
Ou degredos
Mas porque será que não consigo
Derramar nesta simples folha
Tudo isso?!
Fogem-me as letras
Das palavras doces
E fico sem saber
Como as escrever...
Por isso
Fico-me com a raiva
Presa ao que não escrevo
E ao azedo
Do arroto que me saiu sem querer

E fito a folha
Que me sorri com desdém
E que continua aqui
Bem diante de mim
Assim... despida...
Sem vergonha
Nem culpa
Visto que essa
Essa...
É só minha!

Trazia uma vida inteira a pingar-lhe dos olhos. Na memória, agruras e pobrezas (tantas) que as pedras não dizem. Embrulhada na capucha negra, enxotava o frio que lhe abocanhava os ossos. Mirava ao longe a terra de onde nunca saiu, cheia de estórias de misérias de tempos idos que ninguém ouviu... Agora, que importância terá isso, se a beleza é tudo o que mais importa! Imagens a correr o mundo, a trazer autocarros cheios de gente com máquinas fotográficas e que se debulha em deslumbramentos, como se não houvesse existido passado algum e aquilo tudo já tivesse nascido assim.