Cada palavra é só uma certa brotação de uma erva daninha em meu campo verde de incompreensíveis esperanças, essa maldita palavra! E cada palavra, na verdade (e o que é a verdade?!) é mil palavras. Mil faces... Estas duas saltaram agora, e caíram aqui. Onde mais?!
Só por isto amo essa faculdade do verbo de ligação — uma é mil, dois mil, milhares de sementes de palavras.
Assim, ou quase assim, é que tento dar conta de meus sentires!
E te digo — não chega perto, não tenta compreensões daquilo que eu mesmo não compreendo e nem faço questão de compreender. Se puderes, sinta, apenas sinta o incômodo de me ler. E só. Só mesmo!
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[Desterro, 29/dez/18 - 10h57]
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