Soltam os mastins
Os negros sorrisos
Das balas perdidas
Princípios sem fins
Olhares imprecisos
Das letras pérfidas
O último dia morreu
Nu quase monólogo
Como breve epitáfio
E com ele seguia eu
Ébrio quase apólogo
Escrito imortal sáfio
O Homem perverso
Foi medo da injúria
Deserto e miragem
O meio não inverso
Meio sim de luxúria
E também coragem
A Poesia é o Bálsamo Harmonioso da Alma