Sério
Que isso nem Freud explica:
Esses tipos de mentes doentias
Que carregam dentro do cérebro
Aquilo que se leva dentro das tripas.
Que usam e abusam da tecnologia
Para causar ao semelhante tantos danos.
Que possuem o pior dos defeitos humanos
Que, fora o desamor, é a covardia.
Sério que procuro mas não entendo
Como certas mentes dementes e doentias
Desperdiçam o valioso e sagrado tempo
A procurar pelas desavenças e às intrigas
E encontram imaginação para os ódios tantos.
Quanto mais eu rezo mais me assombro
Com essas verdadeiras e marmóreas Ruínas
Vivas que ando pelo caminho trombando;
Com essas princesas que me cheiram a sapas
De um lodaçal que exala essências maldosas.
Desses "doutores" ocultos atrás de uma fumaça,
Ventrudos, desumanos, fúteis, inúteis e mentirosos.
Com esses espantalhos retardados
Que entram em "estâses" e escrevem
"Empecílios"
Como se o cílios
Pudessem estar emperrados.
Com essas pedras porosas, feias e frias;
Com essas cavernas fechadas e "fodidas"
Que exalam azedume, restos e escombros...
Com esses seres saídos não de uma vulva
Mas de um orifício conhecido, ali por perto,
Que me cheira odores vindos de cemitérios
A fogo e enxofre do quinto dos infernos
Onde merecem arder tais bestiais criaturas;
Com essas casas imundas de piscinas sujas,
Essas almas ressequidas que abominam o Amor,
Que preferem continuar sendo cavernas escuras
Ao invés de construir um jardim em si e em... Flor!
Gyl Ferrys
Re: Poema Propício Para Hoje
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