As folhas já não vestem a côr oriental.
Nem escorregam pelo ar sinfónico.
Não é Setembro.
Não sei escrever poemas em linha recta.
É outro Outono.
Procuras-me em folhas passadas de nomes esquecidos.
Trocas-me as voltas ao virar da esquina.
Troco-te as voltas.
Está frio. Sinto.
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