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A saudade diz em silêncio o quanto amamos alguém que se foi antes de nós. Olho uma fotografia e sua imagem continua lá, repleta do seu sorriso, do seu abraço, da sua alegria e do seu amor. Saber que estivemos juntos e falamos, ouvimos, sorrimos, choramos, aprendemos cada dia de vida, são momentos que não saem da memória. Quando eu fecho os olhos, você continua lá, esperando para me receber na porta das minhas lembranças. Neste lugar, não sei onde, não existe tempo nem espaço definido, existe somente minha vontade de estar com sua presença outra vez. Além do horizonte perceptível, em cada amanhecer da existência, a saudade diz em silêncio o quanto amamos alguém que se foi antes de nós. Hoje, eu estou neste lugar...

Não te peço o amor
que não me podes dar
nem teu querer
teu pensar
antes que o teu Não
desponte
afirmo-te:
não preciso do teu Sim
tão pouco um lugar comum
pra te amar
amo-te e amar-te é tudo
e nem assim, o meu amor
des-configura
(há nele tanta doçura)
e se como ave pender
em outra direção
hei de guardar com cautela
essa emoção
sem esforço algum
contudo, o meu amor
ou quase tudo não tem como ocultar
- no meu olhar se revela...

Maria Lucia (Centelha Luminosa)

A lágrima é um meio
que a Natureza nos deu
para materializar excessos de nós
que não nos cabem , por dor
raiva, desilusão
incontida aflição ou desamor
alguma veleidade
pra atenuar a ansiedade
das esperas
da saudade
para aliviar a alma
consolo pra melancolia
e também pra intensidade da alegria
expressar felicidade
gotas que aos olhos lampejam
elas são por isso e muito mais
lágrimas benfazejas!

Maria Lucia (Centelha Luminosa)

(ao K)

Hoje pintei as unhas de vermelho carmim. E senti-me tão próxima de ti!
Tu odiavas vernizes de cores fortes! Quando me ias buscar ao salão olhavas sempre de viés para as minhas mãos a ver a surpresa que te aguardava.
Ah! E depois havia o pormenor do nome do verniz que eu anunciava como uma sobremesa: “hoje temos cereja”, “apeteceu-me chocolate”, “mandei vir amora”.. Um atentado à tua boa disposição!
Mas tu eras terrível, dizias sempre num forçado tom indiferente: “se tu gostas...”, ou um lacónico "são gostos".
Nunca criticavas e nunca rugias o “Tira essa porcaria, por favor” que te ia na alma. Não, tu eras um sonso, deixavas o verniz sair (bem, eu também andava no máximo dois dias com o verniz) e mais tarde, num tom terno e paternalista, vinhas com um “não estava mau, mas tu sabes que eu prefiro vernizes clarinhos. Mas isso tu é que sabes…”. Filho da mãe!
Sabes uma coisa? Eu fazia de propósito duplamente! Primeiro porque se estivesse picada contigo, sabia que era meio caminho andado para te provocar. E como eu gostava de te provocar!
E depois porque eu achava que era importante manter a minha pose de mulher-independente-que-faz-o-que-quer. Uma treta, eu sei, mas era necessário de vez em quando fazer valer a minha vontade, sobretudo para que tu não te apercebesses da verdadeira influência que tinhas na minha vida.
Na verdade o verniz garrido representa todo o resto das coisas que eu fazia para te provocar. Coisas parvinhas, admito.
E hoje, percebi que também tenho saudades do mar contrariado dos teus olhos e da tua expressão de desagrado porque ainda assim é encantadora, então resolvi colocar um verniz vermelho carmim. Em homenagem à minha rebeldia de mulher apaixonada, mas não dominada pelos teus gostos (?!).
Graças ao carmim das minhas mãos vejo-te nitidamente aqui ao pé de mim: um olhar revolto entre as minhas mãos e o volante, um suspiro de resignação, um catarro de ira…
Consigo até ouvir a contrariedade na tua respiração... No pulsar da tua pele... Que bom que ainda usas o mesmo perfume!

Deixa lá querido, amanhã já tiro isto. Ou se calhar não, estou mesmo a gostar de te ver ver irritado.

Apenas um leitor voraz de seus textos, que procura perceber vc nas entrelinhas...

Bom dia, que e as estrelas se alinhem e as galáxias se unam pra te abençoar com irradiações de luzes das dos cometas e de todas as estrelas cadentes caudalosas, aumentando esse seu brilho singular, único e energizando ainda mais sua constelação sagrada!
Que o teu tempo todo, seja de sorrisos e paixões, espirituais e físicas e os dias felizes, com muitos beijos, carinhos e abraços.
Rogo que esteja sempre bem acompanhada e tenha sempre boas lembranças que se tornem inesquecíveis.
És criativa, especial, talentosa, humorada, inteligente, avassaladora e que essa montoeira de qualidades te persigam sempre te contagiando cada vez mais.
Aproveite bem e muito, todo o seu tempo, não o perca porque ele não volta.
Força na sua mente inquieta e muita paixão na alma e na calma do seu espírito.
Luz sempre, felicidades radiantes, saúde e sucesso artístico e pessoal na sua vida e na vida dos seus entes queridos.
Finalizando repito, um dia lindo e tempos sempre melhores, um abraço

Tudo que vem vai de volta

Prezados Poetas do Luso. Ouso esta intrusão para comunicar a todos que lancei meu 3° livro que se chama IMAGINOÁLIA POÉTICA. Mais que divulgar o livro, a intenção é divulgar a ideia que todos podemos eternizar nosso trabalho se o quisermos.

Tomo a liberdade de acrescentar um link da loja que o vende (sob demanda) para quem quiser ajudar a divulgação.

Imaginoália Poética - Loja UICLAP

Quero agradecer ao amigo Zé Silveira por sua pronta participação que muito me honrou. "Zé, grande abraço"

IMAGINOÀLIA

Quando tive medo
Imaginei tua mão
Teu sorriso me deu a paz
De mil pombas brancas
Pegavas minha mão
E d’um mundo cinza
O fizeste de cores vivas
Fui do susto à febre
Num silêncio dolorido
Descobri-me enamorado
Mas alguém acendeu a luz
E veio a chuva
Olhei o banco da praça
Vazio e molhado
O fim de todo mistério
Um sonho violado
Impunemente
A verdade desnudada
Minha frágil sanidade
A ruminar imaginoálias
E o vento sussurrando
A letra
Da nossa canção.

Leia mais: https://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=364902 © Luso-Poemas

A BELEZA DE UMA MULHER
. Para ter lábios atraentes, diga palavras doces;

. Para ter olhos belos, procure ver o lado bom das pessoas;

. Para ter um corpo esguio, divida sua comida com os famintos;

. Para ter cabelos bonitos, deixe uma criança passar seus dedos por eles pelo menos uma vez por dia; . Para ter boa postura, caminhe com a certeza de que nunca andará sozinho;

. Pessoas, muito mais que coisas, devem ser restauradas, revividas, resgatadas e redimidas; jamais jogue alguém fora;

. Lembre-se que, se alguma vez precisar de uma mão amiga, você a encontrará no final do seu abraço. ao ficarmos mais velhos, descobrimos porque temos duas mãos, uma para ajudar a nós mesmos, a outra para ajudar o próximo;

. A beleza de uma mulher não está nas roupas que ela veste, nem no corpo que ela carrega, ou na forma como penteia o cabelo. a beleza de uma mulher deve ser vista nos seus olhos, porque esta é a porta para seu coração, o lugar onde o amor reside;

. A beleza de uma mulher não está na expressão facial... Está refletida em sua alma, está no carinho que ela amorosamente dá, na paixão que ela demonstra.

. A beleza de uma mulher cresce com o passar dos anos.
Audrey Hepburn

Dedico este vídeo e este texto às mulheres
deste espaço de poesia

Hoje, e todos os dias nos pertencem.
Acredito em mim e na força de minha feminilidade!
Eu me permito ser Mulher
Eu me permito ser Linda
Eu me permito ser Poderosa
Maravilhosa...
Feliz 8 de março, feliz todos os dias
Angeline

(Diana - desenho a carvão, feito por mim)

Queria pintar-te a mil cores mas não me basta a tua lembrança para poder expressar com lealdade o teu brilho, o teu encanto, a tua cândida pureza...
Na minha paleta não encontro cores que fidelizem a tua aura.
Os toscos pincéis que uso nunca seriam suficientemente precisos ou delicados para eternizar numa crua tela a ternura do teu sorriso, o brilho inocente dos teus olhos, a seda pura dos teus cabelos...
Não, não saberei nunca reflectir a imagem que de ti guardo no peito, no espelho das minhas lágrimas sobre o papel estéril...
...Resta-me este modesto ensaio, a preto e branco... como os retratos antigos. Digo isto e a minha alma rebela-se! Tu és cor, ainda, em mim! E nunca será antiga, a tua imagem em mim! Perdoa-me, filha, sou só incapaz de reproduzir fielmente a tua beleza pura com tintas traiçoeiras, que temo borratar num tremor de pincel. Não tenho talento que me baste. Então fiquei-me pelo carvão, que posso apagar, fazer e refazer, em busca da perfeição impossível.. Mas, sabes, vejo tanta cor, para lá dos negros traços! Tanta luz, tanta energia! Serás sempre minha, estejas onde estiveres, porque ainda existe uma conexão infinita entre esses teus olhos risonhos e o meu triste olhar de mãe-orfã...

(Filhos que eu desenhei)

Não somos mobílias velhas, desfaça o que não usa mais e doe para quem precisa, não guarde coisas que não vai usar mais, nosso corpo e mente precisam de coisas novas, não guarde rancores, não somos móveis velhos, deixe o novo entrar na sua casa e na sua vida assim á prosperidade.

SER ESCRITOR
(Ivone Carvalho)

Ser escritor é ser alguém privilegiado, detentor de um presente divino doado a muitos, mas não a todos, e, para alguns, de forma muito especial, mais abrangente, mais criativa, mais útil, mais sensível, seja para a cultura, seja para a educação, seja para a alma.

O escritor é aquele que é dotado da capacidade de expor, através das letras, o seu conhecimento, sua sensibilidade, sua criatividade. Entrega, a todos, a bagagem que carrega ou que busca dentro de si ou no seu semelhante, de forma simples ou complexa, clara ou obscura, suave ou categórica, real ou ilusória, marcante ou passageira, bem ou mal humorada.

Ser escritor é sentir correr nas veias a necessidade de transmitir o que se sabe, o que se cria, o que se sente.

É honrar, antes de tudo, a si mesmo, dando vazão à sua ânsia de partilhar com o silêncio, os seus sonhos, seus pensamentos, sua imaginação, seu sofrimento, sua alegria, sua dor, sua viagem interior, suas dúvidas, suas certezas, suas promessas, suas descobertas, oferecendo-as, posteriormente, ao leitor.

É respeitar, em igualdade, o seu leitor, aquele que busca nas letras um momento de lazer, divagação, questionamentos, saber, interesses pessoais pois, tantas e tantas vezes, coloca-se como protagonista do que lê ou, até, como fonte de inspiração.

Ser escritor é sentir-se em constante ligação com o desconhecido, o mistério, o ideal, o espaço, o abstrato, a ficção, o real, o imaginável, o futuro, o presente, o passado. É visualizar na mente o não vivido, o querer viver, o fazer de conta que viveu.

É saborear uma ponta de vaidade ao se descobrir portador da voz do leitor, o binóculo de sua alma, o seu interlocutor.

É ter o poder de minimizar suas próprias dores ou de extravasar a alegria que já não cabe dentro do peito, quando se encontra só.

É transformar o silêncio em som constante, ouvindo as palavras da própria alma.

É possuir a capacidade da fácil introspecção, de se manter na solidão, ausentando seus pensamentos dos movimentos ao seu redor, para uma viagem de encontro ao turbilhão que existe dentro de si ou ao vazio do momento.

É poder discorrer com facilidade inteligível sobre fatos, descobertas ou sonhos.

É descobrir como transformar em poesia uma dor, uma façanha, um medo, o desequilíbrio, a insanidade, a vitória, a decepção, a nostalgia, a perda, a derrota.

Ser escritor é ser privilegiado, é ser artista, é poder compor, divulgar, esclarecer, criar dúvidas, questionar, cantar, calar sem deixar de dizer, falar sem precisar usar a voz, comunicar sem estar presente.

É ser presente mesmo estando ausente. É imortalizar os seus pensamentos, os seus sentimentos, os seus conhecimentos, as suas mensagens, os seus anseios.

É eternizar um simples pensamento.

É cantar o amor em verso e prosa. É sentir, num simples fechar de olhos, o calor, o tato, o perfume, a lágrima, o sorriso, o escuro, a luz, e transformar tudo isso em versos que calem na alma do leitor.

É pintar, com letras, o cenário da vida, a tela da alma, as cores do amor!