Poemas, frases e mensagens de Rogério Beça

Um dia fui para o trabalho e aquilo parecia um hospital.
A um canto, o riso ensurdecedor e estúpido das hienas. No centro, leões e ovelhas.
No meu vestiário éramos sempre os mesmos, a vestir o uniforme que dizia o que faço. Alguns habitavam o já tradicional fato-de-macaco. É sépia.
Assim que abri a boca, os olhares repetiram a ladaínha do "lá vem ele com a mania", nunca me achei muito psicótico...
Engoli algumas palavras e saiu-me um bom-dia.
Depois foi fazer, fazer e mais fazer.
Invariavelmente, como na escola, os grupos agrupavam-se sem darem conta, e dei por mim a falar com os que sofriam de olhares.
Entre as hienas, que se riam da desgraça alheia e gostavam de ver o circo a arder e as ovelhas que mugiam sim, surgiam cumplicidades divertidas. Ria-me sob olhares.
Entre os que engolíamos palavras e os outros, os diálogos eram frequentes e profissionais, quase amistosos.
Envolvia-nos um cinismo que tornava possível pagar as contas.

Até que um dia o chefe morreu.

Entre aleluias, tentaram todos falar na mesma língua. As desconversas sucederam-se e a carta de demissão saiu-me em verso.
Mas as contas por pagar falaram tão mais alto do que a minha raiva que continuei por ali ao assobio.

A publicação deste texto serviu, também, para reformatar parte do comentário ao poema "Owner of a lonely heart" do usuário theartist_Ic, devolvendo-lhe assim a forma pretendida.

tem o peso do que é leve
a nuvem, a pluma, o sorriso

o ar do ar preso

tem o corpo do arvoredo
por podar
e o toque liso dum abraço
prenhe de mãos e dedos

alcance

o hálito da espera...

O que antes bastava
agora já não chega,
sorrisos airosos, montanhas de luz,
melodias,
espelhos de água no remanso das estações,
dívidas pagas em sangue,
rimas...

Não chega
o perfume das manhãs, a melancolia,
a definição das cores,
dos ruídos, das memórias...
Mas,
o que fito no horizonte?
Se não é suficiente o passado, nem o futuro.
Agora já não chega.

O Perto é tão incerto
como o Agora.

Vive
mesmo à nossa frente, rente,
tão à vista
armada.
Um dentro tão fora.

E nos quandos que nos habitam,
presentes nos passos,
no futuro,..
há um toque que se pressente,
requer o nosso tacto.

Perto.

É
sem nunca ser
de facto.

Era uma esfinge estranha
no alto do seu pedestal.
Nascera com um invulgar dom
encostado à sua voz.

- Dentro da sua timidez
deixara as perguntas para trás -

Com clareza cantava
duras dores,
ensombrando os pobres de espírito
estrangulados com a sua beleza.

Importava-lhe o seu lado felino
na imprecisão do abraço,
na eminência da ferida
às garras dos homens.

E a cada resposta errada com triste sina,
no calor das melodias que criava
num mero segundo ausente,
infinito.

De lágrima espessa,
escorre lenta na garganta
até à boca estomacal;
na papila um travo desigual
que espanta,
e nos atravessa.

Nesse pequeno gole
que nos lábios se cola,
lá se acha e perde a doçura,
perto, muito perto da loucura,
do fogo que imola
numa cadência mole.

Tem o sabor a antigo,
a passado de moda
ainda que moda nunca fosse,
com essa saudade doce,
licor que nos deixa à roda,
castigo...

na mira do fuzil o chão. o fora e o dentro lustroso, brilho. transparente a lente, a cruz que a segue. a luz. na solidão do cano, arriscado, nem pó. sem causa, espera, pausa. hábito de gatilho. um pombo verde esvoaça. esvoaçam os ramos finos das oliveiras que compõem a serigrafia, presos, contudo, pelas raízes. ao ar, onde tudo voa, anda e corre, há que ser leve. iludir a pedra, livre no arremesso. as Mulheres cheias de histórias e de dias. os dias cheios de Tudo. na carreira de tiro habita o fim. outro nome para recomeço. o muro baliza o muro do corpo, a sede da alma, do pensamento, penso invés. penso. hoje não é dia de sentença, não aqui. na guerra nada se limpa. a mira mira o chão.

Num cacho
não há
duas uvas iguais...

Estranho
o vinho.

Tem, por vezes, um lado calmo
em que nada o perturba ou move
sente o palmo de testa a um palmo,
ainda que agora e nunca, chove.

Inspira pelo nariz,
expira pela boca,
e sempre por um triz,
falha a hora louca.

Faz as suas rezas, tempestades,
por vezes nessa acalmia, suspira,
no jogo das liberdades, verdades,
muitas vezes fala-se só a mentira.

Cria no seu interior
uma paisagem bela,
em salmos de amor,
pintura a aguarela.

Tem, por vezes, um lado doce
em que nada vale um preço,
como se anjo sem asas fosse
com a loucura virada do avesso.

Não sei se sensação
se sentimento,
nem o porquê da indecisão
se o frio do vento,
se a alegria no coração
a bombar sangue cinzento.
Não compreendo a cor, ilusão?
Será que tanto tento
que alucino, e na alucinação
eu próprio me invento.

In Ambiguo