Agora não são horas
Há quem diga que há uma hora para tudo:
para amarguras e sorrisos,
para avanços e recuos,
para euforias e amuos,
para silêncios e avisos,
para ignorância e para estudo.
Há hora para poesia,
coisa rica e fluente
outras vezes pobre e demente
baixa hipocrisia.
Há quem diga que o destino nos traça
que ficamos marcados à nascença
que tudo fica definido
quase mais valia nem ter nascido
e não viver desta crença
que o que decidimos nos abraça.
Mas se para tudo há uma hora
o que fazemos aos minutos?
Se uma árvore não der frutos
porque será que demora?
Agora não são horas...
a paixão do silêncio
Como dizer, por parcas palavras, o silêncio?
Mudos,
os sons perdem-se no palácio do Sono.
Escassa forma de vida.
Espaço de túmulo,
intervalo de lápide.
Caverna fechada, reverbada a brilhos
sós,
esquecida pelo vento.
Quedo, o semblante,
povoado de medo e repouso
e lagos estagnados,
falho em esgares e sorrisos.
No langor, horizontes nocturnos,
horizontais leitos,
direitos.
As sombras,
fantasmas parados, caprichos
dalguma estrela longe.
A eternidade mora perto, infinita,
amaldiçoada
a desconhecer
o momento
e a sua cara-metade,
o grito.
Segundo contributo para o sarau "o grito da poesia".
Inspirado, de certo modo, na personificação do Sono, magnífica, das "metamorfoses" de Ovídio, do verso 591 ao verso 632 da edição bolso cotovia.
Eco, a mulher de olhos verdes
Há uma onda
sonora
que me calha,
maldita.
Dita
assim, como que a um espelho
gasto,
redondo e partido.
Tido
(como voz minha)
clamor repetido,
mas não refletidamente.
Mente
o ruído, imitador,
plágio
de boca
oca.
Que sai de mim,
qualquer um
por mim passa,
assa,
queima-me por dentro,
sempre
que não te clamo...
Amo.
Este texto foi baseado no episódio de Narciso e Eco do livro Metamorfoses - versos 340 a 400 de Ovídio. Edição bolso Cotovia
Poema da água
Trigo limpo
nunca
será pão.
Talvez farinha,
ou poeira, só, nunca alimento.
Como o pó de cimento
nunca será:
articulação de tijolo,
calçada americana,
pilar
em cabouco...
Cinza
nunca
será corpo.
Macho não é homem
Entre o que estava à vista
e o que via
havia o capricho, e uma vida inteira de cores.
Além do tempo,
que se lhe escoava das mãos pelos dedos,
ditava leis incognicíveis
como
o aumento rubro nos tons terra,
alvuras aglutinadas nas meninas dos olhos,
um trevo de três trémulas folhas que irrompeu só.
Entre o que cria e o que queria,
um conflito, que sabe finado lá perto do fim.
Remirava as sombras dos corpos mortos
escolhendo-lhes o matiz
e a curva,
que lhe decidia a hora do dia, sempre.
O pincel de cerda trazia o fim do intonaco, fraco.
À tona, molhada, toques precisos
eram
sorrisos, sonhos, fantasias, medos...
Era um
Caçador de futuros
pensando-se pintor de paredes.
A vela para abrir caminho
É no meio da escuridão,
lugar fechado, sozinho,
tudo está fora de mão
e a vela abre o caminho.
Nesse buraco de solidão
esse sitío de tanto espinho,
fogo-luz entra no coração
e a vela abre o caminho.
Ao entrar a vela no buraco
faz-se tudo menos luz
e tudo forte fica fraco.
Essa vela ilumina e seduz
preenche de vida o vacuo
deixando-me e à solidão nús.
Canto da palavra
Letra a letra,
o som,
entre a vogal e a consoante;
o fonema.
Expressão
e limite finito da ideia;
verbal, manuscrita,
impressa,
sagrada, maldita...
Veículo de comunicação.
Da canhota à dextra,
da dextra à canhota,
hieróglifo ou gatafunho
pelo punho
ou pela tecla...
Vale-nos a estenografia
vazia.
Poema do Homem que se tinha perdido na chuva
Ensopado
(não de borrego ou enguias)
avançava sob um escuro-de-noite
sem estrelas,
sem luar,
só neblina.
Carente
do pensamento mais próximo
(não de amor, não de sexo)
avançava de coração nas mãos,
palpitante,
ora parado, nos intervalos dos batimentos sãos.
Descaminhos
(não ruas ou carreiros)
em que parava para se achar, hirto,
mirava referências
em falta.
Palpava o breu.
O aguaceiro rompia as pequenas hipóteses de se encontrar...
o paraíso que reconheço
Inevitável a caminhada
se nos é sorteada
a expulsão
uterina.
Os passos que pomos na estrada,
são equidistantes dum mesmo termo,
com sorte
uma colina subida para sul
a descemos
norte.
- ainda que em pleno desnorte o corpo permita a rotação
gradual -
A protecção dos santos cuida dos fracos
Excluídos
incluímo-nos numa rede, farta de nós.
Ao ar.
À mercê dum veneno que nos quer.
Homem,
bicho curto,
rocha,
falha folha de arbusto
ou
Mulher.
Cumprimentos de lei cega.
Circulamos numa farsa contente.
Em frente,
em frente,
em frente...
Indefinições de Timbre
Sei
que tenho voz
quando somos coro.
Quando vejo
nos teus olhos
que sou ouvido, tenho boca.
Talvez
puro não seja o ruído
e,
por outros,
se quedasse mudo.
Apenas entre nós
sinto
essa voz.
Por vezes cansada e rouca,
outras ecos de risos,
somos
uma só vibração.
