bordão Alunar
Na minha terra não há violência
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não se humilha
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há a guerra
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há mesquinhos, nem hipócritas
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há ladrões, assassinos, violadores
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há corrupção, nem crime
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há pura maldade
usamos a inteligência noutras coisas...
A minha terra é diferente.
Na minha terra
não há
gente.
a paixão do silêncio
Como dizer, por parcas palavras, o silêncio?
Mudos,
os sons perdem-se no palácio do Sono.
Escassa forma de vida.
Espaço de túmulo,
intervalo de lápide.
Caverna fechada, reverbada a brilhos
sós,
esquecida pelo vento.
Quedo, o semblante,
povoado de medo e repouso
e lagos estagnados,
falho em esgares e sorrisos.
No langor, horizontes nocturnos,
horizontais leitos,
direitos.
As sombras,
fantasmas parados, caprichos
dalguma estrela longe.
A eternidade mora perto, infinita,
amaldiçoada
a desconhecer
o momento
e a sua cara-metade,
o grito.
Segundo contributo para o sarau "o grito da poesia".
Inspirado, de certo modo, na personificação do Sono, magnífica, das "metamorfoses" de Ovídio, do verso 591 ao verso 632 da edição bolso cotovia.
Por extenso
Não dá para abreviar
o mar
o sol
a lua
viver não tem
algarismos
nem sumários
mesmo que te escondas em recantos
escusos
encolhas os dias no medo
escolhas o pouco
no teu obituário deitarão as vírgulas do
costume
Onde houver chão há cama
No calor do azulejo,
até no cinzento cimento,
há um aconchego que vejo.
No meio do feno,
até no branco vago dum banco,
há um leito terreno.
No pé de solo
esburacado, se couber o corpo deitado,
como planta, como um cão, há colo.
No lado de dentro da minha porta
cada palmo
é sulco calmo que o frio corta.
Não esperes fama de relento à minha guarda,
onde houver chão há cama,
um encosto, uma farda...
Terceira idade
[de uns e outros]
Para uns
a idade é um posto,
para outros
um oposto.
Nas páginas do silêncio
Nas páginas do silêncio eram inscritas trovoadas
carregadas de vento, de uivos, de piares
e pios Homens,
fartos de olhares mudos.
Nas páginas do silêncio,
o verbo agrilhoava-se à acção, adjetivava o tempo,
quedo e preso,
e as horas eram leves incertezas.
Nas páginas do silêncio dobravam-se as memórias,
reclusas e moldadas, como barro,
e os lugares
eram onde os segundos ainda esperavam.
Nas páginas do silêncio pregava-se a igualdade,
o mesmo rugido não ouvido
atento a cada rosto,
e por todos multiplicado e dividido.
Nas páginas do silêncio cheirava a começos
e o perfume
selava as narinas de monstros,
como nos primeiros dias de escola.
Nas páginas do silêncio mora o descanso
prestes a terminar.
Para dar voz
ao poema.
habitar o habit(u)ar
Cria raízes
mas não é árvore,
é a repetição do gesto que se renova,
indigesto resto, a cada prova,
acção sem acto.
É.
E, como o espinho no cacto,
calo sem protesto,
nem pensar
anda andando
sem ver o caminho.
Vai.
Sem parar…
[um passado presente futuro. declino esse retorno que me foge da memória. a fuga do pensar e do ser. com que mão começas por apertar o atacador do sapato? e por qual pé? são sempre duas perguntas que me faço, por hábito. e porquê? a memória ainda a reconheço como um esforço mental para regressar. e esse outro regresso, incessante? a economia neuronal é absolutamente necessária para a sanidade mental, mas deixa-me sempre com dúvidas acerca do momento. quantas vezes deixei a esse ser que me habita, fazer? nem faço a menor ideia, já, com que dedo puxo o trinco de cada porta...]
cura de Sal
salguei-te
porque te quero ao ar
palavra cheia
e sem querer dei-te o sabor,
o perfume a eternidade, sem querer
salguei-te
para te guardar do frio
e ignóbil, ignoto, palavra que incendeias
dei-te o calor,
a luz, o fogo, o ódio, o amor
salguei-te
para que dures, sejas as cores do infinito,
palavra crua,
dei-te o sal que não tenho, dei-te o querer
em que acredito.
o origami do cisne
Dobrou em quatro
a folha gatafunhada de papel pautado.
Pelos seus dedos passara
o mais agudo haicai,
tinha uma ironia e meia metáfora
no segundo verso,
no idioma de sua majestade
triplicou uma alegoria fabulosa
de desdém e abandono;
o resultado final,
de pescoço elegante e altivez,
vogava no lago das mãos do garoto
que apenas pedira
um pato
feio...
Números irracionais
Naquela casa decimal
cabia um lar.
Havia o teu cheiro
entranhado
nas fissuras do chão,
a tua marca
de água
perdida nas janelas de abril,
a desarrumação da cama,
em cada lado
da vírgula
que compunha o nosso número...
