Agora não são horas
Há quem diga que há uma hora para tudo:
para amarguras e sorrisos,
para avanços e recuos,
para euforias e amuos,
para silêncios e avisos,
para ignorância e para estudo.
Há hora para poesia,
coisa rica e fluente
outras vezes pobre e demente
baixa hipocrisia.
Há quem diga que o destino nos traça
que ficamos marcados à nascença
que tudo fica definido
quase mais valia nem ter nascido
e não viver desta crença
que o que decidimos nos abraça.
Mas se para tudo há uma hora
o que fazemos aos minutos?
Se uma árvore não der frutos
porque será que demora?
Agora não são horas...
a paixão do silêncio
Como dizer, por parcas palavras, o silêncio?
Mudos,
os sons perdem-se no palácio do Sono.
Escassa forma de vida.
Espaço de túmulo,
intervalo de lápide.
Caverna fechada, reverbada a brilhos
sós,
esquecida pelo vento.
Quedo, o semblante,
povoado de medo e repouso
e lagos estagnados,
falho em esgares e sorrisos.
No langor, horizontes nocturnos,
horizontais leitos,
direitos.
As sombras,
fantasmas parados, caprichos
dalguma estrela longe.
A eternidade mora perto, infinita,
amaldiçoada
a desconhecer
o momento
e a sua cara-metade,
o grito.
Segundo contributo para o sarau "o grito da poesia".
Inspirado, de certo modo, na personificação do Sono, magnífica, das "metamorfoses" de Ovídio, do verso 591 ao verso 632 da edição bolso cotovia.
Solo do manatim
Era uma esfinge estranha
no alto do seu pedestal.
Nascera com um invulgar dom
encostado à sua voz.
- Dentro da sua timidez
deixara as perguntas para trás -
Com clareza cantava
duras dores,
ensombrando os pobres de espírito
estrangulados com a sua beleza.
Importava-lhe o seu lado felino
na imprecisão do abraço,
na eminência da ferida
às garras dos homens.
E a cada resposta errada com triste sina,
no calor das melodias que criava
num mero segundo ausente,
infinito.
A perversão da Salva
Não se livra desta cor:
Entre o azul
e o violeta.
Tem a Salva, flor cano:
Carola e nas sépalas, estiletes,
pétalas em forma de sino,
sina.
No fundo
do fundo desta,
o mais rico
licor.
Anda o Colibri desde que voa,
sob feitiço,
por este mel que o salva,
prende, alimenta,
vicía...
Polinização
e beijo.
festa brava
A arena
nada mais é que terra batida
limitada pela morte;
se cresci e sou fera,
já fui bezerro
e hoje
já era.
Sinto-o
no sangue,
os olés,
jorra, escorre, salpica...
No picadeiro anseio
num terror pressentido
de quem acaba a meio tempo
a entrada no palco:
centauros, gente de capa,
uivos, gritos, injúrias
e pó...
O que me enraivece, magoa,
é ver a minha família por lá,
humilhados
até à exaustão
nesta hipovolémia
de sangue, suor e dor.
Nesta areia,
de espectáculo tão cheia,
nada mais espero
que
um ponto final sincero:
um simples matadouro!
(Chegar) A casa vivos
O sangue coalha,
na boca , não seca;
sou eu quem falha,
sou eu quem peca.
Não sou que estendo a mão
num bofardo,
mas então?
Sou eu que me acobardo,
que o delito consinto
e a mim mesma minto.
A quem?
À figura destroçada ao espelho, ninguém!!!
(Costelas partidas, clavícula partida, fíbula também, baço fracturado, braço, figado aos pedaços, cabeça partida (perdida), o coração, partido...)
Chegou
o momento de engolir o nó
e ficar
só!
Mas segura e sem medo!
Eliminar
este segredo!
Home Alive é um projecto de defesa pessoal que nasceu em Seattle em 1993.
Nesse ano, Mia Zapata, uma cantora Grunge, vocalista dos The Gits, foi brutalmente violada, estrangulada e, claro está, morta.
Por curiosidade, numa das músicas que cantava, meio violenta meio melódica, ela faz referência a esse tipo de morte. Mas reversamente. "Não me magoarás, violarás...".
Trágico.
Os amigos, colegas de profissão entraram em pânico. Como alguém com a vitalidade de Mia pôde ser tão maltratada?
Home Alive, foi um duplo albúm vil. Violentíssimo, em que mais de metade das músicas, são poemas recitados, contra os maus-tratos, em geral.
Os que cantam, têm a crueza que o meu bem-amado Grunge pode ter.
Pobre Mia. O seu assassino foi achado 10 anos mais tarde, quando ninguém já esperava, e quando a ciência forense entrou em força com os testes de ADN.
O legado de Mia Zapata mantêm-se.
Mulheres e homens tiveram aulas de defesa pessoal, de gritar por ajuda (?!), de insurgirem-se verbalmente contra agressores...
Claro que, a violência, continua por aí em cada um de nós, mas agora somos, talvez um pouco, menos cegos.
Muitos já chegaram a casa vivos, entretanto...
é só sal
Vá,
dá-me o teu ódio,
que ponho-o no pódio
das minhas relações,
confusões, reacções...
Cloreto de sódio
de amores e paixões.
Não faz nenhum mal,
é só pó, é só sal,
ódio ou amor, traições,
é tudo passageiro, tudo igual.
Não tenho a ele direito, reparo,
que, tal como amor,
é tão raro.
Tal como as verdadeiras emoções,
só temos desilusões,
tudo mais, o preço é caro.
Vá,
dá-me o que sentes e se esvai,
esse ódio parente, pai
vermelho,
no espelho
cai;
em tantas vezes me assemelho.
che Ira Má Zedo
Na tentativa de crónica, sou diferente.
Outro.
Já me disseram que tenho um lado reactivo que me tira alguma qualidade (presunçoso a esta hora?). Mas que gosto de explorar. E gosto de assistir à reacção do outro, neste caso, o meu respeitável leitor, como vossa mercê, que agora me lê.
Descrição:
É um rapazinho de vinte e sete anos (não sabe escrever algarismos muito bem), duma terra chamada Rapadoira. Nordeste lusitano, Alto Douro vinhateiro, a dez km de Alijó e a catorze da Porca de Murça.
Em pleno planalto transmontano, o sotaque é outro. Os bb pelos bb são trocados, e usam o Carai (regionalismo de caralho), como ponto final de cada frase.
De temperamento difícil, tem sempre razão e resposta. Para tudo.
Tem tendência para falar sozinho.
É estudante de fenómenos estúpidos e, como distracção, faz caminhadas e limpa as matas de caruma e pinhas.
Volta e meia, umas giestas vão com os porcos.
Nasceu no inverno. Fevereiro é um mês difícil. Sobretudo o vinte e nove.
Só comemora no bissexto.
O seu nome diz outro tudo: che, em honra do revolucionário; Ira, já que ambos os progenitores são truculentos por natureza; Má, da parte da mãe, com quem discute muito; e Zedo, da parte do pai, com quem tem pouco em comum.
O resto, é para irem conhecendo.
Adora discutir gostos (já agora, tudo o resto), odeia fogo (faz-lhe lembrar o paraíso), ao contrário de mim que sou ateu, é pagão e politeísta.
Pior.
Adora ser provocado.
É heterossexual, mas sabe que essas coisas só têm interesse por acaso. Amor é amor.
Embora brinque muito com essa palavra, secretamente, procura o sentimento.
Peixes de signo.
Isso diz tudo.
Adoraria responder, a todos os comentários que fazem às suas crónicas, com um "obrigado mas ninguém lhe perguntou nada! Já agora, eu não escrevi que preferia que não me lessem?", mas eu não deixo.
Nota: cheiramázedo estará sempre identificado.
No tag.
Após cronicar.
Tenham paciência com a bestinha. Porque eu estou farto.
Já o meti fora de casa, e que vá mas é para a terra dele!
agonia
Absinto a tua falta,
de qualquer coisa em ti que me fazia
maior...
e que esse licor me faz tão pequeno,
me traz uma agonia:
puro veneno.
A vírgula que estragou o livro
Começou num ponto,
embandeirou-se num arco
descendente.
Limitou-se
no levantar da caneta
do papel branco.
Entre o predicado e o sujeito
(mais propriamente entre o verbo e o nome)
partiu a frase,
cortou o parágrafo,
reduziu o capítulo a nada,
estragou o livro...
Nome do romance:
"Ponto Final"
