Poemas, frases e mensagens de Rogério Beça

Há quem diga que há uma hora para tudo:
para amarguras e sorrisos,
para avanços e recuos,
para euforias e amuos,
para silêncios e avisos,
para ignorância e para estudo.

Há hora para poesia,
coisa rica e fluente
outras vezes pobre e demente
baixa hipocrisia.

Há quem diga que o destino nos traça
que ficamos marcados à nascença
que tudo fica definido
quase mais valia nem ter nascido
e não viver desta crença
que o que decidimos nos abraça.

Mas se para tudo há uma hora
o que fazemos aos minutos?
Se uma árvore não der frutos
porque será que demora?

Agora não são horas...

Como dizer, por parcas palavras, o silêncio?
Mudos,
os sons perdem-se no palácio do Sono.
Escassa forma de vida.
Espaço de túmulo,
intervalo de lápide.

Caverna fechada, reverbada a brilhos
sós,
esquecida pelo vento.
Quedo, o semblante,
povoado de medo e repouso
e lagos estagnados,
falho em esgares e sorrisos.
No langor, horizontes nocturnos,
horizontais leitos,
direitos.
As sombras,
fantasmas parados, caprichos
dalguma estrela longe.

A eternidade mora perto, infinita,
amaldiçoada
a desconhecer
o momento
e a sua cara-metade,
o grito.

Segundo contributo para o sarau "o grito da poesia".
Inspirado, de certo modo, na personificação do Sono, magnífica, das "metamorfoses" de Ovídio, do verso 591 ao verso 632 da edição bolso cotovia.

Há uma onda
sonora
que me calha,
maldita.

Dita
assim, como que a um espelho
gasto,
redondo e partido.

Tido
(como voz minha)
clamor repetido,
mas não refletidamente.

Mente
o ruído, imitador,
plágio
de boca

oca.
Que sai de mim,
qualquer um
por mim passa,

assa,
queima-me por dentro,
sempre
que não te clamo...

Amo.

Este texto foi baseado no episódio de Narciso e Eco do livro Metamorfoses - versos 340 a 400 de Ovídio. Edição bolso Cotovia

Trigo limpo
nunca
será pão.
Talvez farinha,
ou poeira, só, nunca alimento.
Como o pó de cimento
nunca será:
articulação de tijolo,
calçada americana,
pilar
em cabouco...

Cinza
nunca
será corpo.

Será
que podemos ensinar
a
um trolha
(que assenta tijolo sobre tijolo),
que o que faz
é
o edifício da Humanidade?

Não se livra desta cor:
Entre o azul
e o violeta.

Tem a Salva, flor cano:
Carola e nas sépalas, estiletes,
pétalas em forma de sino,
sina.
No fundo
do fundo desta,
o mais rico
licor.

Anda o Colibri desde que voa,
sob feitiço,
por este mel que o salva,
prende, alimenta,
vicía...

Polinização
e beijo.

A arena
nada mais é que terra batida
limitada pela morte;

se cresci e sou fera,
já fui bezerro
e hoje
já era.
Sinto-o
no sangue,
os olés,
jorra, escorre, salpica...

No picadeiro anseio
num terror pressentido
de quem acaba a meio tempo
a entrada no palco:

centauros, gente de capa,
uivos, gritos, injúrias
e pó...

O que me enraivece, magoa,
é ver a minha família por lá,
humilhados
até à exaustão
nesta hipovolémia
de sangue, suor e dor.
Nesta areia,
de espectáculo tão cheia,
nada mais espero
que
um ponto final sincero:

um simples matadouro!

Vestia, despia a roupa
despia, vestia a roupa
a roupa vestia e despia
vestia a roupa e a despia...
Escrevia e lia o caderno
lia e escrevia no caderno
o caderno lia e escrevia
escrevia o caderno e o lia...
A cada momento que passa
menos espaço no roupeiro,
cheio de traça!

O sangue coalha,
na boca , não seca;

sou eu quem falha,
sou eu quem peca.

Não sou que estendo a mão
num bofardo,
mas então?

Sou eu que me acobardo,
que o delito consinto
e a mim mesma minto.

A quem?

À figura destroçada ao espelho, ninguém!!!

(Costelas partidas, clavícula partida, fíbula também, baço fracturado, braço, figado aos pedaços, cabeça partida (perdida), o coração, partido...)

Chegou
o momento de engolir o nó
e ficar
só!
Mas segura e sem medo!
Eliminar
este segredo!

Home Alive é um projecto de defesa pessoal que nasceu em Seattle em 1993.
Nesse ano, Mia Zapata, uma cantora Grunge, vocalista dos The Gits, foi brutalmente violada, estrangulada e, claro está, morta.
Por curiosidade, numa das músicas que cantava, meio violenta meio melódica, ela faz referência a esse tipo de morte. Mas reversamente. "Não me magoarás, violarás...".
Trágico.
Os amigos, colegas de profissão entraram em pânico. Como alguém com a vitalidade de Mia pôde ser tão maltratada?
Home Alive, foi um duplo albúm vil. Violentíssimo, em que mais de metade das músicas, são poemas recitados, contra os maus-tratos, em geral.
Os que cantam, têm a crueza que o meu bem-amado Grunge pode ter.

Pobre Mia. O seu assassino foi achado 10 anos mais tarde, quando ninguém já esperava, e quando a ciência forense entrou em força com os testes de ADN.

O legado de Mia Zapata mantêm-se.
Mulheres e homens tiveram aulas de defesa pessoal, de gritar por ajuda (?!), de insurgirem-se verbalmente contra agressores...
Claro que, a violência, continua por aí em cada um de nós, mas agora somos, talvez um pouco, menos cegos.
Muitos já chegaram a casa vivos, entretanto...

Hoje
sou feito de chuva
e
caio por aí
molhado
em tudo:
em movimento ou parado.

Hoje
sou tanto de humidade
que no ponto mais tenso
sou precipício
e precipitação,
por descuido
chovi, no meio do verão.