Poemas, frases e mensagens de Rogério Beça

O que antes bastava
agora já não chega,
sorrisos airosos, montanhas de luz,
melodias,
espelhos de água no remanso das estações,
dívidas pagas em sangue,
rimas...

Não chega
o perfume das manhãs, a melancolia,
a definição das cores,
dos ruídos, das memórias...
Mas,
o que fito no horizonte?
Se não é suficiente o passado, nem o futuro.
Agora já não chega.

O Perto é tão incerto
como o Agora.

Vive
mesmo à nossa frente, rente,
tão à vista
armada.
Um dentro tão fora.

E nos quandos que nos habitam,
presentes nos passos,
no futuro,..
há um toque que se pressente,
requer o nosso tacto.

Perto.

É
sem nunca ser
de facto.

Nas páginas do silêncio eram inscritas trovoadas
carregadas de vento, de uivos, de piares
e pios Homens,
fartos de olhares mudos.

Nas páginas do silêncio,
o verbo agrilhoava-se à acção, adjetivava o tempo,
quedo e preso,
e as horas eram leves incertezas.

Nas páginas do silêncio dobravam-se as memórias,
reclusas e moldadas, como barro,
e os lugares
eram onde os segundos ainda esperavam.

Nas páginas do silêncio pregava-se a igualdade,
o mesmo rugido não ouvido
atento a cada rosto,
e por todos multiplicado e dividido.

Nas páginas do silêncio cheirava a começos
e o perfume
selava as narinas de monstros,
como nos primeiros dias de escola.

Nas páginas do silêncio mora o descanso
prestes a terminar.

Para dar voz
ao poema.

Tem, por vezes, um lado calmo
em que nada o perturba ou move
sente o palmo de testa a um palmo,
ainda que agora e nunca, chove.

Inspira pelo nariz,
expira pela boca,
e sempre por um triz,
falha a hora louca.

Faz as suas rezas, tempestades,
por vezes nessa acalmia, suspira,
no jogo das liberdades, verdades,
muitas vezes fala-se só a mentira.

Cria no seu interior
uma paisagem bela,
em salmos de amor,
pintura a aguarela.

Tem, por vezes, um lado doce
em que nada vale um preço,
como se anjo sem asas fosse
com a loucura virada do avesso.

Cheira a vento nesta primavera,
que afasta as nuvens e traz o frio
nem parece dela, invernia desconfio,
ou a estação já não é o que era...

Tanto frio está que se desespera
pelo verão quente, daquele estio,
mas o vento que venta com brio
arranca a esperança que já houvera.

As andorinhas voam indiferentes
a todas estas oscilações de humor
porque passam as estações e gentes.

Faz-nos falta a lágrima de calor
e essa primavera de dias quentes
em que tudo é fácil, até o amor.

O que é isto que respiro?
Que só dá o ar da sua graça
quando se levanta o vento
ou, quando se acalma, brisa,
invisível intocável massa
que, em força, fica lamento
e que logo se suaviza
tempestade que não refiro.

O que é isto que inspiro?
Que sempre me ultrapassa,
que me envolve ao relento.
Do qual (ninguém avisa)
sou dependente, coisa devassa,
e sempre sempre desatento
(sinal que me fragiliza).
Um bocado irreal que retiro...

O que isto é?
Verbo ou objecto,
qual a sua conjugação?
Como é que se faz?
Sendo ciência, não será fé?
Ilusório ou concreto,
qual o alcance da sua ilusão,
misto molecular de gás...

Tudo tem cor
se abrires os olhos
e escapares do cinza das horas.

Do negro da fé,
ao alvo dos começos.

A cada momento do olhar
oferece a atenção
do ver.

Vê.

Traga os contrastes quentes,
as indiferenças frias.

O ausente ar, a água transparente,
traz a tez do que tem.

Toca nos tons carregados e nos leves,
as cores breves,
as grandes.

Troca aquela que te vaza,
a que chamas de casa, pela que te repleta.

E escuta com os olhos que a terra
há-de comer
as sombras, os reflexos opacos,
que alimentam mistérios, e outras fomes.

A minha filha vê cores em todas as letras...

Tudo tem cor
se abrires os olhos
e escapares do cinza das horas.

Não se livra desta cor:
Entre o azul
e o violeta.

Tem a Salva, flor cano:
Carola e nas sépalas, estiletes,
pétalas em forma de sino,
sina.
No fundo
do fundo desta,
o mais rico
licor.

Anda o Colibri desde que voa,
sob feitiço,
por este mel que o salva,
prende, alimenta,
vicía...

Polinização
e beijo.

No areal escalda o sol vespertino,
alto, quente;
convida o mar a um mergulho
e cheios de orgulho
os corpos de toda a gente
semi-despidos, da velha ao menino.

As toalhas coloridas revestem o chão,
os pés evitam sacudir a areia,
educados;
mas para todos os lados,
tão cheia,
deitados corpos semi-despidos estão.

Roupa reduzida
a cobrir o nada,
a carne de fora,
agora
exposta e suada,
seduzida.

Os olhares tocam-se indiscretos,
atrevidos, gulosos; saciam a vista:
músculos definidos, peitos
firmes, lassos, direitos,
todos indefinidos. Artista
o escultor destes corpos tão erectos.

Há toda uma provocação sublime
que todos fazem, aceitam, regulam,
acto não pensado
que, por ser regulado,
em todos circulam
estes restos de crime.

Até ao mergulho, engolido nas marés,
mar adentro, viril,
até à fronteira da pele...
Esse mar que te expele
sereno, revolto, vil,
que banha-te da cabeça aos pés.

Ficas molhada,
recanto a recanto
e nada, nada fica ileso.
Esse suspiro preso
que tens como encanto, pranto,
se o teu corpo nele nada.

Exaustos
os corpos vaidoso secam,
reluzem ao sol...
cada um fica mole
mas, nisto, todos pecam
nestes faustos.

Perto do fim da sua vida, Velázquez quis mais:
ia trazer para o mundo das tintas o da filosofia.
Na companhia de fidalgos, reis e outros que tais,
todas distintas, todas iguais, fez ele o que queria.

Quem visse nas suas duas mãos a paleta e pincel,
acharia que a tela era indiferente doutras, comum.
E eis, o mais estranho auto-retrato, obscuro, infiel,
de quem se pintou pintando outrém e nenhum!

Olhem.

Reparem bem, como nessa sala dos reis de Espanha,
todos convivemos e observamos, a uma só mirada.
Parece olhar-nos quando se pinta e que a luz banha
escassamente o que por ela passa, quieta e parada.

Tantos estão juntos na largura. Há na tela uma tela,
além dela a infanta, loira, dominante, sorri no centro.
Noutra ponta, esclarecida, termina nela uma janela
que dá a pouca luz; quem mais deveria estar dentro?

Olhem.

Aias casadoiras, meninas então, prestes a crescer,
faziam que trabalhavam os seus trabalhos quietos...
Até um cão, com a sua vida de cão, parecia cão ser,
sob o pé dum anão que então não brincava, objectos.

Um intruso nas tintas surge, é parecido connosco,
vê, sem ser visto. Nas costas do artista que resta,
o que aparece e existe é baço, impreciso e tosco.
Só o brilho, nas aspas do espelho, faz a sua festa.

Olhem.

Entre o feito e o por fazer, somos pares desses reis
que posaram, há uns séculos atrás, com mui rigor.
Com sorrisos fartos miram o quadro, seus papéis.
Veem o seu retrato ganhar vida nas mão do pintor.

Velázquez que se pintou pintando o rei e a raínha
(sabemos eles serem porque um espelho não mente)
deu ao encanto um sabor que ele ainda não tinha.
Na obra, esse enigma à esfinge, a intriga à gente.

Olhem.

Cada momento que passa sem medo, se repetindo,
o óleo seca e faz parar o tempo. Todos serão então,
figuras, personagens sem acção, memórias indo,
viagem ao passado, uma incógnita, vã recordação.

Olhem com atenção para todos detalhes, vejam,
procurem no palácio a vossa sombra escondida,
nos passos dados, na riqueza das vestes. E sejam
os autores e os protagonistas desta vossa vida.