Poemas, frases e mensagens de Rogério Beça

Um dia fui para o trabalho e aquilo parecia um hospital.
A um canto, o riso ensurdecedor e estúpido das hienas. No centro, leões e ovelhas.
No meu vestiário éramos sempre os mesmos, a vestir o uniforme que dizia o que faço. Alguns habitavam o já tradicional fato-de-macaco. É sépia.
Assim que abri a boca, os olhares repetiram a ladaínha do "lá vem ele com a mania", nunca me achei muito psicótico...
Engoli algumas palavras e saiu-me um bom-dia.
Depois foi fazer, fazer e mais fazer.
Invariavelmente, como na escola, os grupos agrupavam-se sem darem conta, e dei por mim a falar com os que sofriam de olhares.
Entre as hienas, que se riam da desgraça alheia e gostavam de ver o circo a arder e as ovelhas que mugiam sim, surgiam cumplicidades divertidas. Ria-me sob olhares.
Entre os que engolíamos palavras e os outros, os diálogos eram frequentes e profissionais, quase amistosos.
Envolvia-nos um cinismo que tornava possível pagar as contas.

Até que um dia o chefe morreu.

Entre aleluias, tentaram todos falar na mesma língua. As desconversas sucederam-se e a carta de demissão saiu-me em verso.
Mas as contas por pagar falaram tão mais alto do que a minha raiva que continuei por ali ao assobio.

A publicação deste texto serviu, também, para reformatar parte do comentário ao poema "Owner of a lonely heart" do usuário theartist_Ic, devolvendo-lhe assim a forma pretendida.

tem o peso do que é leve
a nuvem, a pluma, o sorriso

o ar do ar preso

tem o corpo do arvoredo
por podar
e o toque liso dum abraço
prenhe de mãos e dedos

alcance

o hálito da espera...

O que antes bastava
agora já não chega,
sorrisos airosos, montanhas de luz,
melodias,
espelhos de água no remanso das estações,
dívidas pagas em sangue,
rimas...

Não chega
o perfume das manhãs, a melancolia,
a definição das cores,
dos ruídos, das memórias...
Mas,
o que fito no horizonte?
Se não é suficiente o passado, nem o futuro.
Agora já não chega.

O Perto é tão incerto
como o Agora.

Vive
mesmo à nossa frente, rente,
tão à vista
armada.
Um dentro tão fora.

E nos quandos que nos habitam,
presentes nos passos,
no futuro,..
há um toque que se pressente,
requer o nosso tacto.

Perto.

É
sem nunca ser
de facto.

Era uma esfinge estranha
no alto do seu pedestal.
Nascera com um invulgar dom
encostado à sua voz.

- Dentro da sua timidez
deixara as perguntas para trás -

Com clareza cantava
duras dores,
ensombrando os pobres de espírito
estrangulados com a sua beleza.

Importava-lhe o seu lado felino
na imprecisão do abraço,
na eminência da ferida
às garras dos homens.

E a cada resposta errada com triste sina,
no calor das melodias que criava
num mero segundo ausente,
infinito.

De lágrima espessa,
escorre lenta na garganta
até à boca estomacal;
na papila um travo desigual
que espanta,
e nos atravessa.

Nesse pequeno gole
que nos lábios se cola,
lá se acha e perde a doçura,
perto, muito perto da loucura,
do fogo que imola
numa cadência mole.

Tem o sabor a antigo,
a passado de moda
ainda que moda nunca fosse,
com essa saudade doce,
licor que nos deixa à roda,
castigo...

Cria raízes
mas não é árvore,

é a repetição do gesto que se renova,
indigesto resto, a cada prova,

acção sem acto.

É.

E, como o espinho no cacto,
calo sem protesto,
nem pensar

anda andando
sem ver o caminho.

Vai.
Sem parar…

[um passado presente futuro. declino esse retorno que me foge da memória. a fuga do pensar e do ser. com que mão começas por apertar o atacador do sapato? e por qual pé? são sempre duas perguntas que me faço, por hábito. e porquê? a memória ainda a reconheço como um esforço mental para regressar. e esse outro regresso, incessante? a economia neuronal é absolutamente necessária para a sanidade mental, mas deixa-me sempre com dúvidas acerca do momento. quantas vezes deixei a esse ser que me habita, fazer? nem faço a menor ideia, já, com que dedo puxo o trinco de cada porta...]

salguei-te
porque te quero ao ar
palavra cheia
e sem querer dei-te o sabor,
o perfume a eternidade, sem querer

salguei-te
para te guardar do frio
e ignóbil, ignoto, palavra que incendeias
dei-te o calor,
a luz, o fogo, o ódio, o amor

salguei-te
para que dures, sejas as cores do infinito,
palavra crua,
dei-te o sal que não tenho, dei-te o querer
em que acredito.

Naquela casa decimal
cabia um lar.

Havia o teu cheiro
entranhado
nas fissuras do chão,
a tua marca
de água
perdida nas janelas de abril,
a desarrumação da cama,

em cada lado
da vírgula
que compunha o nosso número...

Cheira a vento nesta primavera,
que afasta as nuvens e traz o frio
nem parece dela, invernia desconfio,
ou a estação já não é o que era...

Tanto frio está que se desespera
pelo verão quente, daquele estio,
mas o vento que venta com brio
arranca a esperança que já houvera.

As andorinhas voam indiferentes
a todas estas oscilações de humor
porque passam as estações e gentes.

Faz-nos falta a lágrima de calor
e essa primavera de dias quentes
em que tudo é fácil, até o amor.