bordão Alunar
Na minha terra não há violência
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não se humilha
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há a guerra
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há mesquinhos, nem hipócritas
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há ladrões, assassinos, violadores
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há corrupção, nem crime
usamos a inteligência noutras coisas,
na minha terra não há pura maldade
usamos a inteligência noutras coisas...
A minha terra é diferente.
Na minha terra
não há
gente.
a paixão do silêncio
Como dizer, por parcas palavras, o silêncio?
Mudos,
os sons perdem-se no palácio do Sono.
Escassa forma de vida.
Espaço de túmulo,
intervalo de lápide.
Caverna fechada, reverbada a brilhos
sós,
esquecida pelo vento.
Quedo, o semblante,
povoado de medo e repouso
e lagos estagnados,
falho em esgares e sorrisos.
No langor, horizontes nocturnos,
horizontais leitos,
direitos.
As sombras,
fantasmas parados, caprichos
dalguma estrela longe.
A eternidade mora perto, infinita,
amaldiçoada
a desconhecer
o momento
e a sua cara-metade,
o grito.
Segundo contributo para o sarau "o grito da poesia".
Inspirado, de certo modo, na personificação do Sono, magnífica, das "metamorfoses" de Ovídio, do verso 591 ao verso 632 da edição bolso cotovia.
Rota da seda
Apesar de remotos,
ainda criamos laços,
como se nos pescássemos numa rede fina,
procurando uma autofagia que se alarga aos outros.
Ainda que ermos,
tememos as mesmas desgraças,
queremos.
Temos.
Somos peças de relojoaria
à procura de espaço.
Embora sós,
seguimos sentenças alheias
por opção nossa, numa via que nos engrossa,
tece.
Entre o fio e o tecido
espera a fibra.
A linha imaginária que nos une.
Terceira idade
[de uns e outros]
Para uns
a idade é um posto,
para outros
um oposto.
Nas páginas do silêncio
Nas páginas do silêncio eram inscritas trovoadas
carregadas de vento, de uivos, de piares
e pios Homens,
fartos de olhares mudos.
Nas páginas do silêncio,
o verbo agrilhoava-se à acção, adjetivava o tempo,
quedo e preso,
e as horas eram leves incertezas.
Nas páginas do silêncio dobravam-se as memórias,
reclusas e moldadas, como barro,
e os lugares
eram onde os segundos ainda esperavam.
Nas páginas do silêncio pregava-se a igualdade,
o mesmo rugido não ouvido
atento a cada rosto,
e por todos multiplicado e dividido.
Nas páginas do silêncio cheirava a começos
e o perfume
selava as narinas de monstros,
como nos primeiros dias de escola.
Nas páginas do silêncio mora o descanso
prestes a terminar.
Para dar voz
ao poema.
Anís
De lágrima espessa,
escorre lenta na garganta
até à boca estomacal;
na papila um travo desigual
que espanta,
e nos atravessa.
Nesse pequeno gole
que nos lábios se cola,
lá se acha e perde a doçura,
perto, muito perto da loucura,
do fogo que imola
numa cadência mole.
Tem o sabor a antigo,
a passado de moda
ainda que moda nunca fosse,
com essa saudade doce,
licor que nos deixa à roda,
castigo...
limpo
na mira do fuzil o chão. o fora e o dentro lustroso, brilho. transparente a lente, a cruz que a segue. a luz. na solidão do cano, arriscado, nem pó. sem causa, espera, pausa. hábito de gatilho. um pombo verde esvoaça. esvoaçam os ramos finos das oliveiras que compõem a serigrafia, presos, contudo, pelas raízes. ao ar, onde tudo voa, anda e corre, há que ser leve. iludir a pedra, livre no arremesso. as Mulheres cheias de histórias e de dias. os dias cheios de Tudo. na carreira de tiro habita o fim. outro nome para recomeço. o muro baliza o muro do corpo, a sede da alma, do pensamento, penso invés. penso. hoje não é dia de sentença, não aqui. na guerra nada se limpa. a mira mira o chão.
Povo
Num cacho
não há
duas uvas iguais...
Estranho
o vinho.
A loucura virada do avesso
Tem, por vezes, um lado calmo
em que nada o perturba ou move
sente o palmo de testa a um palmo,
ainda que agora e nunca, chove.
Inspira pelo nariz,
expira pela boca,
e sempre por um triz,
falha a hora louca.
Faz as suas rezas, tempestades,
por vezes nessa acalmia, suspira,
no jogo das liberdades, verdades,
muitas vezes fala-se só a mentira.
Cria no seu interior
uma paisagem bela,
em salmos de amor,
pintura a aguarela.
Tem, por vezes, um lado doce
em que nada vale um preço,
como se anjo sem asas fosse
com a loucura virada do avesso.
Sinto
Não sei se sensação
se sentimento,
nem o porquê da indecisão
se o frio do vento,
se a alegria no coração
a bombar sangue cinzento.
Não compreendo a cor, ilusão?
Será que tanto tento
que alucino, e na alucinação
eu próprio me invento.
In Ambiguo
