Poemas, frases e mensagens de Rogério Beça

O que antes bastava
agora já não chega,
sorrisos airosos, montanhas de luz,
melodias,
espelhos de água no remanso das estações,
dívidas pagas em sangue,
rimas...

Não chega
o perfume das manhãs, a melancolia,
a definição das cores,
dos ruídos, das memórias...
Mas,
o que fito no horizonte?
Se não é suficiente o passado, nem o futuro.
Agora já não chega.

Era uma esfinge estranha
no alto do seu pedestal.
Nascera com um invulgar dom
encostado à sua voz.

- Dentro da sua timidez
deixara as perguntas para trás -

Com clareza cantava
duras dores,
ensombrando os pobres de espírito
estrangulados com a sua beleza.

Importava-lhe o seu lado felino
na imprecisão do abraço,
na eminência da ferida
às garras dos homens.

E a cada resposta errada com triste sina,
no calor das melodias que criava
num mero segundo ausente,
infinito.

De lágrima espessa,
escorre lenta na garganta
até à boca estomacal;
na papila um travo desigual
que espanta,
e nos atravessa.

Nesse pequeno gole
que nos lábios se cola,
lá se acha e perde a doçura,
perto, muito perto da loucura,
do fogo que imola
numa cadência mole.

Tem o sabor a antigo,
a passado de moda
ainda que moda nunca fosse,
com essa saudade doce,
licor que nos deixa à roda,
castigo...

Não sei se sensação
se sentimento,
nem o porquê da indecisão
se o frio do vento,
se a alegria no coração
a bombar sangue cinzento.
Não compreendo a cor, ilusão?
Será que tanto tento
que alucino, e na alucinação
eu próprio me invento.

In Ambiguo

Erro na entrada do templo,
que é o meu corpo,
para ir rezar ao teu.

Ajoelhado a teus pés,
provo do teu vinho
e adivinho
a embriaguês...
Oiço gritos alucinados no teu templo
e pergunto-me se não alucino.

Quando me levanto e benzo,
é no teu corpo que o faço
e o calor da minha fé
faz-me entrar no teu confessionário
e sair,
entrar,
sair novamente e hesitar
em meus pecados te contar,
do meu templo.

Enquanto te contemplo
consigo chegar ao céu...
devo ter sido
absolvido...

Tudo tem cor
se abrires os olhos
e escapares do cinza das horas.

Do negro da fé,
ao alvo dos começos.

A cada momento do olhar
oferece a atenção
do ver.

Vê.

Traga os contrastes quentes,
as indiferenças frias.

O ausente ar, a água transparente,
traz a tez do que tem.

Toca nos tons carregados e nos leves,
as cores breves,
as grandes.

Troca aquela que te vaza,
a que chamas de casa, pela que te repleta.

E escuta com os olhos que a terra
há-de comer
as sombras, os reflexos opacos,
que alimentam mistérios, e outras fomes.

A minha filha vê cores em todas as letras...

Tudo tem cor
se abrires os olhos
e escapares do cinza das horas.

Não se livra desta cor:
Entre o azul
e o violeta.

Tem a Salva, flor cano:
Carola e nas sépalas, estiletes,
pétalas em forma de sino,
sina.
No fundo
do fundo desta,
o mais rico
licor.

Anda o Colibri desde que voa,
sob feitiço,
por este mel que o salva,
prende, alimenta,
vicía...

Polinização
e beijo.

No areal escalda o sol vespertino,
alto, quente;
convida o mar a um mergulho
e cheios de orgulho
os corpos de toda a gente
semi-despidos, da velha ao menino.

As toalhas coloridas revestem o chão,
os pés evitam sacudir a areia,
educados;
mas para todos os lados,
tão cheia,
deitados corpos semi-despidos estão.

Roupa reduzida
a cobrir o nada,
a carne de fora,
agora
exposta e suada,
seduzida.

Os olhares tocam-se indiscretos,
atrevidos, gulosos; saciam a vista:
músculos definidos, peitos
firmes, lassos, direitos,
todos indefinidos. Artista
o escultor destes corpos tão erectos.

Há toda uma provocação sublime
que todos fazem, aceitam, regulam,
acto não pensado
que, por ser regulado,
em todos circulam
estes restos de crime.

Até ao mergulho, engolido nas marés,
mar adentro, viril,
até à fronteira da pele...
Esse mar que te expele
sereno, revolto, vil,
que banha-te da cabeça aos pés.

Ficas molhada,
recanto a recanto
e nada, nada fica ileso.
Esse suspiro preso
que tens como encanto, pranto,
se o teu corpo nele nada.

Exaustos
os corpos vaidoso secam,
reluzem ao sol...
cada um fica mole
mas, nisto, todos pecam
nestes faustos.

Perto do fim da sua vida, Velázquez quis mais:
ia trazer para o mundo das tintas o da filosofia.
Na companhia de fidalgos, reis e outros que tais,
todas distintas, todas iguais, fez ele o que queria.

Quem visse nas suas duas mãos a paleta e pincel,
acharia que a tela era indiferente doutras, comum.
E eis, o mais estranho auto-retrato, obscuro, infiel,
de quem se pintou pintando outrém e nenhum!

Olhem.

Reparem bem, como nessa sala dos reis de Espanha,
todos convivemos e observamos, a uma só mirada.
Parece olhar-nos quando se pinta e que a luz banha
escassamente o que por ela passa, quieta e parada.

Tantos estão juntos na largura. Há na tela uma tela,
além dela a infanta, loira, dominante, sorri no centro.
Noutra ponta, esclarecida, termina nela uma janela
que dá a pouca luz; quem mais deveria estar dentro?

Olhem.

Aias casadoiras, meninas então, prestes a crescer,
faziam que trabalhavam os seus trabalhos quietos...
Até um cão, com a sua vida de cão, parecia cão ser,
sob o pé dum anão que então não brincava, objectos.

Um intruso nas tintas surge, é parecido connosco,
vê, sem ser visto. Nas costas do artista que resta,
o que aparece e existe é baço, impreciso e tosco.
Só o brilho, nas aspas do espelho, faz a sua festa.

Olhem.

Entre o feito e o por fazer, somos pares desses reis
que posaram, há uns séculos atrás, com mui rigor.
Com sorrisos fartos miram o quadro, seus papéis.
Veem o seu retrato ganhar vida nas mão do pintor.

Velázquez que se pintou pintando o rei e a raínha
(sabemos eles serem porque um espelho não mente)
deu ao encanto um sabor que ele ainda não tinha.
Na obra, esse enigma à esfinge, a intriga à gente.

Olhem.

Cada momento que passa sem medo, se repetindo,
o óleo seca e faz parar o tempo. Todos serão então,
figuras, personagens sem acção, memórias indo,
viagem ao passado, uma incógnita, vã recordação.

Olhem com atenção para todos detalhes, vejam,
procurem no palácio a vossa sombra escondida,
nos passos dados, na riqueza das vestes. E sejam
os autores e os protagonistas desta vossa vida.

Tantos actos de contricção
que vagueiam pelo temporal,
tantos pedidos de perdão
sem que nenhum seja igual...

Aos que buscam paz, redenção,
vero arrependimento moral,
com esse sentimento n`coração
mesmo sem ter doutros o aval...

Digo: a desculpa não se evita!
Desde que seja pedido verdadeiro.
Daquele faltoso que acredita

que errar é fácil, corriqueiro,
pois ninguém é ilha, eremita,
atire uma pedra o primeiro!