Agora não são horas
Há quem diga que há uma hora para tudo:
para amarguras e sorrisos,
para avanços e recuos,
para euforias e amuos,
para silêncios e avisos,
para ignorância e para estudo.
Há hora para poesia,
coisa rica e fluente
outras vezes pobre e demente
baixa hipocrisia.
Há quem diga que o destino nos traça
que ficamos marcados à nascença
que tudo fica definido
quase mais valia nem ter nascido
e não viver desta crença
que o que decidimos nos abraça.
Mas se para tudo há uma hora
o que fazemos aos minutos?
Se uma árvore não der frutos
porque será que demora?
Agora não são horas...
a paixão do silêncio
Como dizer, por parcas palavras, o silêncio?
Mudos,
os sons perdem-se no palácio do Sono.
Escassa forma de vida.
Espaço de túmulo,
intervalo de lápide.
Caverna fechada, reverbada a brilhos
sós,
esquecida pelo vento.
Quedo, o semblante,
povoado de medo e repouso
e lagos estagnados,
falho em esgares e sorrisos.
No langor, horizontes nocturnos,
horizontais leitos,
direitos.
As sombras,
fantasmas parados, caprichos
dalguma estrela longe.
A eternidade mora perto, infinita,
amaldiçoada
a desconhecer
o momento
e a sua cara-metade,
o grito.
Segundo contributo para o sarau "o grito da poesia".
Inspirado, de certo modo, na personificação do Sono, magnífica, das "metamorfoses" de Ovídio, do verso 591 ao verso 632 da edição bolso cotovia.
Fio condutor
O que antes bastava
agora já não chega,
sorrisos airosos, montanhas de luz,
melodias,
espelhos de água no remanso das estações,
dívidas pagas em sangue,
rimas...
Não chega
o perfume das manhãs, a melancolia,
a definição das cores,
dos ruídos, das memórias...
Mas,
o que fito no horizonte?
Se não é suficiente o passado, nem o futuro.
Agora já não chega.
Solo do manatim
Era uma esfinge estranha
no alto do seu pedestal.
Nascera com um invulgar dom
encostado à sua voz.
- Dentro da sua timidez
deixara as perguntas para trás -
Com clareza cantava
duras dores,
ensombrando os pobres de espírito
estrangulados com a sua beleza.
Importava-lhe o seu lado felino
na imprecisão do abraço,
na eminência da ferida
às garras dos homens.
E a cada resposta errada com triste sina,
no calor das melodias que criava
num mero segundo ausente,
infinito.
A loucura virada do avesso
Tem, por vezes, um lado calmo
em que nada o perturba ou move
sente o palmo de testa a um palmo,
ainda que agora e nunca, chove.
Inspira pelo nariz,
expira pela boca,
e sempre por um triz,
falha a hora louca.
Faz as suas rezas, tempestades,
por vezes nessa acalmia, suspira,
no jogo das liberdades, verdades,
muitas vezes fala-se só a mentira.
Cria no seu interior
uma paisagem bela,
em salmos de amor,
pintura a aguarela.
Tem, por vezes, um lado doce
em que nada vale um preço,
como se anjo sem asas fosse
com a loucura virada do avesso.
Sinto
Não sei se sensação
se sentimento,
nem o porquê da indecisão
se o frio do vento,
se a alegria no coração
a bombar sangue cinzento.
Não compreendo a cor, ilusão?
Será que tanto tento
que alucino, e na alucinação
eu próprio me invento.
In Ambiguo
cheio de traça
Vestia, despia a roupa
despia, vestia a roupa
a roupa vestia e despia
vestia a roupa e a despia...
Escrevia e lia o caderno
lia e escrevia no caderno
o caderno lia e escrevia
escrevia o caderno e o lia...
A cada momento que passa
menos espaço no roupeiro,
cheio de traça!
78% de azoto
O que é isto que respiro?
Que só dá o ar da sua graça
quando se levanta o vento
ou, quando se acalma, brisa,
invisível intocável massa
que, em força, fica lamento
e que logo se suaviza
tempestade que não refiro.
O que é isto que inspiro?
Que sempre me ultrapassa,
que me envolve ao relento.
Do qual (ninguém avisa)
sou dependente, coisa devassa,
e sempre sempre desatento
(sinal que me fragiliza).
Um bocado irreal que retiro...
O que isto é?
Verbo ou objecto,
qual a sua conjugação?
Como é que se faz?
Sendo ciência, não será fé?
Ilusório ou concreto,
qual o alcance da sua ilusão,
misto molecular de gás...
Leitura de almas da mão
Tens um caminhar errático,
andas pela sombra,
ou sob os beirais das casas,
a fugir aos pingos do aguaceiro.
Na tua névoa, um lado prático,
que se deslumbra
com as complicadas asas
com que voas o dia inteiro.
Quando penetro no teu olhar,
perscruto-te a gentil alma,
num movimento inquieto.
Sondo na íris nera o feitio.
Desarmada, desvias-te devagar
prolongando, com calma,
este contacto incorrecto.
Feito, imperfeito, gentio.
Procuras os olhos meus
nesse caminho errado, revisto,
em que andas por brasas
e pegas-me, do nada, pela mão!
E eu, que leio os olhares, os teus
passos sigo, não resisto;
andamos à chuva, marés vazas,
nos braços da tua mão.
Feito cigana...
ponto e vírgula
Anseio tanto um ponto final,
ou talvez antes queira
mais dois à sua beira,
prolongamento, espiral,
mas esta vírgula, descanso,
que me pausa os segundos,
adia os momentos mais fecundos,
curva de tempo que não alcanço,
vivo, portanto, suspenso,
perto da falta de ar
que é ser sem acabar,
empatado, nunca venço,
mas é o que menos me importa,
enfim, exclamo,
se o que mais eu amo
é essa coisa torta
de uma vírgula acompanhar um ponto;
