Agora não são horas
Há quem diga que há uma hora para tudo:
para amarguras e sorrisos,
para avanços e recuos,
para euforias e amuos,
para silêncios e avisos,
para ignorância e para estudo.
Há hora para poesia,
coisa rica e fluente
outras vezes pobre e demente
baixa hipocrisia.
Há quem diga que o destino nos traça
que ficamos marcados à nascença
que tudo fica definido
quase mais valia nem ter nascido
e não viver desta crença
que o que decidimos nos abraça.
Mas se para tudo há uma hora
o que fazemos aos minutos?
Se uma árvore não der frutos
porque será que demora?
Agora não são horas...
a paixão do silêncio
Como dizer, por parcas palavras, o silêncio?
Mudos,
os sons perdem-se no palácio do Sono.
Escassa forma de vida.
Espaço de túmulo,
intervalo de lápide.
Caverna fechada, reverbada a brilhos
sós,
esquecida pelo vento.
Quedo, o semblante,
povoado de medo e repouso
e lagos estagnados,
falho em esgares e sorrisos.
No langor, horizontes nocturnos,
horizontais leitos,
direitos.
As sombras,
fantasmas parados, caprichos
dalguma estrela longe.
A eternidade mora perto, infinita,
amaldiçoada
a desconhecer
o momento
e a sua cara-metade,
o grito.
Segundo contributo para o sarau "o grito da poesia".
Inspirado, de certo modo, na personificação do Sono, magnífica, das "metamorfoses" de Ovídio, do verso 591 ao verso 632 da edição bolso cotovia.
Fio condutor
O que antes bastava
agora já não chega,
sorrisos airosos, montanhas de luz,
melodias,
espelhos de água no remanso das estações,
dívidas pagas em sangue,
rimas...
Não chega
o perfume das manhãs, a melancolia,
a definição das cores,
dos ruídos, das memórias...
Mas,
o que fito no horizonte?
Se não é suficiente o passado, nem o futuro.
Agora já não chega.
descuido
Hoje
sou feito de chuva
e
caio por aí
molhado
em tudo:
em movimento ou parado.
Hoje
sou tanto de humidade
que no ponto mais tenso
sou precipício
e precipitação,
por descuido
chovi, no meio do verão.
Anís
De lágrima espessa,
escorre lenta na garganta
até à boca estomacal;
na papila um travo desigual
que espanta,
e nos atravessa.
Nesse pequeno gole
que nos lábios se cola,
lá se acha e perde a doçura,
perto, muito perto da loucura,
do fogo que imola
numa cadência mole.
Tem o sabor a antigo,
a passado de moda
ainda que moda nunca fosse,
com essa saudade doce,
licor que nos deixa à roda,
castigo...
A sombra de dúvida
A sombra da dúvida é branca,
já que o objecto é escuro;
bichinho medroso
que destrói as acções,
desconstrói as iniciativas...
A sombra revela a sua presença,
leve como um fantasma,
com sorriso magro,
estéril e infecundo...
A dúvida, hesitação.
voam indiferentes as andorinhas
Cheira a vento nesta primavera,
que afasta as nuvens e traz o frio
nem parece dela, invernia desconfio,
ou a estação já não é o que era...
Tanto frio está que se desespera
pelo verão quente, daquele estio,
mas o vento que venta com brio
arranca a esperança que já houvera.
As andorinhas voam indiferentes
a todas estas oscilações de humor
porque passam as estações e gentes.
Faz-nos falta a lágrima de calor
e essa primavera de dias quentes
em que tudo é fácil, até o amor.
(ad)Oração
Erro na entrada do templo,
que é o meu corpo,
para ir rezar ao teu.
Ajoelhado a teus pés,
provo do teu vinho
e adivinho
a embriaguês...
Oiço gritos alucinados no teu templo
e pergunto-me se não alucino.
Quando me levanto e benzo,
é no teu corpo que o faço
e o calor da minha fé
faz-me entrar no teu confessionário
e sair,
entrar,
sair novamente e hesitar
em meus pecados te contar,
do meu templo.
Enquanto te contemplo
consigo chegar ao céu...
devo ter sido
absolvido...
"A sabedoria dos tectos é infinita"
Título de frase de José Saramago
Livro - Todos os Nomes
Pág. 157
Linha 29
5ª a 11ª palavras
ed. Planeta Agostini
A sabedoria dos tectos só se vê da cama,
infinita,
a cama e a sabedoria,
ou tem fama;
habita
o eu e não pia.
Grama a grama
é um alto que grita,
que nos recolhe a hipocrisia,
mas não a chama,
regurgita.
Pesadelos e fantasia.
Só vejo tal sabedoria de pijama,
bonita,
nua, para minha alegria...
Vestida a sabedoria sabe a lama,
maldita,
intragável porcaria.
Perguntei ao tecto o que proclama,
o que o excita?
qual a sua filosofia?
que parte do tecto o tecto ama?
em que acredita?
A resposta veio alta e fria:
Tudo, é igual a nada...
A perversão da Salva
Não se livra desta cor:
Entre o azul
e o violeta.
Tem a Salva, flor cano:
Carola e nas sépalas, estiletes,
pétalas em forma de sino,
sina.
No fundo
do fundo desta,
o mais rico
licor.
Anda o Colibri desde que voa,
sob feitiço,
por este mel que o salva,
prende, alimenta,
vicía...
Polinização
e beijo.
