Agora não são horas
Há quem diga que há uma hora para tudo:
para amarguras e sorrisos,
para avanços e recuos,
para euforias e amuos,
para silêncios e avisos,
para ignorância e para estudo.
Há hora para poesia,
coisa rica e fluente
outras vezes pobre e demente
baixa hipocrisia.
Há quem diga que o destino nos traça
que ficamos marcados à nascença
que tudo fica definido
quase mais valia nem ter nascido
e não viver desta crença
que o que decidimos nos abraça.
Mas se para tudo há uma hora
o que fazemos aos minutos?
Se uma árvore não der frutos
porque será que demora?
Agora não são horas...
a paixão do silêncio
Como dizer, por parcas palavras, o silêncio?
Mudos,
os sons perdem-se no palácio do Sono.
Escassa forma de vida.
Espaço de túmulo,
intervalo de lápide.
Caverna fechada, reverbada a brilhos
sós,
esquecida pelo vento.
Quedo, o semblante,
povoado de medo e repouso
e lagos estagnados,
falho em esgares e sorrisos.
No langor, horizontes nocturnos,
horizontais leitos,
direitos.
As sombras,
fantasmas parados, caprichos
dalguma estrela longe.
A eternidade mora perto, infinita,
amaldiçoada
a desconhecer
o momento
e a sua cara-metade,
o grito.
Segundo contributo para o sarau "o grito da poesia".
Inspirado, de certo modo, na personificação do Sono, magnífica, das "metamorfoses" de Ovídio, do verso 591 ao verso 632 da edição bolso cotovia.
Eco, a mulher de olhos verdes
Há uma onda
sonora
que me calha,
maldita.
Dita
assim, como que a um espelho
gasto,
redondo e partido.
Tido
(como voz minha)
clamor repetido,
mas não refletidamente.
Mente
o ruído, imitador,
plágio
de boca
oca.
Que sai de mim,
qualquer um
por mim passa,
assa,
queima-me por dentro,
sempre
que não te clamo...
Amo.
Este texto foi baseado no episódio de Narciso e Eco do livro Metamorfoses - versos 340 a 400 de Ovídio. Edição bolso Cotovia
Poema da água
Trigo limpo
nunca
será pão.
Talvez farinha,
ou poeira, só, nunca alimento.
Como o pó de cimento
nunca será:
articulação de tijolo,
calçada americana,
pilar
em cabouco...
Cinza
nunca
será corpo.
Arquitectura
Será
que podemos ensinar
a
um trolha
(que assenta tijolo sobre tijolo),
que o que faz
é
o edifício da Humanidade?
A perversão da Salva
Não se livra desta cor:
Entre o azul
e o violeta.
Tem a Salva, flor cano:
Carola e nas sépalas, estiletes,
pétalas em forma de sino,
sina.
No fundo
do fundo desta,
o mais rico
licor.
Anda o Colibri desde que voa,
sob feitiço,
por este mel que o salva,
prende, alimenta,
vicía...
Polinização
e beijo.
Indefinições de Timbre
Sei
que tenho voz
quando somos coro.
Quando vejo
nos teus olhos
que sou ouvido, tenho boca.
Talvez
puro não seja o ruído
e,
por outros,
se quedasse mudo.
Apenas entre nós
sinto
essa voz.
Por vezes cansada e rouca,
outras ecos de risos,
somos
uma só vibração.
bem-vindas à cidadania
Basta de bater
no ceguinho
com a sua
bengala...
cheio de traça
Vestia, despia a roupa
despia, vestia a roupa
a roupa vestia e despia
vestia a roupa e a despia...
Escrevia e lia o caderno
lia e escrevia no caderno
o caderno lia e escrevia
escrevia o caderno e o lia...
A cada momento que passa
menos espaço no roupeiro,
cheio de traça!
O meu asno não tem nome
Esta minha coincidência cava-me
e sei como me acabo,
sentado a trote.
Maldito momento em que os meus pétreos olhos
se cruzaram com os do meu amo
que não nasci escudeiro.
Esses que galopam pela lua,
que procuram sempre o bem
e ignoram os males do amor...
Eles que lutam pela verdade em cada mentira desdita,
pela justiça dos pardais,
pela virtude cega,
por nós,
nele.
Num mundo tão vazio de coração.
Ali,
quando o meu sangue escolheu ser derramado,
fugir destas veias para consigo ir.
Então
resta-me ser
voz de moinhos,
ecoar o escárnio das rameiras,
o maldizer dos taberneiros nas tabernas,
o silêncio ermo e frio das ruínas dos castelos,
o travão de todas as batalhas perdidas à nascença.
Ai,
que maldigo
os meus olhares secos,
os campos, esterilizados cirurgicamente.
Os estiletes em riste, os espaçadores em ângulos obtusos,
os fios de Kirschner no lugar...
Os meus olhos mudos caem sempre no chão.
Se fujo ao que vejo,
prevejo desgraças iminentes,
ainda que em mim não haja qualquer prever!
E, mais que a sua triste figura, sei:
triste ficarei com os seus olhares, ausentes.
Só
me resta segui-lo,
já que da fama não me livro.
Quem achar pertinente, e o fizer duma forma descomprometida, pode o ler como uma continuação invulgar doutro meu intitulado "Moinhos".
