Poemas de intervenção

talvez não saibas
como separo a distancia do tempo.
nem da profundidade
que me abraça
ao me atirar no cânion do beneplácito
sem enxovalhar um juramento

talvez por isso dói aqui
a conformação
e teu quase apagão pro silencio

fio o dia entremeando buscas
com conquistas, segregando o mar
de qualquer cais que venha me pausar.

rasgo noites para sorver-lhes entranhas
resgatando ideias para gladiar com sombras
de úteros cheios de mim.
qualquer hora a espada me libertará
entregando-me inteira à luz da promessa
esticada como forte teia paleozoica
no interstício que separa
a sede da fonte
a pele do calor
a fome do alimento
o pavio da chama

que deste e d'outro lado
desejam fragmentar divisas
traçadas pela vida.

"(...)o coração em dois me partes. Jogai fora a metade que não presta, para com a outra parte serdes pura."

(Hamlet) Ato III, Cena IV

não há calhas a descer-te chuva, e hoje não haverá a cor
mesmo que te caibam às cenas explícitas, hoje,não te farei
não há. um pensamento raso que desocupe o que te sei
nem das memórias austeras em tolos quadros de torpor

este silêncio me mata aos poucos.. e me faz querer duvidar
será que são seus passos à porta? ei-la à sua vida semi-morta?
ah, eu.. preferi-te em mil dias incessantes e me vi aparte, agora
ei-la! uma tragédia escrita com letras d'água! tolo caso de mar..

fecha-te o livro! ao rumo por auxílio desta forma qual devaneio
da loucura e da prece que te cura à distância que nunca pode ser
queda-te comigo! do turno ou exílio, resta-te corda usual e arreio

corre-te e apressa os teus olhos soltos, que não mais te farei à fé!
cobre-te dos acasos expostos quais lembranças e voltar a descer..
porquê.. ei-la! um túmulo que abri e cavei com a linha que não quer

ei-la!
a descer, enfim..

on me

é dourado envelhecido
olhar
armazenando ouro derretido
percorrendo traços do tempo

nas frouxas mãos
cai o rosto;
não há contenção para segurar
o mar
querendo desaguar
pra fora do corpo

e,

tal qual miscelâneas
vivas de amargor

aqueceu-se na mente
e dos lábios
à fronte
suave e portentosa
e encavernada voz em chama,
levantando amor próprio:

- mulher...!

- despe-te das vestes
que te molha

rasgas as lágrimas
joga os trapos fora

desfaz-te do que te pesa a alma.
faz-te leve arqueio de um sorriso
e ancora-te no meu peito...

que dar-te-ei
o paraíso

.

Maio De Olhos Vendados

em todas as madrugadas, companheiros,
há um sol que morre estampado numa nota
sem valor
e para que a luz volte a definir o dia
do que não mais regressará
é necessário que o medo,
também possa vender-se
por uma qualquer moeda
desvalorizada
e a coragem,ou a loucura de combater sem pensar,
se aposse de todos os valores
velhos ou novos
carregados de rugas que sejam o festim dos anos
carregados de recém nascidos que sejam o alvorecer
duma nova casa ....
delírio-sinónimo das estrelas que eu não sei pintar
em todos os crespúsculos
há uma lua sem fundamento
que voa sem rede que a possa amparar
que já devia ter morrido...
em verdade, companheiros,
como pode a lua surgir no céu
quando o sol de vendido
é apenas uma cega recordação?...

Luíz Sommerville Junior, 240320130601

Imagem do filme 1984

..

A Última Canção *

Hoje
Eu poderia escrever(vos)
O poema mais definitivo de todos
Neste tempo de mecanismos imprecisos
Não seria belo, o verso!
Nem musical, o ritmo!
Nem criativo, o tema!
Nem original, a forma!
Nem relevante, o conteúdo!
Seria… definitivo …
Se os corpos
Assassinassem o nome
E entregassem a outras carnalidades
A assinatura
Escrevendo sangue, suor, lágrimas, sorrisos, gritos, mutismos
Transfusões nos próximos e nos longínquos
Saudações e padecimentos vertendo energias, nervografismos!

Qual é o nome que escrevem quando respiram?

LSJ, 160720140237

* a rever

ainda ontem
fomos as carruagens
dos comboio lotados de sonhos
que na pista accionavam multidões
o trem
sumiu...
as viagens
nas trilhas sem fim
dos nossos olhares
essas
não cessam
d´alastrar
no destino comum
dos nossos neurónios
mas
as serenatas nos lençóis abandonados
-o odor escarlate de violões , envelhecidos !-
silenciados ao mofo aprisionados , ninguém ...
... as ensaiava ...
lá onde a sereia morreu apaixonada
pelo capitão que trajava na lapela
um lenço bordado de lábios , cravados !
pelo batom que reflete a imortalidade
há quem lhe chame arma
há quem lhe chame flor d´abril
- é apenas a carne rasgada da traição
que ainda insiste em repetir o bordão
ou refrão duma só palavra
- revolução !
e ...
ainda é tempo
d´abrir os livros que são entradas
ainda é momento
de fechar aquelas bocas que jamais aprenderão
a beijar !
sim , vou rasgar o meu voto
à entrada da urna que sentencia o nosso funeral
sim , vou teimar no sonho na portada
do ventre que grita ensaguentado
pela luz - dia !
por que ...
os abandonados sem leito são hinos , rejuvenescidos !
onde o tudo o que é caduco morre para que soe a balada
abraçada ao perfume que da vida é libertada , alguém ...
a encarnará , aqui ... onde uma noiva se entrega ao castelo
d´útero aberto à formação daquele que da pátria faz a nação
e acena à boca amada com o lenço de gala
manchado com o lindo arabesco que das núpcias verteu
afinal , ontem , num lar dilacerado pelo divórcio , foi abril ...
e hoje numa terra engalanada pela boda da esperança
é maio ...
daquela menina que dá as mãos ao menino ,
sim , são pequeninos , são crianças
os olhos maravilhados que entregam aos noivos as alianças
e ela sorri e imortaliza-se no ouvido dele :
- sou tua ! sou a tua terra , e tu
estás disposto a ser o meu país ?

Luiz Sommerville Junior , 010520110741

.

"Se tem de ser já, não será depois; se não for depois, é que vai ser agora; se não for agora, é que poderá ser(...)"

(Hamlet) Ato V, cena II

ela falou-me de dentro pelos meus exercícios de audição
ela me contou à minha forma de descobri-la, e ainda assim
e fossem-me às causas de possuir-lhe o arremate de mim!
eu ainda, a testaria! mesmo que deixasse de ser a condição

porque ela me disse à sua voz de desabar-me e em morada
ela levou-me: os ventos, as águas, as escadas e tudo o mais!
apenas por um tempo tolo em que desviei-me de seus sinais
eu não vi quando ela me percebeu e só a sua voz continuava

e, cá estou. longe, hoje! e crente de fazê-la à página, perder-se
cá estou a pincelá-la com minha mente que me mente, também
pois ouço o nome dela pela força nua de seus lábios me chamando

é só um pouco de ilusão e palco, eu sei.. mas, quero pertencer-lhe!
à mesma tenda de usos e frutos a deserto dos passos, corpo e além
deste pouco que ela me deu por conforto de vê-la amanhã e quando,

e:
eu espero, e.. mais um pouco.

"Duvida da luz dos astros, de que o Sol tenha calor, duvida até da verdade, mas confia em meu amor."

(Hamlet) Ato II, Cena II

chama-lhe, distância.. em qualquer maneira, se for
por sub-entender em espécie da fagulha em declarar
indignou-se a nem mais pertencer, mas.. sem ar e cor
pois, se tudo o que lá havia, era parte alta de si, mar..

era a letra de fogo em balançar sob cordas, o espaço vil
o testemunho, o livro que te ouviria berrar os teus laços
dos quais, desfiando-se em cada letra de dizer que te viu
mentir à casa obscena, e. pra passar o fogo destes passos

eu convidaria os anjos e demônios pra encenar a tua peça
eu te ergueria ao nome, toda a crença aberta de poder crer
eu acreditaria enquanto a mentira e aliciaria a linha inversa

mesmo que os teus olhos não mais estejam por cá, a duvidar
e de que maneira outra, eu poderia ilustrar essa sede de ter?
mesmo que as tuas vontades não me tomem à queda e ao ar,

eu, aqui. serei

"Fora de casa sois pinturas; nos quartos, sinos; santas, quando ofendeis; demônios puros, quando sois ofendidas; chocarreiras no governo da casa e boas donas do lar quando na cama."

(Otelo) Ato II - Cena I

da lenha que te queima, é cólera! da verve que te quer
de uns atos insistentes e longos precipícios onde te tardei
agora, é morada também! linha de súbito, carta-qualquer!
é ira paginada em música calada ao fogo breve que ateei

eu quis guardar. à minha dúvida por sempre, te indeclarar
eu rumei em deriva deixada dos teus vícios e apresentação
mas, foi tarde! a conquista é que te devora, e agora a te usar
era pra ser um leito de dois corpos! sem nomes, cem mãos

da volúpia em cena prostituta da que te desdenhei e quis
é a tal pena da madalena vestida de seus ombros e quadris
vê..? eu me servi a um sopro vago por controle de esquecer

já nem a sua cor me condena, mais.. nem fogo ou interesse!
nem a lenha que te explora o culto do calor a te querer arder
é apenas um cenário que programei por extenso! ó erro, este!

e, por que diabos,
te chamei?

...

conforme o passo deixado e que decompõe-se, daqui
tal à forma de uma tela que devora-se à fome de si
uma porta que deixei ofuscada e agora nem me revela
nem me traz o fim, nem me deixa morrer ao lado dela

ora, se aparece-me o acaso! reino de deixa-la de lado
tal tempestade vasta de uma prece ingrata deste pecado
ora, se me perturba o sopro a viver-lhe mil dias e horas
e todas as histórias que exercitam-se nessas memórias

mas ainda é lima rente de cortar-me à metade que supus
linha devotada em espécie e venera aquela que me induz
sendo breve, sendo o sempre hábito de tenta-la, enfim

ao caminho íngreme qual assola o tempo fixo de mim
insone sonho desmitificado em real corpo, real vida!
a repetir-me dos laços dela, a desferir-lhe: dívida!

..de cobrar-me pelo que não lhe fiz.