Os melhores poemas de 2013

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Tribos de Escritores de Sites da Internet (rebostagem - ¬¬)
by Betha Mendonça

Esse não pretende ser um trabalho científico.É fruto da observação desta amadora presunçosa sobre a diversidade, boa em qualquer ramo da atividade humana, nos sites de literatura na grande rede.

Na escrita onde as matérias primas dos textos são imaginação, conhecimento e criatividade; a heterogeneidade de padrões, pensamentos, atitudes e outros são excelentes fontes de aprendizado. Tentarei dar face a alguns desses grupos ou tribos:

Religiosos – têm fé exacerbada e inabalável.Falam de crença, luz, esperança. A graça Divina e os poderes no Ser Supremo estão de alguma forma presente nos seus trabalhos que enchem os olhos e coração de quem os lê de paz.

Góticos – costumam usar avatares assustadores e/ou deprimentes.São profundos. Dizem das mazelas do nosso interior e da humanidade. Transitam no céu e inferno, na crença e descrença com a velocidade do Trem Bala. Suas obras, em alguns despertam consciências adormecidas, em outros (mais sensíveis) o desejo do suicídio imediato, que é controlado com a leitura dos escritores religiosos.

Comadres – são flores de criaturas. Falam da natureza, de sentimentos e sensações femininas. Aos mais letrados soam piegas e sem nenhum talento.São literalmente amigas do peito.De vez em quando têm umas rusgas seguidas de pedidos de desculpas e lágrimas.De tanto que distribuem carinhos e beijinhos entre si, nem são consideradas escritoras por alguns de seus pares que acham que essa Tropa deveria estar em sites de relacionamentos e não de literatura.

Intelectuais – escrevem como em hieróglifos.Suas letras são complicadas, com teor carismático, metafísico, difícil ao entendimento dos reles mortais.Só eles e sua inteligência acima da média conseguem compreender e discorrer sobre suas grandes obras. Não ousam sujar seus literatos olhos em trabalhos, que segundo sua ótica e medida ,não possuam pelo menos dois dedos de profundidade.Alguns têm cocientes de inteligências, sapiência e egos tão grandes que deveriam abrir sites de literatura só para eles. Nesse seleto grupo também existem os compadres que fazem entre si homenagens em formas de versos e prosas.

Novatos – são escritores que vão do medíocre ao mais puro brilhantismo. Chegam com suas letras onde já existem tribos antigas e mesmo que escrevam um texto no nível de grandes autores da literatura mundial têm leituras que não atingem nem dois dígitos. Depois de algum tempo engrossam um dos grupos já formados e vêem chegar outros que passarão pelas mesmas provações.

Populares ou Estrelas – de tão famosos no sítio na maioria das vezes nem precisam escrever um “A”. Postam um espirro e explodem o contador de acessos! Têm números espetaculares de comentários a dizer sobre o quanto o espirro é importante para limpeza da árvore respiratória, de quanto foi rítmico, belo e bem colocado aquele espirro. Alguns se emocionam e vão às lágrimas.

Ainda existem outros agrupamentos: os omissos, os mureiros, as fifis... Que são tão importantes dentro do contexto de um sítio literário internético quanto os já citados e serão matéria de outro ensaio.

Aos que se perguntam como ela pode ser tão crítica e pretensiosa, e, vir aqui “catalogar” estilos e pessoas?
Simples: olhei para dentro de mim e encontrei no meu interior um pouco de cada um deles e delas!

por vezes imagino o quão inútil é o meu conhecimento e meu desejo de conhecimento, e o conhecimento dos outros e o desejo de conhecimento dos outros. e imagino que não há nada entre a vida e a morte além disso mesmo, vida e morte, morte e vida, todos os dias e em todas as eras o mundo se resume nessas três palavras, vida e morte, e que me tornam quem sou até que eu parta e reste de mim apenas o que se souber de mim. não o que penso, mas o que pensam que penso, não o que sou, mas o que pensam que sou. e o que sou, de fato, além do que pensam que sou?

mas depois de idos os pensamentos sobre mim, não restará nada além de um corpo se putrefazendo, um bando de ossos baldios num saco de lona junto com outros ossos baldios, que muito provavelmente pertenceram a ditos parentes meus que serão esquecidos antes de mim, ou assim espero.

e pensar que tudo o que eu quis dizer ao começar a escrever era que você estava linda naquela tarde em que passeamos de mãos dadas rumo ao nada mais que passear de mãos dadas. e pensar que eu tinha tanto medo que o tempo chegasse, e agora só peço que passe, mesmo que eu morra antes de ver o sol nascer em seus olhos, e ver morrer a última flor da noite todas as noites quando você dorme e põe em mim todos os meus medos de anos atrás.

e pensar que poderia resumir tudo isto num poema insípido e completamente equivocado daqui a uma semana, mas que sempre traria nas vírgulas uma marca em cera abrasoando o quanto te amo, e a saudade que tenho do dia em que passeamos de mãos dadas e você acaba de dormir com a cabeça em meu colo, sabendo que mais tarde te levarei nos braços com todo o cuidado para que você não acorde num presente em que outro te segura nos braços e que o meu maior medo é que este não saiba te manter segura. mas isso já passou. o resto são passarinhos.

Aquele teu beijo gostoso, um perfume que se exala
Beleza de uma rosa que contagia um ser
A brisa se junta aos ventos, nos acalma
Um pedaço de minha alma
Seu sorriso é como uma flor
Seu corpo traduz as fragrâncias do odor

Olhar de felicidade
Nossos silêncios se silenciam quando se tocam
Um encanto que enfeita aquele nosso caminho
Que eu percorro para chegar até seu carinho
Em busca de o nosso ninho
Uma emoção viva que exalta nossa paixão
Palavras que si transformam em sentimentos
Numa emoção

Tu és como bálsamo, uma pérola.
Você tem cheiro de poesia
Leva-me as mais belas inspirações
Você é o verso que enobrece um compor
Vós, é a essência do nosso, mais belo amor

Autor: Martisns
01.03.2013

Aos participantes:

Já foram enviadas as listagens para votação, mas, por lapso, o nome de cada participante endereçado por mensagem privada, consta dessa lista, e o ideal seria que não constasse, já que, como é lógico, ninguém deve votar em si próprio...
Mas, para evitar todo o trabalho de reenvio, pede-se encarecidamente a cada um dos concorrentes, que não considerem o seu nome/trabalho para efeitos de atribuição de valores.

Obrigado e felicito-os a todos, pela participação neste evento!

E L-P

Tenho um poema por escrever, que diz assim:
Haja o que houver
O que eu disser
Que seja escrito
E o que eu pensar,
Que seja dito.
(Mas ainda não o escrevi, nem sei o título…)

Lusuários:

Voltamos, com um desafio que esperamos mereça o vosso interesse, criatividade e espírito de saudável e profícua competição.

O desafio que colocamos a quem quiser participar, é o de escrever, sob qualquer forma – em prosa ou poesia, conto ou cantiga, crónica ou elegia, minim ou não, clássica ou experimental – um trabalho desenvolvendo o “poemeto” acima.

Deverão deixar o trabalho nesta página, em comentário, já que a forma de apuramento do vencedor será, ainda desta vez, por votação de todos os participantes, mediada pelo administrador deste perfil.

No critério de seleção, a seu tempo, pede-se que seja considerada, isentamente, a qualidade da escrita, a originalidade/ criatividade, o título e a melhor abordagem ao “mote” (que não se exige seja glosado de forma tradicional, como já se disse, mas com a liberdade que cada um quiser).

A participação está aberta até 4 de Fevereiro de 2013. Será depois enviada a todos os concorrentes, via pm, uma lista dos trabalhos (excetuando o próprio), a que cada um dará a nota que achar justa.

Há prémios (simbólicos) para os melhor pontuados!

Quem ama pratica. Mãos à obra, amadores!

EL-P

busco aquela qualidade indefinida
que se encontra nas melhores aquarelas
onde arde a luz solar e te convidas
a viagem matinal por barco a vela

e transporta além do espaço onde se abriga
solo fértil para manchas e procelas
em torrentes derramando-se aguerridas
à mão firme que pincela sobre a tela

não está no enquadramento ou nas cores
nem tampouco em seu traçado ou naquela
paisagem sempre em mente aonde fores

é a cria dos teus óleos em m'ia pena
a tornar uma moldura uma janela
onde enfim tu me encontras e me acenas

11 sílabas, tônicas 3-7-11, primos :)

ANDANDO NA CHUVA...

Andando na chuva
Numa tarde calma
Afoguei as mágoas
Eu e minha alma

Eu e minha alma
Aqui lembrando
De coisas minhas
Continuei andando...

Continuei andando
Sem ligar para nada
Vendo meu reflexo
Na calçada molhada

Na calçada molhada
Nada para descrever
Só o coração sentindo
Não vou te esquecer

Carol Carolina

tenho sede de tempo,
cai a tarde
como fruta madura
e à distância cantam os pinhais
o sol já não arde,
tocam os sinos dando sinais
e eu aqui oculta pela bruma
lembrando tudo,
tanta coisa uma a uma.

lembro o caminho da nascente,
com os risos de então
lembrança sempre presente
que não rejeito...não!

quero ser criatura
de alegria,
trazer à minha noite o luar
e eu e tu ser um só rio
a desaguar no mar...
extingue-se mais um dia
entre matizes amarelos
tenho sede de tempo
dum tempo primaveril
aquele que me vestia
a alma
e não este, que é prisão
e me corrói o rosto,
e esvazia o coração.

dá-me a mão,
vamos caminhar mais agéis
viver mais intensamente
onde o limite seja o céu
só tu e eu.
por algum tempo havemos de ignorar
o que de nós se perdeu
vivamos mais outro dia,
antes que a noite venha perturbar
ergamos nossa rebeldia

e quando a morte vier
num outro dia qualquer
pairando como um gavião,
sobre nós,
dá-me a tua mão
quando já nada haja para crer,
resta em mim a credulidade...
ainda assim vou sentir a doçura
da tua mão
na minha mão,
e levarei dela saudade.

natália nuno
rosafogo

Á-lá Amandu

Deus é Um, só
E eu sou Deus
E sou você
Logo’s
Todos um só Deus.

Amandu está certo!

Milton filho/01.08.13

“Não havia então ali, como não haverá jamais, nem paz, nem consolo, nem esperança: tudo em seu âmbito marcado pela desgraça era miséria, assombro, desespero e horror. Dir-se-ia a caverna tétrica do Incompreensível, indescritível a rigor até mesmo por um espírito que sofresse a penalidade de habitá-la.

O vale dos leprosos, lugar repulsivo da antiga Jerusalém de tantas emocionantes tradições, e que no orbe terráqueo evoca o último grau da abjeção e do sofrimento humano, seria consolador estágio de repouso comparado ao local que tento descrever. Pelo menos, ali existia solidariedade entre os renegados! Os de sexo diferente chegavam mesmo a se amar! Criavam a sua sociedade, divertiam-se, prestavam-se favores, dormiam e sonhavam que eram felizes!

Todavia, no presídio de que vos desejo dar contas nada disso era possível, porque as lágrimas que se choravam ali eram ardentes demais para se permitirem outras atenções que não fossem as derivadas da sua própria intensidade!”

Do livro: Memórias de um suicida

Autora: Yvonne do Amaral Pereira/
Espírito: Camilo Castelo Branco
À pg.18

Férias descanso!

Inté!

Os olhos de Karinna

Os rubis seriam os mais caros
Se fossem da cor dos teus vitrais,
E as esmeraldas teriam valor infinito.
Assim seria com todas as pedras,
Se ganhassem o contorno de tuas pétalas azuis.

Ah!... mas o céu imita tuas persianas abertas,
Protegidas por teus cílios, tua face,
Tuas lágrimas e teus risos,
Cristais reverberando esta humilíssima poesia.

Fossem meus poemas
Da cor dos teus olhos,
Iriam dizer que sou verdadeiramente poeta,
O maior e o mais belo dos poetas.

E talvez me fosse feliz a vida,
E fosse essa gravidez azulada,
E eu creditaria.

Milton Filho/28.09.13

A minha casa parecia uma casa de pensão
[Assim de gente...]
As paredes apareciam em forma de refrão
[ Literalmente]
Prosas e poesias esparramadas pelo chão
[ Por toda parte]
Rimas ricas e nobres cozinhando no fogão
[ Cheirando a arte]

Na minha casa eram de versos os ladrilhos
As portas e venezianas eram outras retóricas
Dos adjetivos mais lindos eram os estribilhos
Os poemas concebidos de formas periódicas.

No jardim eu tinha Branca Rosa e de Fogo
A atmosfera era mais fera e de um Ar(lindo)
Poet(Iza) Feliz e Bela de alma e de corpo
Na minha casa todo dia era dia de domingo.

Na minha casa
Cega era a navalha
Tudo era fantasia
O fogo não era de palha
Sancho tinha uma ilha
Tudo era maravilha
E todo santo dia
A poesia
Sorria...

Na minha casa não tinha problema nenhum
Situava-se no meio do Céu e do Inferno
Parecia muito com o coração materno
Onde sempre, sempre cabia mais um...

Veio um vento do norte arrotando revolução
Num dia qualquer do mês do Maio ou de Abril
Assoprou tanto que minha pobre casa ruiu:
Minha casa era feita de retalhos de papelão!